No me apetece escribir, porque estoy bien.

Creo firmemente que todo escritor debe tener un trauma o una musa que le inspire. Y yo, ahora, no tengo ninguna de estas dos cosas.

Vivo acomodado en una rutina que, mientras no se rompa, me hace estar anestesiado y sin mayores motivaciones.

Soy un mileurista conformado que solo trabaja, se va de fiesta, tiene unos mínimos intereses culturales y ahorra para ser feliz en un futuro.

La pregunta es, ¿soy feliz ahora?

Digamos que no soy infeliz, que ya es mucho.

Pero no, no soy todo lo feliz que podría ser. Podría dar más. Dar más en otro trabajo, querer más a cualquier tío, rendir más en otra cama.

Supongo que algún día lograré instalarme en esa arcadia soñada.

De momento, sigo hundiéndome en mi realidad narcotizada.

Mileurista? Pardiez...

Seamos moderadamente felices

Me he sentido tan identificado con el post (una vez más) que no he podido evitar postear...

mira, con que tengas un sueldo que te dé para vivir, y alguna cama (con tio) va bien la cosa... ;)

Es una postura muy difusa, hoy: hay una epidemia de narcosis, para sobrevivir. Ma se entiende que tu sabes que vivir es otra cosa.
Adelante, con juicio.