ya que no puedo reir, por lo menos cantemos...

la cabeza me va a estallar, de verdad, tengo el cerebro congestionado d epensar y rumiar mierda, pero tengo esperanza, y eso nos salvará.

cantemos...aunque sólo sea un momento


tq j y tq a

molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Palizas, vejaciones y tratamientos con electrochoques fueron habituales en la carcel de Huelva para los homosexuales hasta el 1979


La vieja cárcel de Huelva, cerrada desde 1995, guardaba
dentro, como en las películas de terror, una leyenda negra, fantasmal. Era,
junto a la antigua prisión de Badajoz, el centro al que eran enviados los
homosexuales de toda Andalucía "para que los reeducaran", entre los años 1968 y
1979. Entonces estaban en vigor las tristemente recordadas leyes de Peligrosidad
Social y de Vagos y Maleantes, que permitían al guardia de turno detener a una
persona por su aspecto o simplemente porque le parecía afeminado.

En la prisión de Huelva, los homosexuales fueron sometidos a
palizas, vejaciones e incluso a tratamientos con electrochoques, para que
"volvieran a la normalidad y les gustaran las mujeres", según recordaron algunos
de los que ayer asistieron a un acto en Huelva para recordar a esas personas. La
directora general de Instituciones Penitenciarias, Mercedes Gallizo, descubrió
ante unas cien personas una placa en homenaje a los que sufrieron ese castigo en
la prisión de Huelva.

La idea partió hace meses de la Asociación de Presos Sociales,
y contó desde el primer momento con el apoyo de la Dirección General de
Instituciones Penitenciarias. Ayer, asistieron numerosos políticos de Huelva,
casi todos del PSOE. Y también algunos de los que sufrieron las torturas. Como
Trinidad Martín, un transexual que estuvo ingresado en la cárcel de Huelva en
1973. La trajeron desde Granada, donde vivía, porque un vecino suyo, que
trabajaba como guardia civil, la sorprendió vestida de mujer. Recuerda Trinidad
las humillaciones y cómo la llamaban "mariconazo" en la cárcel, pero lo que más
le dolió fue que cayó sobre ella una orden de destierro que le impidió regresar
a Granada durante un año. También asistió Antonio Gutiérrez, un preso que no
llegó a cumplir condena en Huelva, sino en la cárcel Modelo de Barcelona. "Las
heridas no cicatrizan nunca. Esas cosas se clavan en el corazón para siempre.
Nosotros sufrimos crímenes contra los derechos humanos, de esos que nunca
prescriben", expresó.

En aquellos años había psiquiatras especializados en la
recuperación de los homosexuales. Lo ha contado, entre otros, el periodista
Fernando Olmeda en su reciente libro El látigo y la pluma. Actuaban en la cárcel
y fuera de ella. Proyectaban una imagen con un chico en posiciones de
provocación sexual y descargaban un electrochoque contra el paciente. Luego
exhibían la imagen de una muchacha, y ya no pasaba nada.

La placa que desde ayer luce junto a la puerta de la vieja
Prisión Provincial de Huelva, un edificio para el que las administraciones
buscan alguna función para el futuro, dice: "Para una generación de españoles,
este establecimiento penitenciario fue símbolo de castigo y exclusión social
hacia quienes decidieron ejercer su libertad y desarrollar una orientación
afectiva diferente. Quede esta placa como reparación de la sociedad democrática
a una injusticia histórica en recuerdo de los homosexuales que fueron
encarcelados y como compromiso de que ninguna otra generación tendrá que pasar
por nada semejante".

Mercedes Gallizo recurrió a una cita del poeta Luis Cernuda,
que nunca ocultó su homosexualidad: "La defensa de aquella libertad de la que
hablaba Cernuda: 'Libertad no conozco sino la de estar preso en alguien'. Que
este acto sea también un homenaje a aquellos que, como Cernuda, soñaron con un
día en que '...el hombre pudiera decir lo que ama... Si el hombre pudiera
levantar su amor por el cielo, como una luz...".

ELPAIS.es
L. E. SILES / L. VALLELLANO - Huelva




Homosexuales 'peligrosos'
La ley franquista de vagos y maleantes les envió a prisión. Hoy recuerdan su pesadilla y esperan indemnizaciones del Gobierno
NATALIA JUNQUERA - Madrid - 27/12/2006



La primera vez que Rampova fue a la cárcel, en 1970, tenía 14 años. Ingresó en prisión "por maricón", según le oyó decir a los policías que le detuvieron en Valencia al sorprenderle en las rocas de la playa con un hombre casado. La segunda vez tenía 15 años y estaba en Barcelona. Le detuvo un policía "de la secreta" que le había esperado a la salida del cine, después de haberle pedido dentro relaciones sexuales. La tercera y última fue con 17 años. Nunca tuvo un juicio.
Es uno de los cerca de 100 homosexuales represaliados por el franquismo que podrían acogerse a la indemnización que reclaman al Gobierno. Rampova forma parte de la Asociación Ex Presos Sociales, que lleva diez años luchando por el reconocimiento social y económico de los gays que fueron torturados durante la dictadura. Antonio Ruiz, su presidente, asegura que cuenta con el apoyo de todos los grupos políticos, excepto del PP, que no ha respondido a sus llamamientos, y confía en que las indemnizaciones lleguen pronto. "Estamos muy satisfechos por el apoyo de los partidos, pero, al mismo tiempo, nos pesa que haya muchos compañeros que también sufrieron mucho y ya han muerto y no van a poder disfrutarlo".
Rampova representa a la segunda generación de presos homosexuales de la dictadura franquista, la que había que "rehabilitar". En 1970, la Ley de Vagos y Maleantes, que declaraba "en estado peligroso" al homosexual, cambió su nombre por el de Ley de Peligrosidad y Rehabilitación Social. Seguían siendo "peligrosos", pero el régimen planteó la cárcel como una rehabilitación. Había que "curar" a los gays en la cárcel.
"En la prisión de Barcelona me enviaron a un pabellón de invertidos para menores. Los presos pagaban a los vigilantes para colarse y violarnos. Luego nos pegaban palizas para demostrar que ellos no eran gays. Venían cinco, seis veces al día. A veces hasta ocho". Rampova hace recuento, a punto de cumplir 50 años: "He tenido más violaciones que relaciones consentidas", afirma. "Cuando le confesé al cura de la cárcel lo que nos hacían allí, se chivó al jefe de prisiones y me castigaron toda la noche contando los adoquines del patio. Me tuvieron así hasta que se hizo de día", recuerda.
Según los cálculos de la Asociación de Ex Presos Sociales, cerca de 4.000 personas fueron a la cárcel por ser homosexuales durante el franquismo. La cifra es sólo una aproximación, porque los historiales están repartidos por instituciones penitenciarias y policiales y, en muchos casos, la condena alegaba delitos de prostitución en lugar de homosexualidad.
A Antonio Ruiz le denunció una vecina monja en 1976. Franco ya había muerto y él tenía 17 años. A las seis de la mañana fueron a buscarle a su casa cuatro secretas. Pasó tres meses en el penal de Badajoz, una de las cárceles que el régimen había preparado para "curar" a los gays. A Badajoz iban los llamados "pasivos" y al penal de Huelva, los "activos". Las lesbianas eran enviadas al manicomio. "Era la época del electrochoque y las terapias aversivas, que consistían en secuenciar imágenes con hombres y mujeres, propinando descargas eléctricas al homosexual cuando aparecían hombres", relata Ruiz.
"Cuando salí de la cárcel la última vez", relata Rampova, "me resultaba imposible relacionarme con hombres porque me recordaban las violaciones. Tuve varias novias y una hija, que ahora cumplirá 30 años".
Después de la cárcel, llegaba el destierro. De uno a dos años. Los presos no podían volver a sus antiguos domicilios y nadie quería darles trabajo. Rampova comenzó en los años 80 a trabajar en el mundo del espectáculo, haciendo cabaré- teatro y en grupos como Ploma-2, hasta que tuvo un infarto y lo tuvo que dejar. "El pánico escénico y el infarto no eran compatibles", afirma. Hoy vive de una pensión de incapacidad.
"No me interesa mucho la indemnización. Se habla de 12.000 euros, ¿a cuánto toca eso por violación? Si al final nos lo dan, creo que lo donaré a alguna organización de defensa de los derechos de los homosexuales. No cometimos ningún delito. Lo que me gustaría de verdad es que los que nos hicieron esto pidieran perdón", asegura Rampova.
"Estoy muy contento porque España va a ser el primer país que indemnice a los homosexuales de la dictadura. Va a ser un momento histórico. En las conversaciones con los grupos políticos barajamos unas indemnizaciones de 12.000 euros y pensiones vitalicias de unos 750 euros. Después, seguiremos trabajando para defender los derechos humanos de los homosexuales en otras partes del mundo", afirma Ruiz



aún hoy hay gente que sufre humillaciones por ser marikon. Muxos de nosotros ya somos mayores de edad y estas cosas nos hacen un daño relativo. Podemos defendernos, y aún sufriendo por dentro, podemos tirar para delante. PEro hay gente, miles de marikones menos de 18 años que sufren todos lso días las vejaciones y humillaciones de sus compañeros. Gente que quizá esté más cerca de lo que creemos.
Es fácil preocuparse por uno mismo y no ver nada más. PEro qué clase de marikones somos sii no somos capaces de luxar por aquellos que no s epuden defender???SOmos mierda, si no somos capces de defender loq ue somos e impedir que niños sufran por ser homosexuales, no merecemos la vida que tenemos.

Yo ahora lo siento más cerca, y os juro que la venganza será para ellos el plato más dulce. No creo en dios y sí creo en la jsuticia de los hombres. Que su dios le sprotega, porque algun día les joderé. Te lo juro ... si lees esto, te jur que acabaremoscon ellos


molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Porque la música es la vida. No podría vivir sin música, la música me recuerda que estoy feliz y que estoy triste, me levanta y me destruye, me da vida y me acerca a mi final

RETAZOS

Dicen que soy
Un libro sin argumento
Que no se si vengo o voy
Que me pierdo entre mis sueños

(…)

Dicen que soy
Una chica normal
Con pequeñas manías que hacen desesperar
Que no se bien
Donde esta el bien y el mal
Donde esta mi lugar

Y esta soy yo
Asustada y decidida
Una especie en extinción
Tan real como la vida
Y esta soy yo
Ahora llega mi momento
No pienso renunciar
No quiero perder el tiempo
Y esta soy yo
Y esta soy yo
(…)

No se lo que tu piensas
No soy tu cenicienta
No soy la última pieza de tu puzzle sin armar
No soy quien ideaste
Quizás te equivocaste
Quizás no es el momento

--------------------------------------

Yo te quiero con limón y sal, yo te quiero tal y como estás,
no hace falta cambiarte nada,
yo te quiero si vienes o si vas,
si subes y bajas y
no estás seguro de lo que sientes.
ezar....

CANALLA

Wenu, creo q este es el fin no? acabo de recibir tu sms diciendo q
pasas de aguantar mis "niñadas". ok. tas en tu derecho.


Solo keria eso, no kiero verte mas tiempo, no. solo
kiero sentirme especial un rato al dia para ti. Que seas capaz de
sacar un rato para llamarme, porque te apetezca. Pero veo q eso no es
asi, y es tu puta culpa. No me yames niñato, solo se como kiero q me
traten y como tratar a la gente q kiero. Creo q he sido bueno contigo,
te eh kerido y creo q ne merecia algo mas.

No te atrevas a juzgarme nunka mas, nunka mas me yame s niñato. No
tienes ni puta idea de mi vida.


tq y eso me hace sentirme peor, echame en cara ser inmaduro,pero fui
el uniko de los dos q vio nuestra relacion con ojos de niño, y quiza
por eso, el uniko q creyo de verdaz en ella

no molestare mas


besos


ÉL DICE
“Tus actos los juzgo como absurdos, infantiles y enfermizos...tómalo como quieras, es una opinión.
Eres buen chico pero así nunca serás feliz.”




molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Cuando alguien entra en tu corazón por fuerza a de atravesrate el pecho. Para o para mal, te hara una herida que tu cuerpo cicatrizara con sus sonrisa o se extendera con tus lagrimas

100 post, madre mia, que manera de celebrrlo, peor hoy e encontrao esto y me ha salido d elos huevos

cuidaos ijos de puta


molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

EL SÍNDROME LORD JIM

Paris de la Francia, a media tarde. Café con espejos artdecó y graves camareros vestidos de negro con largos delantales blancos, de esos que hablan de usted a clientes que usan con ellos el mismo tratamiento. Estás allí sentado, un café en la mesa y un libro en las manos, entre gente que se trata con respeto y dice buenos días y por favor aunque no se conozca. Estás, como digo, relajado y feliz por hallarte a centenares de kilómetros del proceso de paz sin vencedores ni vencidos, del último pelotazo ladrillero, del diálogo de civilizaciones, del sexismo lingüístico, de la nación plurinacional marca ACME, de la demagogia galopante y de la maleducada puta que nos parió. Y de pronto, a tu espalda, suena una voz de idioma y tono de grosería inconfundible, dirigiéndose al camarero: «Oye, ¿hablas español?». Y mientras por el rabillo del ojo ves al camarero pasar de largo, despectivo, sin hacer caso al interpelador, cierras el libro y te dices, amargo, que como al Lord Jim de Conrad –Peter O’Toole en versión cinematográfica, con James Mason y Eli Walach haciendo de malos– los fantasmas del pasado te persiguen hasta cualquier puerto donde recales, por lejos que vayas. Y que la ordinariez maldita de ciertos compatriotas, o como se llamen ahora, no se borra ni con lejía.

Hay momentos de tan abrumadora evidencia que una desesperación negra te corta el resuello. Es verdad que el mundo cambia, y que la buena educación se rinde ante la uniforme marea de malos modos internacionales. Eso aporta, al simplificar las cosas, ventajas indudables en ciertos aspectos de la vida; pero entre quienes nacimos hace algún tiempo, leímos libros donde la gente todavía era capaz de matarse tratándose de usted, y fuimos criados por quienes aún conservaban maneras del siglo anterior, ciertas cosas son difíciles de encajar. Aquella tarde parisina de la que hablo, tras el café, entré en un estanco; y por el simple hecho de comprar una cajetilla de tabaco y un mechero tuve derecho a intercambiar dos «buenos días», un «por favor», un «señor», un «señora» y dos «gracias» con la estanquera, que me despidió con un rutinario «que tenga usted buen día». Y a ver cuándo, me dije al salir, iba yo a mantener ese diálogo en un estanco, o en una tienda, o en un banco, o en una oficina de la administración nacional –disculpen la anacrónica gilipollez– o autonómica de esta zafia España compadre de «oye, tú» que nos hemos fabricado, entre todos, a nuestra imagen y semejanza. Donde, a diferencia de otros lugares, si cedes el paso a una señora en una puerta, en una escalera o bajo el andamio de una calle, la presunta, en vez de dedicarte una sonrisa encantadora y decir «gracias», pasará mirándote con desconfianza, y hasta te empujará si hace falta, asegurándose de que a última hora no le estorbas el paso.

Y es que, aunque parezca residuo superfluo de tiempos rancios, hablar de usted a la gente, saludar al entrar en los sitios y despedirse al salir, dar las gracias y pedir las cosas por favor, obliga al interlocutor, o facilita otras cosas más profundas y complejas, que no voy a detallar ahora porque ni tengo espacio ni maldita la gana. Del mismo modo, la pérdida de todas esas fórmulas convencionales, automáticas, nos vuelve a todos, también automáticamente, más insolidarios, burdos, mezquinos y egoístas. Y no vale ampararse en lo de que en todas partes cuecen habas. Hay habas y habas, y las que cocemos en España son tan ásperas que irritan el gaznate.

Lo malo no es sólo eso, sino que hasta la gente educada que viene de fuera pierde las maneras en contacto con nuestra grosera realidad nacional. Hace cosa de medio año me llamaba mucho la atención una cajera de Carrefour, inmigrante hispanoamericana, que era de una amabilidad extrema, y todo lo decía trufado de «por favor» y «gracias», incluido un delicioso «¿me regala su firma?» al entregar la factura, o te despedía diciendo «que usted lo pase bien». Me pregunté, al observarla, cuánto iba a durar aquello. Y les juro por el cetro de Ottokar que sólo seis meses después –harta, supongo, de hacer la panoli–, no dice ya ni buenos días, trata a los clientes como a perros y entrega la factura como si se contuviera para no arrojártela a la cara. Es, al fin –enhorabuena–, una española más. Una inmigrante perfectamente integrada.

Arturo Pérez Reverte

Tal cual lo pienso, yo también estuve en ese café con espejos artdecó, y en ese metro francés, y en ese pueblo africano y también subí esas escaleras italianas y compré en es esa tienda inglesa. Y en todos esos sitios, me cague en la puta educación de los españoles


molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Como maldito hijo d eputa que soy no he podido evitar enrolarme en esta cadena d elibros que ya he visto en quijote diego, etc. He decidido hablar sobre mi libro, preferido, “El retrato de Dorian GRay”, una obra de arte cuyas silabas se deshacen como caramelos en mi sensibilidad. Un libro con un implícito carácter homosexual, que ya apunta muxos d elso clichés que la homosexualidad acapararía después como la frivolidad. No e sun libro gay, como tampoco lo es “El mercader de Venecia “ de Shakespeare, pero en ambos se pueden encontarr las miserias de todo marikon.




El retrato de Dorian Gray fue la única novela de Oscar Wilde, publicada en 1890 en la Revista de Lippincott. Como la mayor parte de su trabajo y de su vida, este melodrama gótico, fue polémico. En el prefacio al libro, Wilde estupendamente bien escribió: “no hay libros morales o inmorales. Los libros están bien o mal escritos. Es todo”.
La novela es un retrato brillante sobre la vanidad y la depravación, teñido de tristeza.
El cuadro del título es un trabajo espléndido de Basil Hallward que ha pintado a Dorian Gray, un joven huérfano y heredero de una gran fortuna.

Es un libro cuyo lnguaje me sobrecoge cada vez que lo leo y cuyas citas me acompañan siempre. ME emociona la idea de vender tu alma al diablo a cambio de la belleza, d ela juventud, un poco lo que hacemos todos con nuestras cremitas , con nuestra ropa, con nuestros actos. El mito gay de ser siempre joven y deseable, os reconoceis?

La mejor obra de Wilde y para mi una de las mejores novelas de la historia. No os pondré unas líneas, os pondré unas citas del libro:

- “La fidelidad es a la vida emocional lo que la estabilidad e ala vida intelectual: unas simple confesión de fracasos”
- “La belleza es una forma de genio. De hecho, está por encima del genio, ya que no necesita demostrarse”
- “No hay más que dos clases de personas verdaderamente fascinadoras: las que lo saben absolutamente todo y las que no saben absolutamente nada”
- “Nunca cometió el error de constreñir su evolución intelectual en nombre d eun credo o sistema, ni confundió con su hogar ningún refugio donde apenas se puede pasar una noche”
- “Mucha gente quiebra por haber invertido demasiado en la prosa d ea vida. Arruinarse por la poesía es un honor”
- “El crimen pertenece exclusivamente a la clase baja. Y no la censuro por ello en modo alguno. Me imagino que el crimen es para ella lo que el arte es para nosotros: sencillamente, un método para procurarse sensaciones extraordinarias”


Termino con un extracto de una carta de Oscar Wilde al director del “Scots Observer” de 9 d ejulio de 1890, apropósito de este libro:

“El placer que se experimenta creando una obra d earte es un placer puramente personal, y es por ese placer que se crea. El artista trabaja con los ojos fijos en su objeto. Es lo único que le interesa(…)Yo escribo porque escribir me proporciona el mayor placer artístico posible. Si mi trabajo gusta a unos cuantos, me siento satisfecho. Y si no es así, sí que lo siento. En cuanto a la mayoría, NO QUIERO SER UN NOVELISTA POPULAR, PUES ESO ES DEMASIADO FÁCIL”


molaaaaaaaaaaaaaaa

son la 1:56 AM de una larga, pero a pesar de todo entretenida, noche de estudio. Una más, una convocatoria más en un año más Jeje, ais la vida del estudiante.

Escuchando a Dr. Hook, un clasicazo que iba con parche y sombrero de vaquero, un jodido notas la verdad. En primer lugar saludar a un nuevo lector, el hijo ilegítimo de mi buen amigo de correrías El Dr. NABOX, sí hablo del Dr. NABOX (Jr.) fruto de una noxe con chanel, cocaína y Dom Perignon que diría Loquillo.

El bueno de Luis, un genio incomprendido a veces en estos lares cibernéticos muxas veces más preocupados del cómo que del por qué, me ha preguntado por qué soy así (no de wapo entendamonos), cuál s la raíz de mi problema. ¿Cuál es el problema de CANALLA?¿Por qué CANALLA no se va con sus lios de calzones a otra parte?¿Será CANALLA un espía heterosexual de la Agencia Antimaricones Europea (la AAE)?

CANALLA se aburre demasiado creo yo, jeje, CANALLA debería buscarse un curro y dejar de pagar a Tele2 por su conexión. Volver a la contemplación de su inquieto espiritu y leer a ls grands clásicos bebiendo cerveza de jengibre. Pero no, CANALLA se aburre decide daros el coñazo y vosotros, sin los cuales esto no tendría nngún sentido, decidís leerle co más o mens frecuencia, pero en calquie caso con demasiada asiduidad.


CANALLA no cree en Dios, CANALLA no quiere sentarse a hablar con él y preguntarle por el cosmos. Lo que quiere CANALLA es pedirle explicaciones por cabronazo.
CANALLA no es cristiano, CANALLA es de una religión q no diré para evitar que google me localice y considera que si bien existe un dios, a nosotros simles mortales nos es de todo modo imposible llegar a entenderle. Es imposible intentar justificar sus actos o sus omsiones, porque no tenemos koko para entenderlo. Es absurdo leer la Biblia, porque calquier texto que intente sintetizar su pensamiento no puede ser sio una cutre y mundana tergiversación de una ralidad incomprendida e incomprensible. CANALLA no cree que las cosas ocurran porque somos libres y que por eso pasan cosas malas, porque eso sería afirmar que entendeos el raonamiento de Dios y eso sería pecar de pretenciosidad. CANALLA no cree que Jesús sea el hijo de Dios y viniera al mundo a salvarnos, porque eso sería decir que se cómo ctúa dios, y señores no tengo ni la mas puta idea, ni la más minima inencion de intentar comprenderlo.

CANALLA no cree ni en España, ni en Europa, n en Dios, n en el Real Madrid, ni en el Ilustrisimo Colegio de abogados de Madrid. CANALLA cree en mxas cosas, pero en ninguna de las que se sponen rigen este mundo. CANALLA cree en si mismo, en vosotros y en que no entiende nada.

CANALLA no cree en el amor, porque demasiadas veces se ha enamorado y demasiadas pocas ha reconocido estarlo.

CANALLA no cree en la bondad humana, porque el hombre es un lobo para el hombre (homo homni lupus que diría el Dr. POLLAS), y solo solemos buscar nuestro propio interés.

CANALLA cree que somos malos pero hermosos y CANALLA cree en eso en la belleza de las cosas. CANALLA cree que un diamante es bello porque la luz incide sobre él mostrándonoslo, porque lo sostiene una mano y porque os fijamos en él, no porque sea bello de por sí. CANALLA cree e la belleza de las palabras, porque un diamante es de uno y nadie más puede tocarlo y algo que sólo puee gozar uno nunca puede ser bello para CANALLA. Pero las palabras son de todos, hasta el ismo CANALLA un perfecto ejemplo de vulgaridad puede recitar los versos más hermosos y poner algún pobre diablo a 20 uñas por una noche.


Vaya coñazo ehh??? Jajajjjaj, esto era para probar vuestro aguante cabronazos, jajajajajaj. Ahora empieza el post de verdad, jajajja, cada día soy mas malo, jo jo jo.

He estao triste hoy y m ehe pregntado varias cosas. Por ejempl si sería capaz de expresar l mismo con menos palabras. Sería cpaz de sintetizar mis emociones en 4 palabras que empezasen por “d”?

Desconcierto
Desarraigo
Desgana
Desamor

Desconcertado por la vida, sin saber muy bien si es jsuto tenr asiraciones y s soy capaz de lelagr a dond me propongo. Nuse a donde conduce este camino, no veo el final, pero al iual que todos nosotros, rezo porque sea el que me saque de este laberinto.

Desarraigado de mi familia, de mis amigos y de las cnvenciones sociales. Hasta la polla de tener que ser el gracioso o el deprimente, el lsito o el tonto, el que se raya o el que sabe escuchar. Me cago en las putas conveciones sociales y en la Union europea, la OTAN y el estado de Ohio.

Desganao, porque creo saber que busko y realmente no lo se. Creo buscar amor y es emntira. No tengo ganas de na que no sea de dsfrutar del camino

Desamor, ais, porque ya no creo en e amor. Porque se que somos putos animales y que la monogamia y el matrimonio son un atraso. Porque me da miedo estar co alguien y dejar de quererlo pero mas miedo me da que em dejen de querer. Porque si el amor se acaba se suele llevar casi todo con el tiempo, y el amor, que no la complacencia, se suelen acabar porque ijos mios, para desgracia nuestra no somos ni tan entretenidos ni tan intersantes, como para que alguien nos dedique toda su jodida vida. Somos mas planos que otra cosa, y suele bastar con mirarnos del derecho y del reves.


Este post inagura una epoca de post absurdos que no conducn a ningun lado y que hacen que mi pobre cerebro se escurra, escurremonos todos. Escurrir es vivir.


Cabronazos

La musika a esas horas merece otro post pero prefiero no pensarlo APRA no caer e la prnografia equina de nuevo


Que nos jodan bien jodidos , por detrás que duele mas.


Alguien recuerda a Elizabeth Shue sentada en la duxa con el culo chorrenado sangres en Leaving las Vegas o es una magen que mi enfermo koko se ha inventado. Contestad por dios


Sed felices al leer esto, porque por lo menos no habeis perdido 32 minutos de sueño en escribirlo.

Saludos, mamadas y vino rancio para todos los hijos de la homosexualidad.

A los bisexuales un beso

Y si sois heterosexuales, pos buscaos otra diversión coño


molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Estaba hace 5 minutos mirandome al espejo, decidiendo si me afeitaba o adoptaba ese estilo descuidado tan de examenes. Y me he dixo: tengo que escribir, ha brotado, ha crecido sobre mis actos d elso ultimos dias. Esta mañana ha vuelto a a somar su cabecita el canalla. El muchachito. Yo

No me entiendo, de verdad que no, el msn me está absorbiendo demasiados tiempos muertos buscando algo que sea capaz de darme lo que busco desde que entre ak. Solo busco algo que me haga sentir que el camino que he escogido entre comillas tiene sentido. Pararm poder decir “ya lo tengo”, amor creia, a veces pienso que son deseos mucho mas mundanos.

Demasiados ombres rondando a mi alrededor, demasiados ligues, demasiado flirteo. En este último mes he comenzado a lairme con un chaval, un ex solo me habla buscando algo de mi, tengo unnuevo lector que es capaz de ncajar mi alma con mi rostro, he perdido la mejor oportunidad laborl de mi vida, se me han cerrado aunmas los ojos, repensado poco y pensar en que debo pensar mas demasiado. Ais

Mi ex solo me hace caso para loq e quiere, solo para decire si volveremos (no e sel chino) o si nos liaremos,pero mi vida se la suda, se la suda tanto. Se cabrea porque no quede con el, para que tios?para que?

Estaba mirandome en el espejo y me he acordado de hace unos meses. Estoy cerca de lsos exámenes y m ha recordado otras épocas de exámenes, febrero y junio. Cuando me levnatab adormecido para no abandonar ese estado en todo el día. Me miraba como hoy en el espejo y sóo me daban ganas de llorar y de morir. No veía nada. Sólo oía música…puedo escribir los versos más trstes esta noche decia Neruda, yo podía escribirlos cada mañana al mirarme al espejo.

Buscar, buscando. Siempre enganchado a mi polla. Buscando el amor, un lio. Acabaré buscando follar. No entiedo. Algo s eem escapa. ME encuentro bien, pero mi orden de prioridades se ha visto alterado pors er marik´n hasta límites que desafían mi propia naturaleza.

ME acaban de decir que no a al gran oportunidada laboral. Suponía cambiar toda mi vida, tarbajo estable, muxo dinero, pretigio, una vida dedicada al trbajo y al éxito. El dinero me hadixo NO. Y yo le digo: JODETE MALDITO HIJO DE PUTA.

No es un problema , esun reto, es na oportunidad, es mi oportunidada de ser quienyo quiera ser. De no ser dinero. De ser yo, de ser u dios o el más vil de los humanos, peor decidir quien soy.

Tengo frío, pero no se de donde proviene, y sospecho, con temor, que nace de mis entrañas.

Caundo recibo una perdida me altero, creo que el chino, y pienso en él. Demasiados hombre sy demasiado ACDC. Demasiada cafeina y demasiado tabaco. Tan pocas gans de studiar. Yo, que se lo que es no poder estudiar, desesperarse y llorar por no poder hacerlo. Y no quiero, me encuentro sin sentido y amreado, peor aún así feliz. Tarnquilo, demasiado tarqnuilo.

Quizá este en esa época de muchos marikas de despelote, de buscar mil tios y ningún corazón. Pero siempre renegué de ser como el resto, siempre quise ser dstinto. Quiza ese ses nuestro momento más bajo, cuando somos conscientes d enuestra propia humanidad. No soy más ni menos que nadie por tener un blog, ni por haber ido al psiquiatra, ni por haber tenido novias y novios. Solo soy uno más, y saberse común, es quizá saberse morir.

Nadie quiere estar solo, peor yo busco demasiado, y me estoy pudriendo. Otros 40 días de celibato?eso demostro no ser una buena idea, no queiro forzarme a hace rloq ue creo qes mejor. Principalmente porque no tengo ni puta idea de lo que e smejor. Solo quiero ser como nates, despreocupado por los tios. Espear a alguien, no ir parando a todos por la calle. Ais

No me apetece estudiar, no eapetece nada, creo que mi carrera se me esta haciendo demasiado larga. Esmepcé esto con 2 años y este año ya tendre 23. Joder que viejo me siento. Alanis morissette suena, l que no suena es mi corazón. Creo que ya no alte por no molestar, prefiere callarse y no opinar.

Me siento bien, sin preocupaciones de verdad, pero con al punzada de estos miseros y pekeños problemas o quizá pensamientos. Salgo de fiesta y miro a los chicos. No s eque espero. Antes me gsuatabn igual no los miraba. Ahora pretendo acaso qu me miren y sentirme deseado?

Quiero sentirme deseado, no quiero amor, ni sexo, ni besos. Quiero sentirme que merezco la pena para alguien que merezca la pena. Quieor ver also reyes inclinándose ante lso mendigos con respeto.

Odio el ordn social de este mundo y quizápor eso em odie, por formar parte de algo tan zafio, de tan masl gusto. Es un mundo feo, sin belleza en las cosas grandes. Ya solo queda belleza ne los ojos de los niños y lso viejos. De lso que no entienden y d elso que ya han entendido demasiado. En cualquier momnto morirá mi abuelo. AHsora mismo quizá y yo abren perdido parte d emi. Y no le olvidaré, pero su recuerdo me olvidará. Ya me abandona, se va a es egarn cmeneterio de imagens que es el tiempo.

El tiempo, lo unico que nos hace tenmer:la vejez, el perder la oportunidad, el amor que terminó y el que no empieza, los recuerdos de tiempso mejores ….el tiempo haciéndondo girara como peonzas y nsosotros intentando ubicarnos y no perdernos en la inercia de su movimiento.

TEnái muchas ganas de escribir pero no ke he kedadocontento la verdad. No creo que euien haya logrado leerse esto se sienta mejor ni peor. El miedo a no transmitir emociones. El miedo d etodo blogger.

Antonio/Hugo ha abandonado el log, y también lo hizo andres. Quedan pocos de lsoq ue leo desde mi inicio, tan solo quijote y jaunse. Solo ellos me recuerdan cuando empecé con miedo y no recibía comentarios. Ais que tiempos, dentro d epoco mi blog hará un año y será momento de recapitular


Hasta entonces seguiré viviendo como hasta ahora, sin darme cuenta (q diria A.D)


Besos desde el infierno, no so kemeis


Molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa