me he hecho una cama de mentiras
Normalmente no duermo mucho, luego tengo sueño, pero dormir más me parece perder el tiempo. 5º 6 horas de normal, luego en fiestas puedo estar 12 horas todos los días durmiendo. Nuse, es así. Llevo 2 días durmiendo demasiado, y teniendo horribles pesadillas. No son matanzas ni sueños con pedro piqueras, son sueños con algunos de mis mayores miedos. Pero miedos terrenales. Los tuve anoche, la noche anterior, esta siesta y la siesta anterior. La muerte de un familiar, de un amigo, el rechazo, que todos se enterasen que soy marikón…Sobre esto tratan mis sueños. Sobre esto tratan mis miedos.
Si alguien cree que trato este tema por él, se equivoca, aunque últimamente hayamos hablado de esto, no escribo por esta razón. Hoy me levantado a las 10 de la mañana sudando como un condenado. Con el jodido corazón en la garganta, nunca lo había sentido así y ahora se el por qué de la expresión. Juro que me latía la garganta y que tenía algo, nuse el que, parecía que quería ascender y escaparse por la boca. Nuse, era miedo. Hablemos de miedo. Hablemos d mi miedo a salir del armario. Ais, que post tan horrible se avecina, jeje
Es jodido tener miedo, es jodido reconocer el miedo. A mi los miedos sociales nunca me han preocupado, los he tenido, pero siempre he creido que superarlos era mi deber. Y que si me daba cosa exponer delante de la clase había que joderse y salir. Había que exarle huevos. Pero esto es distinto. Sabeis lo que es estar 6 horas mirando para atrás?
Cuando quedo a tomar algo con algún colega o amigo marikon, no puedo dejar de mirar a todos lados. Cada vez qye entramos en un sitio, cada vez que doblamos una esquina, cada vez que bajo a un servicio, que me acerco a la barra, que quedo con alguien, que me despido de él, que salgo de casa para ir por el, que entro, que cojo el metro hacia chueca, que vuelvo. Cada vez que respiro estoy en tensión. Si estoy 6 horas fuera de casa. Son seis horas en tensión. Y no sólo eso, ais. En cada sitio que entro tengo q inventar una nueva coartada. Si voy con 4 y entro en un bar se que si me encuentro tal le digo q son de tal, si me encuentro a cual le digo q son de otro sitio. Si luego kedamos 2 y vamos a otro sitio, tengo q inventarme otras. Mentiras y mentiras.
Si kedo con alguien mayor, al historia tiene que ser distinta, le conozco del trabajao. ¿cómo habeis kedao?Y desarrollo una historia inverosímil, una historia cuanto más increíble mejor. Cuanto más increíble parezca, mejor se la creerá la gente. Sabeis lo que es estar 6 horas mirando para atrás y con la cabeza hirviendo con 3 o 4 mentiras absurdas que soltar al primer colega que reencuentres,, aunque haga 5 años que no le ves.
Todo por parecer quien no soy. Todo por no decir que soy marikón.
Normalmente lo pienso y me convenzo de que, sí tengo miedo, pero es mas que nada una cuestión de comodidad, de para que buscarse lios. Para que hacerlo pasar peor a tu familia. Para que decir a la gente más de tu vida. Pero se reduce a miedo, a que tengo un miedo que me cago. A que sería capaz de huir de mi vida, sí, de huir de mi vida, de mi casa, de mi gente, con tal de que no supieran quién soy.
Toda al vida mintiendo, siempre he sido el gran Baron de Mounchausen, con mi fiel Berthold. Pero ahora las mentiras me hacen sangrar aún más fuerte. Dejo las aceras de chueca marcadas, las esquinas por donde paso. Convierto els er como soy en un suplicio, a ver entendamonos. No lo paso mal. Pero n estoy cómodo. Quedo a ir con los amiguetes marikones cuando me veo con fuerzas de ser yo mismo. Con cuentagotas. Y algún día me encontraré a alguien, que ya me ha pasado, pero esta vez se descubrirá todo. Y llegaré a mi casa llorando. Y quizá escriba algun sms a alguno de los que leeis esto. Y no parare de llorar. A tato, a Hugo, a ruben, a berthold, no lo se
Porque al pequeño canalla ya no le caben más mentiras dentro. Voya reventar y dejar esta puta y maravillosa CIUDAD LLENA DE MIS JODIDAS TRIPAS.
En fin, sólo quería escribir
y de este miedo vienen mis problemas de relacón. or un aldo quieroser amado, quiero amar, lo necesito. Pero por otro tengo miedo del propio acto de tener miedo. Temo que aparezca el chico perfecto, y que mi miedo haga que s ejoda lo nuestro. Dese estar con alguien y sería eso lo que convertiría mi vida en una completa mentira. En un continuo temor. Y sería lapersona que más querría, pero también la que más me haría sufrir.
Y yo a él le destrozaria al vida, por eso como pollas enla calle. A esas horas y con tanta cantidad de alcohol metido en el cuerpo, no hay miedo, Ahí quiza sea yo mismo de verdad,aunque tampoko es una imgen muy feliz, nuse.
Ais antonio, como lo ves tiu?
miedo, miedo, miedo, miedo, miedo
y necesidad, necesidad, necesidad, necesdiad
quiero amor, pero le temo. Nunca daré amor, poruqe eso sería demasiado arriesgado. Cuándo me liberaré de estas cadenas que son mis miedos?? Cuando el pequeñño canalal desplegará sus atrofiadas alitas y se lanzará a volar.
que marikonada de post por dios, creo que voy a meter la cabeza en el vater hasta que me asfixien los vahos de m rpopio vómito
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Si alguien cree que trato este tema por él, se equivoca, aunque últimamente hayamos hablado de esto, no escribo por esta razón. Hoy me levantado a las 10 de la mañana sudando como un condenado. Con el jodido corazón en la garganta, nunca lo había sentido así y ahora se el por qué de la expresión. Juro que me latía la garganta y que tenía algo, nuse el que, parecía que quería ascender y escaparse por la boca. Nuse, era miedo. Hablemos de miedo. Hablemos d mi miedo a salir del armario. Ais, que post tan horrible se avecina, jeje
Es jodido tener miedo, es jodido reconocer el miedo. A mi los miedos sociales nunca me han preocupado, los he tenido, pero siempre he creido que superarlos era mi deber. Y que si me daba cosa exponer delante de la clase había que joderse y salir. Había que exarle huevos. Pero esto es distinto. Sabeis lo que es estar 6 horas mirando para atrás?
Cuando quedo a tomar algo con algún colega o amigo marikon, no puedo dejar de mirar a todos lados. Cada vez qye entramos en un sitio, cada vez que doblamos una esquina, cada vez que bajo a un servicio, que me acerco a la barra, que quedo con alguien, que me despido de él, que salgo de casa para ir por el, que entro, que cojo el metro hacia chueca, que vuelvo. Cada vez que respiro estoy en tensión. Si estoy 6 horas fuera de casa. Son seis horas en tensión. Y no sólo eso, ais. En cada sitio que entro tengo q inventar una nueva coartada. Si voy con 4 y entro en un bar se que si me encuentro tal le digo q son de tal, si me encuentro a cual le digo q son de otro sitio. Si luego kedamos 2 y vamos a otro sitio, tengo q inventarme otras. Mentiras y mentiras.
Si kedo con alguien mayor, al historia tiene que ser distinta, le conozco del trabajao. ¿cómo habeis kedao?Y desarrollo una historia inverosímil, una historia cuanto más increíble mejor. Cuanto más increíble parezca, mejor se la creerá la gente. Sabeis lo que es estar 6 horas mirando para atrás y con la cabeza hirviendo con 3 o 4 mentiras absurdas que soltar al primer colega que reencuentres,, aunque haga 5 años que no le ves.
Todo por parecer quien no soy. Todo por no decir que soy marikón.
Normalmente lo pienso y me convenzo de que, sí tengo miedo, pero es mas que nada una cuestión de comodidad, de para que buscarse lios. Para que hacerlo pasar peor a tu familia. Para que decir a la gente más de tu vida. Pero se reduce a miedo, a que tengo un miedo que me cago. A que sería capaz de huir de mi vida, sí, de huir de mi vida, de mi casa, de mi gente, con tal de que no supieran quién soy.
Toda al vida mintiendo, siempre he sido el gran Baron de Mounchausen, con mi fiel Berthold. Pero ahora las mentiras me hacen sangrar aún más fuerte. Dejo las aceras de chueca marcadas, las esquinas por donde paso. Convierto els er como soy en un suplicio, a ver entendamonos. No lo paso mal. Pero n estoy cómodo. Quedo a ir con los amiguetes marikones cuando me veo con fuerzas de ser yo mismo. Con cuentagotas. Y algún día me encontraré a alguien, que ya me ha pasado, pero esta vez se descubrirá todo. Y llegaré a mi casa llorando. Y quizá escriba algun sms a alguno de los que leeis esto. Y no parare de llorar. A tato, a Hugo, a ruben, a berthold, no lo se
Porque al pequeño canalla ya no le caben más mentiras dentro. Voya reventar y dejar esta puta y maravillosa CIUDAD LLENA DE MIS JODIDAS TRIPAS.
En fin, sólo quería escribir
y de este miedo vienen mis problemas de relacón. or un aldo quieroser amado, quiero amar, lo necesito. Pero por otro tengo miedo del propio acto de tener miedo. Temo que aparezca el chico perfecto, y que mi miedo haga que s ejoda lo nuestro. Dese estar con alguien y sería eso lo que convertiría mi vida en una completa mentira. En un continuo temor. Y sería lapersona que más querría, pero también la que más me haría sufrir.
Y yo a él le destrozaria al vida, por eso como pollas enla calle. A esas horas y con tanta cantidad de alcohol metido en el cuerpo, no hay miedo, Ahí quiza sea yo mismo de verdad,aunque tampoko es una imgen muy feliz, nuse.
Ais antonio, como lo ves tiu?
miedo, miedo, miedo, miedo, miedo
y necesidad, necesidad, necesidad, necesdiad
quiero amor, pero le temo. Nunca daré amor, poruqe eso sería demasiado arriesgado. Cuándo me liberaré de estas cadenas que son mis miedos?? Cuando el pequeñño canalal desplegará sus atrofiadas alitas y se lanzará a volar.
que marikonada de post por dios, creo que voy a meter la cabeza en el vater hasta que me asfixien los vahos de m rpopio vómito
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
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El momento más especial de la noche
siempre que escribo y pongo una canción, la música, la letra acompañan lo que quiero decir. Hoy pensaba escribir sobre ayer, pero...la música ha ganado hoy a las palabras. Todo es la canción. Sólo poneos cómodos, recostaos y pensad en una noche lluviosa, en un encuentro en mitad de la calle y dejaos llevar por la canción
Moon River, wider than a mile,
I'm crossing you in style some day.
Oh, dream maker, you heart breaker,
wherever you're going I'm going your way.
Two drifters off to see the world.
There's such a lot of world to see.
We're after the same rainbow's end--
waiting 'round the bend,
my huckleberry friend,
Moon River and me.
m.O.L.A<<
Moon River, wider than a mile,
I'm crossing you in style some day.
Oh, dream maker, you heart breaker,
wherever you're going I'm going your way.
Two drifters off to see the world.
There's such a lot of world to see.
We're after the same rainbow's end--
waiting 'round the bend,
my huckleberry friend,
Moon River and me.
m.O.L.A<<
el tipo de la gabardina
Entró en el bar pasada la medianoche. Nadie admitiría que se fijó en él, pero todos le habían mirado. Todos sabían quién era. Todos menos el chico de la barra. Lo que él no sabía era que el resto siempre estaban allí. Siempre ocupando esas sillas, el único que desentonaba en este cuadro era él, no el hombre calado que había entrado en el bar hacia un instante.
Llamaremos al chico de la barra Borja, aunque cualkier nombre valdría para él. Centro su mirada de nuevo en al cerveza, todavía quedaba y era la primera. Volvió a girar el cuello para mirar al hombre. Tenía esa edad indeterminada entre 30 y 40 que tienen muxos, el pelo corto, la barba de tres días, la gabardina empapada, la mirada perdida y el cigarro pegado a la comisura. Muy apropiado todo esa noche pensó Borja. Aunque también pensaba en Astroc y en la burbuja inmobiliaria, Borja era d epensar muxas gilipolleces y todas a la vez supongo, aunque siendo sincero, todo lo que sé de él es de oídas. Weno coño centrémonos.
Borja no estaba allí por casualidad, junto al hombre de la gabardina, era el único cliente sólo en el bar. Pero había quedado con más gente. Con dos chicos concretamente. Borja era marikón y venía de lejos a conocerles. A ellos, y a muchos más
El tipo de la gabardina se sentó cerka de él y susurró algo al camarero, no se saludaron, pero existía una cierta complicidad entre esos dos personajes. El borracho de bar y el barman, algo casi mágico diría más tarde Borja. Algo casi mágico.
Los chicos que esperaba Borja llegaron 10 minutos después, los tres se besaron y se dieron abrazos. El hombre bebía su copa, en ningún momento les dirigió la mirada.
Los tres chicos estaban en la barra, se reían y se contaban los pormenores de su viaje hasta la capital. Cada uno venía de una ciudad distinta, todos habían llegado a Madrid para una quedada nacional de bloggeros. Estamos en noviembre de 2014, y sí, el Barcelona lleva 7 años jugando en segunda división y Raúl gonzalez blanco ha recibido 7 años consecutivamente el balón de oro, está siendo una época feliz para la gente de bien de este país.
Hablaron de muxas cosas. De tatojimi, el comentarista mítico que nadie recordaba cuando empezó esto. Ël había empezado a comentar a los tres y ahora les leía muxa más gente atraídos por el sello de calidad que imprimían sus agudos comentarios. Hablaron de los blogs más leídos, del blog mítico de cahavalenbici. Hablaron horas. Y eso en el reloj del tipo de la gabardina, eran copas, muxas copas. Sólo copas, nadie se le acercó
José, el más jovemn tenía 18 años recién cumplidos. Hablaba con tato y este le había presentado antiguos bloggeros que ya se habían retirado. Gracias a él hablaba diariamente con leyendas como ennis, quijote, absollut, devaneos, paper y muchos otros. Todos ellos venían también a la quedada. Realmente ellos 3 eran los que menos pegaban, pero todos habían insistido en que tenían que ir y conocerse. La mayoría de los que asistían habían superado ya ampliamente la treintena. Había muxos casados. Salva y Ra, Rubén yAllright, jan y quijote, ennis y luisencia, y quizá vendrían también Hugo y nas, no se sabía. Era complicado contar con Hugo, su trabajo de actor le obligaba a viajr mucho.
Era una quedada que se hacía todos los años desde 2006. Comían, salían y bebían dos días juntos. Y aprovechaban para recordar a los que ya no estaban y a los que habían sido olvidados.
El tipo de la gabardina se levantó y les miró fijamente, pero ninguno de los tres se dio cuenta. Echó la mano al bolsillo y sacó un paquete de lucky estrujado. Cogió uno y se lo encendió muy lentamente. Aspiro con los ojos cerrados y soltó el humo dejando que se escurriese de su boca, resbalando, muy lentamente.
Una hora después los tres decidieron irse a dormir. Querían estar frescos para mañana.
-”perdona cuánto te debemos?”
-“nada, está todo pagado”
-“umm, pero…quien ha pagado?”
-“el tipo que se sentaba solo al lado vuestro”
“Joder”-los tres se miraron indecisos-“y por qué”
-“yo que se, alegraos de que no pagareis y no molesteis más”
-“sabe quien es?”
-“todos saben quien es aquí, le llaman canalla”
Molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Llamaremos al chico de la barra Borja, aunque cualkier nombre valdría para él. Centro su mirada de nuevo en al cerveza, todavía quedaba y era la primera. Volvió a girar el cuello para mirar al hombre. Tenía esa edad indeterminada entre 30 y 40 que tienen muxos, el pelo corto, la barba de tres días, la gabardina empapada, la mirada perdida y el cigarro pegado a la comisura. Muy apropiado todo esa noche pensó Borja. Aunque también pensaba en Astroc y en la burbuja inmobiliaria, Borja era d epensar muxas gilipolleces y todas a la vez supongo, aunque siendo sincero, todo lo que sé de él es de oídas. Weno coño centrémonos.
Borja no estaba allí por casualidad, junto al hombre de la gabardina, era el único cliente sólo en el bar. Pero había quedado con más gente. Con dos chicos concretamente. Borja era marikón y venía de lejos a conocerles. A ellos, y a muchos más
El tipo de la gabardina se sentó cerka de él y susurró algo al camarero, no se saludaron, pero existía una cierta complicidad entre esos dos personajes. El borracho de bar y el barman, algo casi mágico diría más tarde Borja. Algo casi mágico.
Los chicos que esperaba Borja llegaron 10 minutos después, los tres se besaron y se dieron abrazos. El hombre bebía su copa, en ningún momento les dirigió la mirada.
Los tres chicos estaban en la barra, se reían y se contaban los pormenores de su viaje hasta la capital. Cada uno venía de una ciudad distinta, todos habían llegado a Madrid para una quedada nacional de bloggeros. Estamos en noviembre de 2014, y sí, el Barcelona lleva 7 años jugando en segunda división y Raúl gonzalez blanco ha recibido 7 años consecutivamente el balón de oro, está siendo una época feliz para la gente de bien de este país.
Hablaron de muxas cosas. De tatojimi, el comentarista mítico que nadie recordaba cuando empezó esto. Ël había empezado a comentar a los tres y ahora les leía muxa más gente atraídos por el sello de calidad que imprimían sus agudos comentarios. Hablaron de los blogs más leídos, del blog mítico de cahavalenbici. Hablaron horas. Y eso en el reloj del tipo de la gabardina, eran copas, muxas copas. Sólo copas, nadie se le acercó
José, el más jovemn tenía 18 años recién cumplidos. Hablaba con tato y este le había presentado antiguos bloggeros que ya se habían retirado. Gracias a él hablaba diariamente con leyendas como ennis, quijote, absollut, devaneos, paper y muchos otros. Todos ellos venían también a la quedada. Realmente ellos 3 eran los que menos pegaban, pero todos habían insistido en que tenían que ir y conocerse. La mayoría de los que asistían habían superado ya ampliamente la treintena. Había muxos casados. Salva y Ra, Rubén yAllright, jan y quijote, ennis y luisencia, y quizá vendrían también Hugo y nas, no se sabía. Era complicado contar con Hugo, su trabajo de actor le obligaba a viajr mucho.
Era una quedada que se hacía todos los años desde 2006. Comían, salían y bebían dos días juntos. Y aprovechaban para recordar a los que ya no estaban y a los que habían sido olvidados.
El tipo de la gabardina se levantó y les miró fijamente, pero ninguno de los tres se dio cuenta. Echó la mano al bolsillo y sacó un paquete de lucky estrujado. Cogió uno y se lo encendió muy lentamente. Aspiro con los ojos cerrados y soltó el humo dejando que se escurriese de su boca, resbalando, muy lentamente.
Una hora después los tres decidieron irse a dormir. Querían estar frescos para mañana.
-”perdona cuánto te debemos?”
-“nada, está todo pagado”
-“umm, pero…quien ha pagado?”
-“el tipo que se sentaba solo al lado vuestro”
“Joder”-los tres se miraron indecisos-“y por qué”
-“yo que se, alegraos de que no pagareis y no molesteis más”
-“sabe quien es?”
-“todos saben quien es aquí, le llaman canalla”
Molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
LA GALLETA
La galleta. Las galletas son la base de cualquier merienda que se precie. Pensaba hablar d euna cosa, o quizá de otra, pero cuando llegaba ami silla, a mi mesa, a mi jodido trono, la galleta se ha escapado de mi mano. Y hemos entrado en el jodido modo cámara lenta. Canalla tuerce el gesto (realmente se le pone cara de idiota). Empiez a mover ls deditos en el aire, siguiendo la estela de la galleta. Peor la galleta es muy rápida, las galletas que se consumen en casa de mamá CANALLA son de primerísim calidad y han sido entrenadas los mismo para mojarse en leche que para sobrevivir en el hiperespacio.
Estiro un pokito los dedos, ais, q no llego coño.
Queda poco tiempo, la parabola de la galleta cae, la galleta se pierde hacia el abismo de la alfombra.
Canalla sortea los curiosos objetos que pueblan su habitación (ese cohete que le tan bien le sirvió en aquella aventura en oriente medio, las enaguas recuerdo de la duquesa de alba, una copa de F1 que ganó comiendo pollas en un bar de osos de Praga, un perrito que vigila las propiedades canallescas y que desciende directamente del perro con tres cabezas que vigilaba el infierno…). Peor la jodia galleta es rapida, muy rapida. No solo queda algo por hacer.
Canalla corre en calzones, camiseta y ejecutivos (esos calcetines tan graciosos ya sabeis). Estira una de sus hermosas piernas (para algo fue elegido las mejores piernas de Río en 2004) y caza la galleta con el pie. LA deja muerta, la pincha.
El jodido canalla ha pinchado una galleta con el pie. Sin duda canalla se ha ganado hoy una y mil pajas por su heroísmo
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Estiro un pokito los dedos, ais, q no llego coño.
Queda poco tiempo, la parabola de la galleta cae, la galleta se pierde hacia el abismo de la alfombra.
Canalla sortea los curiosos objetos que pueblan su habitación (ese cohete que le tan bien le sirvió en aquella aventura en oriente medio, las enaguas recuerdo de la duquesa de alba, una copa de F1 que ganó comiendo pollas en un bar de osos de Praga, un perrito que vigila las propiedades canallescas y que desciende directamente del perro con tres cabezas que vigilaba el infierno…). Peor la jodia galleta es rapida, muy rapida. No solo queda algo por hacer.
Canalla corre en calzones, camiseta y ejecutivos (esos calcetines tan graciosos ya sabeis). Estira una de sus hermosas piernas (para algo fue elegido las mejores piernas de Río en 2004) y caza la galleta con el pie. LA deja muerta, la pincha.
El jodido canalla ha pinchado una galleta con el pie. Sin duda canalla se ha ganado hoy una y mil pajas por su heroísmo
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
CERRADO POR VACACIONES
me voy pa sacedon
DON`T CRY
Nunca os habeis kedao hipnotizados por la lluvia?mirando a través de la ventana, viendo las gotas salpicar a centímetros vuestro, y sin embargo, aun mundo de su frescor, de su humedad, de su tacto. ¿Cómo desquibrir lo que sientes al tokar una gota con tu dedo? ¿cómo queremos hablar de amor si no podemos hablar de una simple gota sin decir gilipolleces? Golpeando el cristal, como si fueran particulas devorando vuestras retinas. Y entonces pestañeas, pero nada ha cambiado, sólo el mismo ritmo, alterandose continuamente, pero manteniendo ese compás universal que seguro que tiene q ver con el puto número “e” q mueve nuestros jodidos designios. A través de la lluvia se ven muchas cosas, te fijas en cosas que no suelen requerir tu despistada mirada de urbanita mileurista. En esa esquina en la que se forma un charco, en ese árbol que se difumina tras el manto de la lluvia. En cosas que siempre están ahí, pero que nunca ves. Porque la lluvia me abstrae, me hipnotiza, me hace sentarme en la silla y mirara través de ella, como un caleidoscopio que me devuelve poperas imagines llenas de colores y formas geometricas sin sentido. Porque lo que puedo ver no tiene sentido, esa es su magia quizá. Me hace parar, y entonces soy yo quien ve todo moverse. A su ritmo, ni tan rápido como queremos ni tan lento como algunos dicen. Simplemente a su ritmo, las gotas caen, el viento azota las ramas que se acercan a mi ventana. Ha pasado otra vida pienso. En un instante he perdido la vida. He dejado de ser consciente y alguien me ha robado mis minutos y segundos, mis desdichas y alegrias. Porque me he quedado hipnotizado.
Mientras observaba la lluvia, alguien me ha robado la vida.
Quizá ya esté muerto, o quizá sólo esté dormido. Pero las gotas siguen golpeando el cristal. Y yo sueño con que nunca mas esa ventana este cerrada. Con que ninguna ventana esté cerrada nunca para mí. Y poder retozar y suspirar en su manto redentor. Dejandome llevar, moviendome al compás de su endiablado ritmo, volviendome loco sin abrir los ojos. Sólo sintiendo la humedad llegar hasta la última particula de mi humanidad y explotar. Y hacerme uno con nada. Y ser por primera vez todo. Y dejar de sonreir o llorar, y solo ser…
…al compás de su endiablado ritmo
Y la misma imagen se repite todos los años, cambian los tonos de las piedras, de los bancos, de las hojas, porque el tiempo ha lamido sus superficies con su áspera y temporal lengua. Pero la imagen es igual, o por lo menos eso me parece. Si mirase mis manos descubriría caminos que antes no se habían abierto, pero solo miro hacia fuera. Y ahí fuera es lo mismo. Cambian tantas cosas que el milagro no se me antoja que sea la lluvia, sino el hecho de que nada haya cambiado ahí fuera.
Y de que nada haya cambiado aquí dentro.
Y si os dijera que aquí hace días que no llueve?
Y si os dijera que mi ventana son mis ojos y la lluvia no es más que mi llanto?
Y si os dijera que todo esto es una soberana gilipollez fruto de no querer estudiar?
Wenas noches príncipes de Main y Reyes de Nueva Inglaterra......
(alguien recuerda esta frase de que película es? Tiene premio)
Molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Esta canción es para chavalenbici, porq si
Mientras observaba la lluvia, alguien me ha robado la vida.
Quizá ya esté muerto, o quizá sólo esté dormido. Pero las gotas siguen golpeando el cristal. Y yo sueño con que nunca mas esa ventana este cerrada. Con que ninguna ventana esté cerrada nunca para mí. Y poder retozar y suspirar en su manto redentor. Dejandome llevar, moviendome al compás de su endiablado ritmo, volviendome loco sin abrir los ojos. Sólo sintiendo la humedad llegar hasta la última particula de mi humanidad y explotar. Y hacerme uno con nada. Y ser por primera vez todo. Y dejar de sonreir o llorar, y solo ser…
…al compás de su endiablado ritmo
Y la misma imagen se repite todos los años, cambian los tonos de las piedras, de los bancos, de las hojas, porque el tiempo ha lamido sus superficies con su áspera y temporal lengua. Pero la imagen es igual, o por lo menos eso me parece. Si mirase mis manos descubriría caminos que antes no se habían abierto, pero solo miro hacia fuera. Y ahí fuera es lo mismo. Cambian tantas cosas que el milagro no se me antoja que sea la lluvia, sino el hecho de que nada haya cambiado ahí fuera.
Y de que nada haya cambiado aquí dentro.
Y si os dijera que aquí hace días que no llueve?
Y si os dijera que mi ventana son mis ojos y la lluvia no es más que mi llanto?
Y si os dijera que todo esto es una soberana gilipollez fruto de no querer estudiar?
Wenas noches príncipes de Main y Reyes de Nueva Inglaterra......
(alguien recuerda esta frase de que película es? Tiene premio)
Molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Esta canción es para chavalenbici, porq si
YOU DON`T KNOW HOW IT FEELS
Muxas días no pueo escribir, me cuesta horrores, no sé que decir y mis dedos pos no saben que camino tomar. Se mueven revoltosos en sus cocheras esperando que diga a dónde quiero llegar para empezar a encabritarse y volar sobre las diminutas teclitas.
Otras veces pasa como ahora, se me solpan las ideas, ahora podría escribir 5 post todos distintos, pero no lo haré, porque como ayer le decía a un buen amigo, para mi las ideas son como el pescado, o las escribes cuando están frescas o simplemente, apestan.
Pocas veces en mi vida he hecho lo que debía. He hecho lo más fácil, lo mas divertido, lo que creía tener que hacer. Pelo que debía nunca me ha yamado. Eso ha dao pie a sentirme mal conmigo mismo, a sentirme un embustero, un farsante, una mierda. A que otros me exasen encara mi des`preocupación total, o mi excesiva preocupación . A dao pie a que siempre haya resultado extraño a los demás por mi forma de entender la vida. O muy sensible, o mu cínica.
O muy complicada o muy sencilla
O muy despreocupada o atormentada
Y cuando la gente no te entiende te llama muxas cosas y te echa muxas cosas en cara. Muxas veces he bajado la cabeza. Muxas veces he dixo “pos si no te mola lo arreglamos en la puta calle” henchido de valor, creyendo en mi opinión, desafiante, alocado, canalla.
Pero otras, simplemente he sonreido y bajado la cabeza. Cuando no tenía fuerza para decir nada. Cuando notas que si discutes te caerás de cansancio. Cuando sólo quieres llegar a casa y dormirte. LA droga de los pobres. Meterte en la camita y creerte que tus sábanas son mágicas y que si tu mamá te protege nunca nadie malo te volverá a hacer llorar. Esas veces, cuando me han insultado, cuando me han ofendido as personas que más quiero, no he acertado a decir muxo más que “lo siento”. El viernes me ofendieron muxo, muxo, pero era gente a la que quería, y preferí sufrir yo solo. Y el problema es que sigo sufriendo. Volví a casa llorando y me levanté odiandoles. Y el odio para mi es feo y lo feo me hace llorar aún más.
Mi problema es que cuando me meto en la cama se producen en mi 2 efectos. Nunca olvido por qué me metí. Siempre recuerdo todo lo malo, y lo dejo enfriar. Y siempre me levanto más orgulloso que nunca, dispuesto a revolverme hasta volver a caer y arrastrarme de nuevo a mi cama.
Recuerdo una vez con mi padre. Nunca he contado, creo, algo tan personal, pocas veces por lo menos. Realmente recuerdo dos veces. Me porté mal, y mi padre que e había comprado, me había regalado un viaje muy caro, muy ilusionado él me dijo que ya no me iba. Me sentí muy mal, porque además me porté mal, peor no mal como él creía, peor no atendía a razones. Me puse a llorar, sí, a llorar. Canalla lloraba porque nadie le creía. Y mi padre se acercó a mi madre y el dijo “no le hagas caso, sólo llora para que le regalemos el viaje, está mintiendo”. Y ahí decidí que se podía meter el viaje por el culo. Le dije “vete a la mierda, cabrón de mierda”. Eso le dije, no miento, así fue. Y me puse a llorar desconsolado, porque que tus padres crean que ers un ser tan vil me hacía sentirme demasiado triste. Era demasiado horrible, yo, el niño que siempre fue el más bueno y aplicado de clase. El niño que nunca kiso hacer daño. Lloré lloré y nunca lo olvidé. Jamás lo olvidaré, porque cada vez que lo recuerdo como ahora, se me rompe algo por dentro. Y me lleva al abismo, y esa capacidad de sufrir en cualkier momento, de ponerme al límite con sólo recordar algo, es loúnico que me hace fuerte.
Es un punto de vista de mi mismo desolador quizá penseis?quizá lo sea. Pero hace falta muy poco para vivir y para morir. Vivo por pequeñas cosas y de ellas saco la fuerza para gritar cuando todos callan. Y cuando me quiero morir, es también, por cosas pequeñas, que me devuelven una imagen de mi que me hace odiarme.
No fui bueno, pero no fui el peor
Por eso he perdido a casi todas mis parejas, por miedo, por pasota o por preocuparme demasiado. Por ser una mierda en definitiva. No e importa ser una mierda, lo que e importa es que se note
Este es don tom petty, un gran y legendario genio americano de la música. Mirad sus ojos, kiza os sintais mas cerka de mi
Otras veces pasa como ahora, se me solpan las ideas, ahora podría escribir 5 post todos distintos, pero no lo haré, porque como ayer le decía a un buen amigo, para mi las ideas son como el pescado, o las escribes cuando están frescas o simplemente, apestan.
Pocas veces en mi vida he hecho lo que debía. He hecho lo más fácil, lo mas divertido, lo que creía tener que hacer. Pelo que debía nunca me ha yamado. Eso ha dao pie a sentirme mal conmigo mismo, a sentirme un embustero, un farsante, una mierda. A que otros me exasen encara mi des`preocupación total, o mi excesiva preocupación . A dao pie a que siempre haya resultado extraño a los demás por mi forma de entender la vida. O muy sensible, o mu cínica.
O muy complicada o muy sencilla
O muy despreocupada o atormentada
Y cuando la gente no te entiende te llama muxas cosas y te echa muxas cosas en cara. Muxas veces he bajado la cabeza. Muxas veces he dixo “pos si no te mola lo arreglamos en la puta calle” henchido de valor, creyendo en mi opinión, desafiante, alocado, canalla.
Pero otras, simplemente he sonreido y bajado la cabeza. Cuando no tenía fuerza para decir nada. Cuando notas que si discutes te caerás de cansancio. Cuando sólo quieres llegar a casa y dormirte. LA droga de los pobres. Meterte en la camita y creerte que tus sábanas son mágicas y que si tu mamá te protege nunca nadie malo te volverá a hacer llorar. Esas veces, cuando me han insultado, cuando me han ofendido as personas que más quiero, no he acertado a decir muxo más que “lo siento”. El viernes me ofendieron muxo, muxo, pero era gente a la que quería, y preferí sufrir yo solo. Y el problema es que sigo sufriendo. Volví a casa llorando y me levanté odiandoles. Y el odio para mi es feo y lo feo me hace llorar aún más.
Mi problema es que cuando me meto en la cama se producen en mi 2 efectos. Nunca olvido por qué me metí. Siempre recuerdo todo lo malo, y lo dejo enfriar. Y siempre me levanto más orgulloso que nunca, dispuesto a revolverme hasta volver a caer y arrastrarme de nuevo a mi cama.
Recuerdo una vez con mi padre. Nunca he contado, creo, algo tan personal, pocas veces por lo menos. Realmente recuerdo dos veces. Me porté mal, y mi padre que e había comprado, me había regalado un viaje muy caro, muy ilusionado él me dijo que ya no me iba. Me sentí muy mal, porque además me porté mal, peor no mal como él creía, peor no atendía a razones. Me puse a llorar, sí, a llorar. Canalla lloraba porque nadie le creía. Y mi padre se acercó a mi madre y el dijo “no le hagas caso, sólo llora para que le regalemos el viaje, está mintiendo”. Y ahí decidí que se podía meter el viaje por el culo. Le dije “vete a la mierda, cabrón de mierda”. Eso le dije, no miento, así fue. Y me puse a llorar desconsolado, porque que tus padres crean que ers un ser tan vil me hacía sentirme demasiado triste. Era demasiado horrible, yo, el niño que siempre fue el más bueno y aplicado de clase. El niño que nunca kiso hacer daño. Lloré lloré y nunca lo olvidé. Jamás lo olvidaré, porque cada vez que lo recuerdo como ahora, se me rompe algo por dentro. Y me lleva al abismo, y esa capacidad de sufrir en cualkier momento, de ponerme al límite con sólo recordar algo, es loúnico que me hace fuerte.
Es un punto de vista de mi mismo desolador quizá penseis?quizá lo sea. Pero hace falta muy poco para vivir y para morir. Vivo por pequeñas cosas y de ellas saco la fuerza para gritar cuando todos callan. Y cuando me quiero morir, es también, por cosas pequeñas, que me devuelven una imagen de mi que me hace odiarme.
No fui bueno, pero no fui el peor
Por eso he perdido a casi todas mis parejas, por miedo, por pasota o por preocuparme demasiado. Por ser una mierda en definitiva. No e importa ser una mierda, lo que e importa es que se note
Este es don tom petty, un gran y legendario genio americano de la música. Mirad sus ojos, kiza os sintais mas cerka de mi
SAN JORGITO
Hoy es el día de San Jorge, de San Jordi o de San Pollas si es así como lo llamais en a jodida República Independiente de tu casa.
Como un tío pretencioso q soy, debería hablaros de algún pomposo nuevo libro que he adquirido (realmente lo he adquirido) y que es de algún poeta francés markón, drogata o tuberculosos q diría el gallego. Pero no, weno si, pero no en ese plan.
Os contaré porq aludo tanto a los libros y cual es para mi mi libro favorito. Tendría 11 años cuando escribí mi primer libro, tenía unas 50-60 páginas y era para niños, muy fantástico y tal: Seré presumido,pero lo releo a veces y sinceramente creo q estaba de puta madre, podía haber sido una obra de culto en plan “El pirata garrapata” del s. XXI, jajajajajajaj. Weno eso me hizo querer ser escritor, y mi padre me llevaba de vacaciones a un sitioq odiaba y me aburria y me hizo devorar libros. Con doce años devoraba lo mismo a hemingway que a asimov, a orson scott card, a tom clancy, a ken follet o a stephen king. Fue el aburrimiento,supongo, y las ganas de volar, de sentarme la cama y vivir otras vidas, vamos ls tipikas gilipolleces q en series de miedra tipo “las tres mellizas” (que desde aki inicio ua campaña para q sean conocidas como las “Tres putas”) aparece un viejalesy nos dice q leamos por tener aventuras. Pero a pesar de apestar, en mi caso fue así.. Pero eso es otra historia
Hay dos libros que me han marcado especialmente. Hay más, pero hoy quiero hablar de estos dos. No kiero resultar pretencioso ni nada parecido, pero hablo de esto aki porq en la calle no puedo. En la calle si le dijeseis a mi mejor amigo q leoa shakespeare se partiría el cipote de risa, en la calla nose quien es rimbaud, ni verlaine ni baudelaire, ni wilde. En la calle soy un modernillo un poko kedao tipiko de barrio acomodado sin mas. Aquí puedo ser un poko más yo, pero no pretendo ni ir d eguay ni pollas en vinagre,solo os comento lo q me sale del nabo q pa algo este es mi blog y no el de pipi calzaslargas, ea!!! (se oyen aplausos por mi coraje y autenticidad, woooooo, wapooooooo dicenalgunas).
El primer libro, q recomiendo encarecidamente es “El conde de Montecristo”. Para mi la mayor y mejor obra jamás escrita como historia (por la forma me kedo con otras). Siempre he pensado yo, que pienso muxas cosikas pa no aburrirme, q los dos unikos sentimientos que son capaces de mover por entero nuestras vidas y hacer desplazarse lso crueles engranajes del destino son la venganza y el amor. Esta historia tiene de las dos, peor sobre todo de mi preferido, l venganza. Miles d epáginas de venganza, venganza frñia, cruel, toda una vida de venganza. Siempre he creido en la venganza, nuse si eso me hace parecer mejor o peor, pero asi es:p
El otro libro es “El mercader de Venecia”. Cuenta la historia de 2 amigos, uno d elso cuales, q es marikon perdido y por eso me gsuta más. Es capaz de jugarse la vida y al fortuna porq el otro, del que además está enamorado, pueda conseguir a la mujer de sus sueños. LA típika historia de marikon enamorado de su mejor amigo y que aún así, prefierela felicidad de su amigo antes que la propia. Historia preciosa, con personajes míticos como el judío Shylock, Antonio o bassano. Además me inición en shakespeare, me gustó mucho
Pos eso, leed o follad, peor as dos cosas no que s emanchan los libros ytienen q estar limpios pa cuando adoptemos a niños chinos y lso convirtamos ala homosexualidad
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
temazooooooooooooooooooooo
Como un tío pretencioso q soy, debería hablaros de algún pomposo nuevo libro que he adquirido (realmente lo he adquirido) y que es de algún poeta francés markón, drogata o tuberculosos q diría el gallego. Pero no, weno si, pero no en ese plan.
Os contaré porq aludo tanto a los libros y cual es para mi mi libro favorito. Tendría 11 años cuando escribí mi primer libro, tenía unas 50-60 páginas y era para niños, muy fantástico y tal: Seré presumido,pero lo releo a veces y sinceramente creo q estaba de puta madre, podía haber sido una obra de culto en plan “El pirata garrapata” del s. XXI, jajajajajajaj. Weno eso me hizo querer ser escritor, y mi padre me llevaba de vacaciones a un sitioq odiaba y me aburria y me hizo devorar libros. Con doce años devoraba lo mismo a hemingway que a asimov, a orson scott card, a tom clancy, a ken follet o a stephen king. Fue el aburrimiento,supongo, y las ganas de volar, de sentarme la cama y vivir otras vidas, vamos ls tipikas gilipolleces q en series de miedra tipo “las tres mellizas” (que desde aki inicio ua campaña para q sean conocidas como las “Tres putas”) aparece un viejalesy nos dice q leamos por tener aventuras. Pero a pesar de apestar, en mi caso fue así.. Pero eso es otra historia
Hay dos libros que me han marcado especialmente. Hay más, pero hoy quiero hablar de estos dos. No kiero resultar pretencioso ni nada parecido, pero hablo de esto aki porq en la calle no puedo. En la calle si le dijeseis a mi mejor amigo q leoa shakespeare se partiría el cipote de risa, en la calla nose quien es rimbaud, ni verlaine ni baudelaire, ni wilde. En la calle soy un modernillo un poko kedao tipiko de barrio acomodado sin mas. Aquí puedo ser un poko más yo, pero no pretendo ni ir d eguay ni pollas en vinagre,solo os comento lo q me sale del nabo q pa algo este es mi blog y no el de pipi calzaslargas, ea!!! (se oyen aplausos por mi coraje y autenticidad, woooooo, wapooooooo dicenalgunas).
El primer libro, q recomiendo encarecidamente es “El conde de Montecristo”. Para mi la mayor y mejor obra jamás escrita como historia (por la forma me kedo con otras). Siempre he pensado yo, que pienso muxas cosikas pa no aburrirme, q los dos unikos sentimientos que son capaces de mover por entero nuestras vidas y hacer desplazarse lso crueles engranajes del destino son la venganza y el amor. Esta historia tiene de las dos, peor sobre todo de mi preferido, l venganza. Miles d epáginas de venganza, venganza frñia, cruel, toda una vida de venganza. Siempre he creido en la venganza, nuse si eso me hace parecer mejor o peor, pero asi es:p
El otro libro es “El mercader de Venecia”. Cuenta la historia de 2 amigos, uno d elso cuales, q es marikon perdido y por eso me gsuta más. Es capaz de jugarse la vida y al fortuna porq el otro, del que además está enamorado, pueda conseguir a la mujer de sus sueños. LA típika historia de marikon enamorado de su mejor amigo y que aún así, prefierela felicidad de su amigo antes que la propia. Historia preciosa, con personajes míticos como el judío Shylock, Antonio o bassano. Además me inición en shakespeare, me gustó mucho
Pos eso, leed o follad, peor as dos cosas no que s emanchan los libros ytienen q estar limpios pa cuando adoptemos a niños chinos y lso convirtamos ala homosexualidad
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
temazooooooooooooooooooooo
COJONCIANO AL APARATO
“¿es posible enamorarse de una manera de andar? ¿de una forma de mover los hombros, de unas piernas curvadas hacia fuera, de un sólido pisotón de vaquero, del polvo que levanta ese pisotón?
¿es posible enamorarse de una espalda? ¿de un reflejo del sol en unos rizos rubios?
¿es posible enamorarse del color rojo que la luz diurna deja al atravesar una oreja? ¿es posible enamorarse de un cuello robusto en el que un reguero de pelos desaparece tras el cuello de una camisa de cuadros? ¿es posible enamorarse de una camisa de cuadros? ¿es posible enamorarse de un cuadro de una camisa de cuadros?
¿es posible enamorarse de un perro, de una oveja, de un caballo, de un piojo?
¿es posible enamorarse de una taza metálica abollada en la que quedan unos pocos restos de whisky? ¿es posible enamorarse de una hoguera, de una llama, del reflejo de las estrellas en una cacerola con agua hirviendo?
¿alguien sabe si es posible enamorarse de la sombra de un abeto que oscurece un arroyo, de una nube de lluvia, de una carta, de una palabra, de una lata de judías, del ruido de un motor de furgoneta, de un olor que se va haciendo cada vez más imperceptible?
¿es posible incluso enamorarse de NADA, si es que alguna vez ese nada fue un TODO porque él estuvo cerca?”( “El puto Jack Twist”, www.elputojacktwist.blogspot.com)
“Si me hubiese educado como niño bien, en colegio privado de curas, quizá escribiría mejor y hablaría como Dios, pero vengo de la estratosfera subterránea del barrio, del suburbio sur de Valencia. Como pude me hice con un vocabulario y a fuerza de leer en demasía descubrí la hechicería intrínseca que las palabras encierran. Gracias a la lectura pude salvarme de escribir como un camionero, aunque en mi estilo asome entrelíneas la lírica barriobajera, el sahumerio lírico y pagano que se respira en la calle.
Como lector no enamorarse de las palabras es casi imposible. De este amanerado amor por las palabras vino a rescatarme Cioran: “No es verdad que un poema se haga con palabras. Nada se hace con palabras. Las palabras son accesorios o pretextos”. Como escritor uno sólo intenta descubrir en la carne del lenguaje el hueso vivo de su metáfora, para enriquecer la vida a través de un discurso envolvente y sorpresivo. Los escritores son, por encima de sus pequeñeces humanas, lenguaje. Algunos terminan como clásicos archivados en la academia y otros como mandaderos del poder, como cortesanos lingüísticos convirtiendo la literatura en un espejo acuoso de su servilismo bien administrado.
Borrar el idioma, que es algo así como el tatuaje que define determinados grupos, es una forma sutil de asimilar dichos grupos, de quitarles su autonomía expresiva. Hace algún tiempo hubo un debate abierto en el mundo por la letra eñe. Cuando de mercado se trata todo lo otro se considera prescindible. Eliminar la eñe no era una necesidad académica, mucho menos una exigencia lingüística, sino un requerimiento práctico del comercio de computadoras. Para los fabricantes la letra eñe era una letra incómoda, además como no se utiliza en muchos otros idiomas del orbe lo mejor era eliminarla. Sin embargo, sacar de circulación la eñe es disminuir nuestra herencia castiza. No sin razón Francisco Umbral escribió: “Si nos quitan la eñe nos quitan el coño. Pruebe usted decir córcholis, caramba, cáspita, como si fuera del Opus. Sin coño esto se convertirá en un país de sotosacristanes, pues nuestra gran literatura y nuestro genio conversacional están hechos de tacos, que son el castellano otro, el fondo más hermoso, expresivo y violento de Cervantes, Quevedo, la poesía satírica y el género chico o canalla...”. (Carlso Yuste, www.letralia.com/ciudad/yusti/051130.htm)
Pa que decir más si lo han dixo to? Es posible enamorarse de las palabras, enamorarse de una broma? Y de un comentario?
Es posible enamorase y no estar loco?
Es posible esperarlo todo de unapantalla, de un desconocido?
Es posible enamorarse de un blog?
A mi me paso hace un año, con Hugo, y gracias a dios todo pasó, peor fue amor?fue amor o necesidad?
Es posible enamorarse de algo distinto a una cara bonita?
Es posible enamorarse en los tiempos q corren?
Cómo enamorarse?
No lo se, podeis ayudarme?
M.oL.A
Esta cancion e sla mejor q e puesto jamas aki, es cojonciana
¿es posible enamorarse de una espalda? ¿de un reflejo del sol en unos rizos rubios?
¿es posible enamorarse del color rojo que la luz diurna deja al atravesar una oreja? ¿es posible enamorarse de un cuello robusto en el que un reguero de pelos desaparece tras el cuello de una camisa de cuadros? ¿es posible enamorarse de una camisa de cuadros? ¿es posible enamorarse de un cuadro de una camisa de cuadros?
¿es posible enamorarse de un perro, de una oveja, de un caballo, de un piojo?
¿es posible enamorarse de una taza metálica abollada en la que quedan unos pocos restos de whisky? ¿es posible enamorarse de una hoguera, de una llama, del reflejo de las estrellas en una cacerola con agua hirviendo?
¿alguien sabe si es posible enamorarse de la sombra de un abeto que oscurece un arroyo, de una nube de lluvia, de una carta, de una palabra, de una lata de judías, del ruido de un motor de furgoneta, de un olor que se va haciendo cada vez más imperceptible?
¿es posible incluso enamorarse de NADA, si es que alguna vez ese nada fue un TODO porque él estuvo cerca?”( “El puto Jack Twist”, www.elputojacktwist.blogspot.com)
“Si me hubiese educado como niño bien, en colegio privado de curas, quizá escribiría mejor y hablaría como Dios, pero vengo de la estratosfera subterránea del barrio, del suburbio sur de Valencia. Como pude me hice con un vocabulario y a fuerza de leer en demasía descubrí la hechicería intrínseca que las palabras encierran. Gracias a la lectura pude salvarme de escribir como un camionero, aunque en mi estilo asome entrelíneas la lírica barriobajera, el sahumerio lírico y pagano que se respira en la calle.
Como lector no enamorarse de las palabras es casi imposible. De este amanerado amor por las palabras vino a rescatarme Cioran: “No es verdad que un poema se haga con palabras. Nada se hace con palabras. Las palabras son accesorios o pretextos”. Como escritor uno sólo intenta descubrir en la carne del lenguaje el hueso vivo de su metáfora, para enriquecer la vida a través de un discurso envolvente y sorpresivo. Los escritores son, por encima de sus pequeñeces humanas, lenguaje. Algunos terminan como clásicos archivados en la academia y otros como mandaderos del poder, como cortesanos lingüísticos convirtiendo la literatura en un espejo acuoso de su servilismo bien administrado.
Borrar el idioma, que es algo así como el tatuaje que define determinados grupos, es una forma sutil de asimilar dichos grupos, de quitarles su autonomía expresiva. Hace algún tiempo hubo un debate abierto en el mundo por la letra eñe. Cuando de mercado se trata todo lo otro se considera prescindible. Eliminar la eñe no era una necesidad académica, mucho menos una exigencia lingüística, sino un requerimiento práctico del comercio de computadoras. Para los fabricantes la letra eñe era una letra incómoda, además como no se utiliza en muchos otros idiomas del orbe lo mejor era eliminarla. Sin embargo, sacar de circulación la eñe es disminuir nuestra herencia castiza. No sin razón Francisco Umbral escribió: “Si nos quitan la eñe nos quitan el coño. Pruebe usted decir córcholis, caramba, cáspita, como si fuera del Opus. Sin coño esto se convertirá en un país de sotosacristanes, pues nuestra gran literatura y nuestro genio conversacional están hechos de tacos, que son el castellano otro, el fondo más hermoso, expresivo y violento de Cervantes, Quevedo, la poesía satírica y el género chico o canalla...”. (Carlso Yuste, www.letralia.com/ciudad/yusti/051130.htm)
Pa que decir más si lo han dixo to? Es posible enamorarse de las palabras, enamorarse de una broma? Y de un comentario?
Es posible enamorase y no estar loco?
Es posible esperarlo todo de unapantalla, de un desconocido?
Es posible enamorarse de un blog?
A mi me paso hace un año, con Hugo, y gracias a dios todo pasó, peor fue amor?fue amor o necesidad?
Es posible enamorarse de algo distinto a una cara bonita?
Es posible enamorarse en los tiempos q corren?
Cómo enamorarse?
No lo se, podeis ayudarme?
M.oL.A
Esta cancion e sla mejor q e puesto jamas aki, es cojonciana
"La pandilla de las putas"
Caminaba solo por la calle. Demasiad tarde para lso niños y demasiado pronto para lso hombre. Fumando. Despacio, iba tan borraxo que quería disfrutar d emi unico momento semanal de relax:la vuelta a casa. Le vi bajarse de un coche. No le di importancia. En mi cabeza daba vueltas a lo que em habia pasado esa noxe. Tenia los ojos vidriosos y por eso no acerté a intuir q se acercaba demasiado.
Cruzando la esquina mire a traves del escaparate. Esa cara me sonaba. Apreté el paso. Crucé la siguiente esquin, el también había acelerado elo apso, en un ágil movimiento impropio de un pedofas me pegue a la pared y esperé que pasase él. Me avalancé sobre él. Le pillé por sorpresa, caímos al suelo. Empezamos a forcejear , lesujeté los brazos, estaba sobre él. Acertó a decir un “marikón d hemiedra” antes que le rompiese la nariz………..
Le dejé irse, no podía hacer otra cosa. Encontré unos papeles,unos informes en su bolsillo. “La pandilla de las putas”. 5 nombres: Antoñito, Berthold, Rubén, JS y Canalla. Y una frase remarcada “son peligrosos”. Reproduzco una de las hojas:
“Grupo revolucionario anticomepollas:
Se hacen denominar”la pandilla de las putas”. Actúan desde hace 10 meses en Andalucía y madrid principalmente. Se trata d e5 marikonazos con fuerte tendencia a comer pollas. Existe un subrgrupo dentro de ellos conocido como la banda del calimocho. No dudan ante nadie. Son peligrosos.
A mediados de los 90 formaban un grupo de asalto secreto del ejército iraní. Eran considerados 5 de los mejores hombres de su ejército antes de caer en desgracia. Su modus operando era siempre el mismo. Primero hacían prisioneros y luego se los tiraban antes de hacerse complementos con sus escrotos que vendían e el mercad negro simulando ser se la marca Gucci. Cuando este hehco llegó a oidos de sus superiores fueron internados en una cárcel de seguridad y sometidos a un sumarisimo juicio militar por delitos que no habían cometido (algunos sí, peor quién se puede resistir a una billetera con escroto humano???). Consiguieron escapar.
Ahora actúan al margen d ela ley en España como soldados de fortuna, o como se denominan ellos mismos “putas de fortuna”
Si tiene usted algún problema y consigue contactar con ellos, quiza pueda contratarlos, o quizá simplemente consiga exar un polvo”
Marqué el número de Rubén. “Nos han descubierto” dijé. “era inevitable, reúne a los chicos” me contestó él y colgó.
Me hice una paja antes de dormir
……….
Cruzando la esquina mire a traves del escaparate. Esa cara me sonaba. Apreté el paso. Crucé la siguiente esquin, el también había acelerado elo apso, en un ágil movimiento impropio de un pedofas me pegue a la pared y esperé que pasase él. Me avalancé sobre él. Le pillé por sorpresa, caímos al suelo. Empezamos a forcejear , lesujeté los brazos, estaba sobre él. Acertó a decir un “marikón d hemiedra” antes que le rompiese la nariz………..
Le dejé irse, no podía hacer otra cosa. Encontré unos papeles,unos informes en su bolsillo. “La pandilla de las putas”. 5 nombres: Antoñito, Berthold, Rubén, JS y Canalla. Y una frase remarcada “son peligrosos”. Reproduzco una de las hojas:
“Grupo revolucionario anticomepollas:
Se hacen denominar”la pandilla de las putas”. Actúan desde hace 10 meses en Andalucía y madrid principalmente. Se trata d e5 marikonazos con fuerte tendencia a comer pollas. Existe un subrgrupo dentro de ellos conocido como la banda del calimocho. No dudan ante nadie. Son peligrosos.
A mediados de los 90 formaban un grupo de asalto secreto del ejército iraní. Eran considerados 5 de los mejores hombres de su ejército antes de caer en desgracia. Su modus operando era siempre el mismo. Primero hacían prisioneros y luego se los tiraban antes de hacerse complementos con sus escrotos que vendían e el mercad negro simulando ser se la marca Gucci. Cuando este hehco llegó a oidos de sus superiores fueron internados en una cárcel de seguridad y sometidos a un sumarisimo juicio militar por delitos que no habían cometido (algunos sí, peor quién se puede resistir a una billetera con escroto humano???). Consiguieron escapar.
Ahora actúan al margen d ela ley en España como soldados de fortuna, o como se denominan ellos mismos “putas de fortuna”
Si tiene usted algún problema y consigue contactar con ellos, quiza pueda contratarlos, o quizá simplemente consiga exar un polvo”
Marqué el número de Rubén. “Nos han descubierto” dijé. “era inevitable, reúne a los chicos” me contestó él y colgó.
Me hice una paja antes de dormir
……….
3:49 Am
todo se ha roto
no os importa una mierda
pero todo se ha roto
no os importa una mierda
pero todo se ha roto
HAPPYYYYYYYYYYYYYYYYYYY
Escuchando “los chicos no lloran” de M.Bose, una auténtica mariconada, pero se llama a si mismo canalla, y es podríamos decir, la cancion oficial del colectivo d emarikones anarkistas conocidos por CANALLA.
Toda la semana exo un lio, tantas cosas que hacer. Todo el dia de arriba pa abajo, intentando ser más rápido que el miedo o la desidia, dos viejas putas q me persiguen. Soy un poko como un willy fogg huyendo de esos dos perros policias tan caxondos y pringaos.
Intento no pararme para no pensar porq toy de bajon. Si, lo reconozco, estoy d ebajon, me gustaría estar partiendome el ojete (de risa peazo marikones) pero estoy exo mierda. Me gusta verlo (siempre me gusta ver las cosas como un flipaooooo) como un fénix. Cada 500 años se posa sobre un nido, pone un heuvo y de reente epieza arder. Y renace dl huevo, siendo el mismo. Dice la mitología q es un don q se le concedió por ser la única bestia del paraíso q no probó la manzana prohibida. Yo estoy guay, de puta madre, pero de repente, cada X tiempo (q bien keda lo de usar la X la Y y la jodida Z), explotó, me desitengro emocionalmente. Dejo por un rao mi mascara encima de la mesilla y contemplo mi rostro .
Hay un rostro bajo esta máscara pero no soy yo. Ese rostro no me representa más que los músculos y los huesos que hay debajo. Y debajo solo kedan las cicatrices de mis malos tiempos, ya sanas, peor con el color de la piel cicatrizada, ese rosa q invita a reventar y volver a abrirse. Contemplo mis ojos y miro mis antiguas fotos. Y veo como cada vez se han puesto más negros, mas oscuros y más cerrados. Cada vez entorno más los ojos. Para intentar esconder mi alam dl resto. Y para intentar mirar más allá de lo que puedo observar y leer. Siempre buscando lo que hay detrás. Siempre buscando saber, saber d everdad.
Mi sonrisa rota. Unos labios que fueron grandes y carnosos convertidos en un enjambre d epustulas y heridas. Pequeños puntos q explotan al entornar los ojos y dan pie a riachuelos de sangre q surcan mi barbilla marcandome de nuevo
La polla por lo menos sigue igual, jajjajajajaajjjjaajajja
Me miro a la cara, y veo q quizá haya perdido al juventud. Y digo, anda ya!!! No he perdido al juventud. No es eso. Hay que mirar más allá. He perdido la ilusión, nada nuevo lo es. Nada nuevo huele como huelen las cosas nuevas. Nada me hace tanta ilusión como antes suponía para mi ir al parque a tirara globos d eagua. Direis “coño pero es q ya no tienes 10 años”Esto es duro, jjee, pero siendo mayor de edad he ido bastante a tirar globos de agua al parke, ya se, mi madre o me mimaba demasiado o no me hacia ni puto caso, ajjajaajjaaj, pero q kereis??me gusta jugar con globos cono
Nuse q hacer, no lloro, hubo una época en q no apraba pero ahora no. Ahora me voy de pedo, de fiesta, y la vida es cojonuda coño. Por mas q me caigo, mas consciente soy de que me puedo levantar. Y si, este blog em apesta, me apestan las dobles intenciones, lso interesados. El quedar bien, el ser correcto. Me apesta todo loq no suene y huela como autentiko. Se puede ser muchas cosas, se puede ser canalla o no serlo. Pero ser autentiko….. eso no s epuede ser. Se es o no se es. Y cuando se deja de serlo, se dja de ser. Y reconviertes en mierda, q es lo q muxos son. Mierda, jodida mierda, para mi, mi opinión de tio loko y de ijoputa. Nunca te pedire q seas majo, nunca te pediré q seas listo,agradable, elegante o wapo. Solo te pedire q seas autentiko.
Cuanto más me caigo, menos me duele. Pero también tengo cada vez menos ilusión en q el amor, por ejmplo aparezca. Pero hoy salgo, hoy etrabajado, hoy e estudiado y hoy e sido mas CANALLA q nunca. Asi q…como perder la ilusión??
Asi q realmente soy el tio mas ilusion de esta jodida, y carcomida por al vanidad, blogsfera. Soy la jodida ilusión con patas, asi me caigo tanto coño. Desde cuando al ilusión tiene ojos?
“El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo”. Nietzsche o el facha ijoputa
I remember watchin’
All the once upon a times
Remember thinkin’
Who’s content and who’s for rent
And you said don’t you want to be like that man!?
Oh no--no--no!
But then he cracks that smile
And that don’t look so bad to me.....
Happy--i’m happy
But that ain’t good enough for you
Happy--i’m happy.....
I remember thinkin’
How they thought that we should be
Remember feelin’
That might be you but that ain’t me
And you said don’t you want to be like that man!?
Oh no--no--no!
But then he cracks a smile
And that don’t look so bad to me.....
(chorus-chorus)
The suns that rise
A young girls sighs
A baby cries
An old mans eyes
(repeat)
I remember watchin’
All the once upon a times
Remember thinkin’
Who’s content and who’s for rent
And you said don’t you want to be like that man!?
Oh no--no--no!
Then he cracks that smile
And that don’t look so bad to me.....
(chorus-chorus)
Soberbia cancion
Arriba los marikones!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Toda la semana exo un lio, tantas cosas que hacer. Todo el dia de arriba pa abajo, intentando ser más rápido que el miedo o la desidia, dos viejas putas q me persiguen. Soy un poko como un willy fogg huyendo de esos dos perros policias tan caxondos y pringaos.
Intento no pararme para no pensar porq toy de bajon. Si, lo reconozco, estoy d ebajon, me gustaría estar partiendome el ojete (de risa peazo marikones) pero estoy exo mierda. Me gusta verlo (siempre me gusta ver las cosas como un flipaooooo) como un fénix. Cada 500 años se posa sobre un nido, pone un heuvo y de reente epieza arder. Y renace dl huevo, siendo el mismo. Dice la mitología q es un don q se le concedió por ser la única bestia del paraíso q no probó la manzana prohibida. Yo estoy guay, de puta madre, pero de repente, cada X tiempo (q bien keda lo de usar la X la Y y la jodida Z), explotó, me desitengro emocionalmente. Dejo por un rao mi mascara encima de la mesilla y contemplo mi rostro .
Hay un rostro bajo esta máscara pero no soy yo. Ese rostro no me representa más que los músculos y los huesos que hay debajo. Y debajo solo kedan las cicatrices de mis malos tiempos, ya sanas, peor con el color de la piel cicatrizada, ese rosa q invita a reventar y volver a abrirse. Contemplo mis ojos y miro mis antiguas fotos. Y veo como cada vez se han puesto más negros, mas oscuros y más cerrados. Cada vez entorno más los ojos. Para intentar esconder mi alam dl resto. Y para intentar mirar más allá de lo que puedo observar y leer. Siempre buscando lo que hay detrás. Siempre buscando saber, saber d everdad.
Mi sonrisa rota. Unos labios que fueron grandes y carnosos convertidos en un enjambre d epustulas y heridas. Pequeños puntos q explotan al entornar los ojos y dan pie a riachuelos de sangre q surcan mi barbilla marcandome de nuevo
La polla por lo menos sigue igual, jajjajajajaajjjjaajajja
Me miro a la cara, y veo q quizá haya perdido al juventud. Y digo, anda ya!!! No he perdido al juventud. No es eso. Hay que mirar más allá. He perdido la ilusión, nada nuevo lo es. Nada nuevo huele como huelen las cosas nuevas. Nada me hace tanta ilusión como antes suponía para mi ir al parque a tirara globos d eagua. Direis “coño pero es q ya no tienes 10 años”Esto es duro, jjee, pero siendo mayor de edad he ido bastante a tirar globos de agua al parke, ya se, mi madre o me mimaba demasiado o no me hacia ni puto caso, ajjajaajjaaj, pero q kereis??me gusta jugar con globos cono
Nuse q hacer, no lloro, hubo una época en q no apraba pero ahora no. Ahora me voy de pedo, de fiesta, y la vida es cojonuda coño. Por mas q me caigo, mas consciente soy de que me puedo levantar. Y si, este blog em apesta, me apestan las dobles intenciones, lso interesados. El quedar bien, el ser correcto. Me apesta todo loq no suene y huela como autentiko. Se puede ser muchas cosas, se puede ser canalla o no serlo. Pero ser autentiko….. eso no s epuede ser. Se es o no se es. Y cuando se deja de serlo, se dja de ser. Y reconviertes en mierda, q es lo q muxos son. Mierda, jodida mierda, para mi, mi opinión de tio loko y de ijoputa. Nunca te pedire q seas majo, nunca te pediré q seas listo,agradable, elegante o wapo. Solo te pedire q seas autentiko.
Cuanto más me caigo, menos me duele. Pero también tengo cada vez menos ilusión en q el amor, por ejmplo aparezca. Pero hoy salgo, hoy etrabajado, hoy e estudiado y hoy e sido mas CANALLA q nunca. Asi q…como perder la ilusión??
Asi q realmente soy el tio mas ilusion de esta jodida, y carcomida por al vanidad, blogsfera. Soy la jodida ilusión con patas, asi me caigo tanto coño. Desde cuando al ilusión tiene ojos?
“El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo”. Nietzsche o el facha ijoputa
I remember watchin’
All the once upon a times
Remember thinkin’
Who’s content and who’s for rent
And you said don’t you want to be like that man!?
Oh no--no--no!
But then he cracks that smile
And that don’t look so bad to me.....
Happy--i’m happy
But that ain’t good enough for you
Happy--i’m happy.....
I remember thinkin’
How they thought that we should be
Remember feelin’
That might be you but that ain’t me
And you said don’t you want to be like that man!?
Oh no--no--no!
But then he cracks a smile
And that don’t look so bad to me.....
(chorus-chorus)
The suns that rise
A young girls sighs
A baby cries
An old mans eyes
(repeat)
I remember watchin’
All the once upon a times
Remember thinkin’
Who’s content and who’s for rent
And you said don’t you want to be like that man!?
Oh no--no--no!
Then he cracks that smile
And that don’t look so bad to me.....
(chorus-chorus)
Soberbia cancion
Arriba los marikones!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
21:27
La estacionalidad, los ciclos, la vida
Y mañana sera otro dia, depende del cristal con q se mira
Todo es horrible o terriblemente bello q diria bunbury
Todo o casi todo salio de otra manera
Tenia 11 años y estaba jugando al futbol con sus amigos, en una liga de esas de cole. Ellos estaban en la grada donde estaban las cosas del xaval y se dedicaron a joderle sus cosas, su estuche, su mochila, tonterias, pero el xaval era demasiado frágil.
Llego a casa llorando, llorando por s impotencia y su madre le preguntó, pero el no keria ablar con nadie. Se metio en al bañera y la lleno de agua. Y metio su cuerpecito gordo y horrible dentro y lloro asta q se rebaso la bañera . agrietado por dentro y arrugado por fuera. Pero ese era el uniko sitio donde podia ser una mierda a gusto, ahí podia imaginarse otra vida y soñar con tantas cosas.
Soñar no deberia ser un derecho de todos, no todos estamos preparados para soñar
Le pidio el nombre y se lo dio, mejor dixo s elo di, dejemos de decir gilipolleces. Era precioso, esta palabra es muy marikona pero no se otra q se acerke mas a como era. Cuando era hetero veia tias iperwenas y flipaba pero nunca senti esa desolación, ese miedo y esa pena q siento al ver un xiko asi. Un xiko q casi ni me atreveria a tokar, perfecto, delicado y precioso, increíble. Y ya nopude dejar de mirarle, nunca ningun xiko asi se fijara en mi. Me mire en el espejo y no vi nada, nada q a mi me gustaría asi. Alguno podría enamorarse de mi, kererme, pero nadie podrá sentir nunca por mi esa sensación, nunca podrá verme como lo máximo, como un dibujo animado, algoq escapa a la realidad.
Todos deberíamos ser wapos un dia, solo uno, para poder sentirnos deseados. Por eso me porte asi con el xaval ese, porq keria sentirme deseado, por una vez.
Ais q cansado estoy, nuse si ada tiene sentido, no me detengo nunca de hacer cosas para no pensar. No estoy depre, siemplemente tomo conciencia de las cosas.
No kiero decir aki q toy depre, me da miedo, muxisimo miedo. Sabeis por qué? Cuando llego a casa al caer la noxe lo primero q veo es mi blog, por si aguien me ha escrito, es patetiko, me odio porq me importe algo asi. Me odio porq odio q la gente se sienta obligada y odio q los comentarios sean por obligación. Pero me hacen tanta ilusión ahora q por eso no keiro decir q toy depre como antes, porq no kieor qos vayais. Y este es un sentimiento egoísta y patético. Y alguno direis alguna gilipollez en plan “no nos iremos”, no lo se, q coño importa.
Mi bañera vuelve a rebasar
Gracias fausto por tu comentario
Estoy cansao, y encima estoy mal físicamente
Y noto q alguno de los q leen este blog, uno dos na mas, el resto sois gente maravillosa, pos pasa de mi, abla conmigo por obligación y me hace sentir patético
Q asko, si fuese como akel xaval se q me harian la roska
Ijos d eputa
Esto tan cansado, tan pekeño, tan solo
Me encuentro tremendamente solo, y terriblemente acomplejado
Y me veo cada dia mas cansado y mas feo
Ha muerto la época de las almas, ya nadie da duros a pesetas. Ya nadie se enamora de un blog
Como cuando me enamore del blog de hugo, de sus palabras. Nadie se enamora ya de nada
Este blog apesta.
No tengo tiempo pa el msn y cuando hablo en el me siento mas solo y mas triste y tengo q irme. Huir de vosotros.
Nuse q hacer, nuse por q escribo
Me escribis por obligación, esto no provoka emociones
Esto da asko. Se han ido Hugo, andres y juanse
Se va a ir ruben, q me keda del principio?
Kiza es mi momento, quiza esta historia ya aya yegado a su fin y alargarla sea coñazo
Nuse nada
ais
cuando empece este blog escuchaba muxo esta ancion, describia como me sentia, mi ansiedad, nunca colgue el video, ea, ahí va
escuchad la letra, es mi vida
Y mañana sera otro dia, depende del cristal con q se mira
Todo es horrible o terriblemente bello q diria bunbury
Todo o casi todo salio de otra manera
Tenia 11 años y estaba jugando al futbol con sus amigos, en una liga de esas de cole. Ellos estaban en la grada donde estaban las cosas del xaval y se dedicaron a joderle sus cosas, su estuche, su mochila, tonterias, pero el xaval era demasiado frágil.
Llego a casa llorando, llorando por s impotencia y su madre le preguntó, pero el no keria ablar con nadie. Se metio en al bañera y la lleno de agua. Y metio su cuerpecito gordo y horrible dentro y lloro asta q se rebaso la bañera . agrietado por dentro y arrugado por fuera. Pero ese era el uniko sitio donde podia ser una mierda a gusto, ahí podia imaginarse otra vida y soñar con tantas cosas.
Soñar no deberia ser un derecho de todos, no todos estamos preparados para soñar
Le pidio el nombre y se lo dio, mejor dixo s elo di, dejemos de decir gilipolleces. Era precioso, esta palabra es muy marikona pero no se otra q se acerke mas a como era. Cuando era hetero veia tias iperwenas y flipaba pero nunca senti esa desolación, ese miedo y esa pena q siento al ver un xiko asi. Un xiko q casi ni me atreveria a tokar, perfecto, delicado y precioso, increíble. Y ya nopude dejar de mirarle, nunca ningun xiko asi se fijara en mi. Me mire en el espejo y no vi nada, nada q a mi me gustaría asi. Alguno podría enamorarse de mi, kererme, pero nadie podrá sentir nunca por mi esa sensación, nunca podrá verme como lo máximo, como un dibujo animado, algoq escapa a la realidad.
Todos deberíamos ser wapos un dia, solo uno, para poder sentirnos deseados. Por eso me porte asi con el xaval ese, porq keria sentirme deseado, por una vez.
Ais q cansado estoy, nuse si ada tiene sentido, no me detengo nunca de hacer cosas para no pensar. No estoy depre, siemplemente tomo conciencia de las cosas.
No kiero decir aki q toy depre, me da miedo, muxisimo miedo. Sabeis por qué? Cuando llego a casa al caer la noxe lo primero q veo es mi blog, por si aguien me ha escrito, es patetiko, me odio porq me importe algo asi. Me odio porq odio q la gente se sienta obligada y odio q los comentarios sean por obligación. Pero me hacen tanta ilusión ahora q por eso no keiro decir q toy depre como antes, porq no kieor qos vayais. Y este es un sentimiento egoísta y patético. Y alguno direis alguna gilipollez en plan “no nos iremos”, no lo se, q coño importa.
Mi bañera vuelve a rebasar
Gracias fausto por tu comentario
Estoy cansao, y encima estoy mal físicamente
Y noto q alguno de los q leen este blog, uno dos na mas, el resto sois gente maravillosa, pos pasa de mi, abla conmigo por obligación y me hace sentir patético
Q asko, si fuese como akel xaval se q me harian la roska
Ijos d eputa
Esto tan cansado, tan pekeño, tan solo
Me encuentro tremendamente solo, y terriblemente acomplejado
Y me veo cada dia mas cansado y mas feo
Ha muerto la época de las almas, ya nadie da duros a pesetas. Ya nadie se enamora de un blog
Como cuando me enamore del blog de hugo, de sus palabras. Nadie se enamora ya de nada
Este blog apesta.
No tengo tiempo pa el msn y cuando hablo en el me siento mas solo y mas triste y tengo q irme. Huir de vosotros.
Nuse q hacer, nuse por q escribo
Me escribis por obligación, esto no provoka emociones
Esto da asko. Se han ido Hugo, andres y juanse
Se va a ir ruben, q me keda del principio?
Kiza es mi momento, quiza esta historia ya aya yegado a su fin y alargarla sea coñazo
Nuse nada
ais
cuando empece este blog escuchaba muxo esta ancion, describia como me sentia, mi ansiedad, nunca colgue el video, ea, ahí va
escuchad la letra, es mi vida
con un canalla como yo, un oficial con muxa artilleria
todoe l dia feliz, todo el dia siendo el xiko ams sonriente d emadriz, y cuando cae la noxe, me convierto en ua bestia
me odio cuando cae la noxe
MISERIA ESPIRITUAL
Me preguntas, mi buen amigo, si sé la manera de desencadenar un delirio, un vértigo, una locura cualquiera sobre estas pobres muchedumbres ordenadas y tranquilas que nacen, comen, duermen, se reproducen y mueren. Hoy que debieras sonreir a sus desfiguradas caras sin miedo, porque el miedo es inteligente y la inteligencia apesta hoy en día.
Esto es una miseria, una completa miseria. A nadie le importa nada de nada. Y cuando alguno trata de agitar aisladamente este o aquel problema, una u otra cuestión, se lo atribuyen o a negocio o a afán de notoriedad y ansia de singularizarse. Nadie puede ser distinto porque lo distinto da pánico a sus sonrisas pintadas sobre porcelana. Nadie puede ser bueno, porque la bondad les devuelve el reflejo de su miseria.
No se comprende aquí ya ni la locura. Hasta al loco creen y dicen que lo será por tenerle su cuenta y razón. Lo de la razón de la sinrazón es ya un hecho para todos esos miserables. Si nuestro Señor Don Quijote resucitara y volviese a esta su España, andarían buscándole una segunda intención a sus nobles desvaríos. Si uno denuncia un abuso, persigue la injusticia, fustiga la ramplonería, se preguntan los esclavos: ¿Qué irá buscando en eso? ¿A qué aspira? Nadie puede ser un canalla sin más, nadie puede ser nada, nadie puede ser. Unas veces creen y dicen que lo hace para que le tapen la boca con oro; otras que es por ruines sentimientos y bajas pasiones de vengativo o envidioso; otras que lo hacen no más sino por meter ruido y que de él se hable, por vanagloria; otras que lo hace por divertirse y pasar el tiempo, por deporte.
Fíjate y observa. Ante un acto cualquiera de generosidad, de heroísmo, de locura, a todos estos estúpidos universitarios, enamorados y pelukeras de hoy no se les ocurre sino preguntarse: ¿Por qué lo hará? Y en cuanto creen haber descubierto la razón del acto -sea o no la que ellos suponen- se dicen: ¡Bah!, lo ha hecho por esto o por lo otro. En cuanto una cosa tiene razón de ser y ellos la conocen, perdió todo su valor la cosa. Para eso les sirve la lógica, la cochina lógica.
Comprender es perdonar, se ha dicho. Y esos miserables necesitan comprender para perdonar el que se les humille, el que con hechos o palabras se les eche en cara su miseria, sin hablarles de ella.
Han llegado a preguntarse estúpidamente para qué hizo Dios, el mundo, y se han contestado a sí mismos: ¡para su gloria!, y se han quedado tan orondos y satisfechos, como si los muy majaderos supieran qué es eso de la gloria de Dios.
Las cosas se hicieron primero, su para qué después. Que me den una idea nueva, cualquiera, sobre cualquier cosa, y ella me dirá para qué sirve. Alguna vez, cuando expongo algún proyecto, algo que me parece debía hacerse, no falta quien me pregunte: ¿Y después? A estas preguntas no cabe otra respuesta que una repregunta, y al «¿después?» no hay sino dar de rebote un «¿y antes?» No hay porvenir; nunca hay porvenir. Eso que llaman el porvenir es una de las más grandes mentiras. El verdadero
porvenir es hoy. ¿Qué será de nosotros mañana? ¡No hay mañana! ¿Qué es de nosotros hoy, ahora? Ésta es la única cuestión.
Y en cuanto a hoy, todos esos miserables están muy satisfechos porque hoy existen, y con existir les basta. La existencia, la pura y nuda existencia, llena su alma toda. No sienten que haya más que existir. Pero ¿existen? ¿Existen en verdad? Yo creo que no; pues si existieran, si existieran de verdad, sufrirían de existir y no se
contentarían con ello. Si real y verdaderamente existieran en el tiempo y el espacio, sufrirían de no ser en lo eterno y lo infinito.
¿Por qué hace eso? ¿Preguntó acaso nunca Sancho por qué hacía Don Quijote las cosas que hacía? Y vuelta a lo mismo, a tu pregunta, a tu preocupación: ¿Qué locura colectiva podríamos imbuir en estas pobres muchedumbres? ¿Qué delirio? Tú mismo te has acercado a la solución en una de esas cartas con que me asaltas a preguntas. En ella me decías: ¿No crees que se podría intentar alguna nueva cruzada? Pues bien, sí; creo que se puede intentar la santa cruzada de ir a rescatar el sepulcro de Don Quijote del poder de los bachilleres, curas, barberos, duques y canónigos que lo tienen ocupado. Creo que se puede intentar la santa cruzada de ir a rescatar el sepulcro del Caballero de la Locura del poder de los hidalgos de la Razón. Defenderán, es natural, su usurpación y tratarán de probar con muchas y muy estudiadas razones que la guardia y custodia del sepulcro les corresponde. Lo guardan para que el Caballero no resucite. A estas razones hay que contestar con insultos, con pedradas, con gritos de pasión, con botes de lanza. No hay que razonar con ellos. Si tratas de razonar frente a sus razones, estás perdido. Si te preguntan, como acostumbran, ¿con qué derecho reclamas el sepulcro?, no les contestes nada, que ya lo verán luego. Luego..., tal vez cuando ni tú ni ellos existáis ya, por lo menos en este mundo de las apariencias. Y allí donde está el sepulcro, allí está la cuna, allí está el nido. Y de allí volverá a surgir la estrella refulgente y sonora, camino del cielo.
Y no me preguntes más, querido amigo. Cuando me haces hablar de estas cosas me haces que saque del fondo de mi alma, dolorida por la ramplonería ambiente que por todas partes me acosa y aprieta, dolorida por las salpicaduras del fango de mentira en que chapoteamos, dolorida por los arañazos de la cobardía que nos envuelve, me haces que saque del fondo de mi alma dolorida las visiones sin razón, los conceptos sin lógica, las cosas que ni yo sé lo que quieren decir, ni menos quiero ponerme a averiguarlo.
¿Qué quieres decir con esto?, me preguntas más de una vez. Y yo te respondo: ¿Lo sé yo acaso? ¡No, mi buen amigo, no! Muchas de estas ocurrencias de mi espíritu que te confío, ni yo sé lo que quieren decir, o, por lo menos, soy yo quien no lo sé. Hay alguien dentro de mí que me las dicta, que me las dice. Le obedezco y no me adentro a verle la cara ni a preguntarle por su nombre. Sólo sé que si le viese la cara y si me dijese su nombre me moriría yo para que viviese él. Estoy avergonzado de haber alguna vez fingido entes de ficción, personajes novelescos, para poner en sus labios lo que no me atrevía a poner en los míos y hacerles decir como en broma lo que yo siento muy en
serio.
Tú me conoces, tú, y sabes bien cuán lejos estoy de rebuscar adrede paradojas, extravagancias y singularidades, piensen lo que pensaren algunos majaderos. Tú y yo, mi buen amigo, mi único amigo absoluto, hemos hablado muchas veces a solas de lo que sea la locura, y hemos concordado en que una locura cualquiera deja de serlo en cuanto se hace colectiva, en cuanto es locura de todo un pueblo, de todo el género humano acaso. En cuanto una alucinación se hace colectiva, se hace popular, se hace social, deja de ser alucinación para convertirse en una realidad, en algo que está fuera de cada uno de los que la comparten. Y tú y yo estamos de acuerdo en que hace falta llevar a las muchedumbres, llevar al pueblo, llevar a nuestro pueblo español, una locura cualquiera, la locura de uno cualquiera de sus miembros que esté loco, pero loco de verdad y no de mentirijillas. Loco, y no tonto. Tú y yo, mi buen amigo, nos hemos escandalizado ante eso que llaman aquí fanatismo, y que, por nuestra desgracia, no lo es. No; no es fanatismo nada que esté reglamentado y contenido y encauzado y dirigido por universitarios, enamorados y pleukeras; no es fanatismo nada que lleve un pendón con fórmulas lógicas, nada que tenga programa, nada que se proponga para mañana un propósito que puede un orador desarrollar en un metódico discurso. Una vez, ¿te acuerdas?, vimos a ocho o diez mozos reunirse y seguir a uno que les decía: ¡Vamos a hacer una barbaridad! Y eso es lo que tú y yo anhelamos: que el pueblo se apiñe y gritando ¡vamos a hacer una barbaridad! se ponga en marcha. Y si algún universitario, algún enamorado, algún pelukero, algún cura o algún político le detuviese para decirles: “¡Hijos míos!, está bien, os veo henchidos de heroísmo, llenos de santa indignación; también yo voy con vosotros; pero antes de ir todos, y yo con vosotros, a hacer esa barbaridad, ¿no os parece que debíamos ponernos de acuerdo respecto a la barbaridad que vamos a hacer? ¿Qué barbaridad va a ser ésa?”; si alguno de esos malandrines que he dicho les detuviese para decirles tal cosa, deberían derribarle al punto y pasar todos sobre él, pisoteándole, y ya empezaba la heroica barbaridad
esto lo escribió Unamuno en febreo de 1906, hace 101 años. sólo lo he retocado y acortado humildemente. ¿A qué acojona saber que por lo menos llevamos un siglo anclados en esta miseria espiritual?
jajajjaajajajajjajajajjajjjajjaaj
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Esto es una miseria, una completa miseria. A nadie le importa nada de nada. Y cuando alguno trata de agitar aisladamente este o aquel problema, una u otra cuestión, se lo atribuyen o a negocio o a afán de notoriedad y ansia de singularizarse. Nadie puede ser distinto porque lo distinto da pánico a sus sonrisas pintadas sobre porcelana. Nadie puede ser bueno, porque la bondad les devuelve el reflejo de su miseria.
No se comprende aquí ya ni la locura. Hasta al loco creen y dicen que lo será por tenerle su cuenta y razón. Lo de la razón de la sinrazón es ya un hecho para todos esos miserables. Si nuestro Señor Don Quijote resucitara y volviese a esta su España, andarían buscándole una segunda intención a sus nobles desvaríos. Si uno denuncia un abuso, persigue la injusticia, fustiga la ramplonería, se preguntan los esclavos: ¿Qué irá buscando en eso? ¿A qué aspira? Nadie puede ser un canalla sin más, nadie puede ser nada, nadie puede ser. Unas veces creen y dicen que lo hace para que le tapen la boca con oro; otras que es por ruines sentimientos y bajas pasiones de vengativo o envidioso; otras que lo hacen no más sino por meter ruido y que de él se hable, por vanagloria; otras que lo hace por divertirse y pasar el tiempo, por deporte.
Fíjate y observa. Ante un acto cualquiera de generosidad, de heroísmo, de locura, a todos estos estúpidos universitarios, enamorados y pelukeras de hoy no se les ocurre sino preguntarse: ¿Por qué lo hará? Y en cuanto creen haber descubierto la razón del acto -sea o no la que ellos suponen- se dicen: ¡Bah!, lo ha hecho por esto o por lo otro. En cuanto una cosa tiene razón de ser y ellos la conocen, perdió todo su valor la cosa. Para eso les sirve la lógica, la cochina lógica.
Comprender es perdonar, se ha dicho. Y esos miserables necesitan comprender para perdonar el que se les humille, el que con hechos o palabras se les eche en cara su miseria, sin hablarles de ella.
Han llegado a preguntarse estúpidamente para qué hizo Dios, el mundo, y se han contestado a sí mismos: ¡para su gloria!, y se han quedado tan orondos y satisfechos, como si los muy majaderos supieran qué es eso de la gloria de Dios.
Las cosas se hicieron primero, su para qué después. Que me den una idea nueva, cualquiera, sobre cualquier cosa, y ella me dirá para qué sirve. Alguna vez, cuando expongo algún proyecto, algo que me parece debía hacerse, no falta quien me pregunte: ¿Y después? A estas preguntas no cabe otra respuesta que una repregunta, y al «¿después?» no hay sino dar de rebote un «¿y antes?» No hay porvenir; nunca hay porvenir. Eso que llaman el porvenir es una de las más grandes mentiras. El verdadero
porvenir es hoy. ¿Qué será de nosotros mañana? ¡No hay mañana! ¿Qué es de nosotros hoy, ahora? Ésta es la única cuestión.
Y en cuanto a hoy, todos esos miserables están muy satisfechos porque hoy existen, y con existir les basta. La existencia, la pura y nuda existencia, llena su alma toda. No sienten que haya más que existir. Pero ¿existen? ¿Existen en verdad? Yo creo que no; pues si existieran, si existieran de verdad, sufrirían de existir y no se
contentarían con ello. Si real y verdaderamente existieran en el tiempo y el espacio, sufrirían de no ser en lo eterno y lo infinito.
¿Por qué hace eso? ¿Preguntó acaso nunca Sancho por qué hacía Don Quijote las cosas que hacía? Y vuelta a lo mismo, a tu pregunta, a tu preocupación: ¿Qué locura colectiva podríamos imbuir en estas pobres muchedumbres? ¿Qué delirio? Tú mismo te has acercado a la solución en una de esas cartas con que me asaltas a preguntas. En ella me decías: ¿No crees que se podría intentar alguna nueva cruzada? Pues bien, sí; creo que se puede intentar la santa cruzada de ir a rescatar el sepulcro de Don Quijote del poder de los bachilleres, curas, barberos, duques y canónigos que lo tienen ocupado. Creo que se puede intentar la santa cruzada de ir a rescatar el sepulcro del Caballero de la Locura del poder de los hidalgos de la Razón. Defenderán, es natural, su usurpación y tratarán de probar con muchas y muy estudiadas razones que la guardia y custodia del sepulcro les corresponde. Lo guardan para que el Caballero no resucite. A estas razones hay que contestar con insultos, con pedradas, con gritos de pasión, con botes de lanza. No hay que razonar con ellos. Si tratas de razonar frente a sus razones, estás perdido. Si te preguntan, como acostumbran, ¿con qué derecho reclamas el sepulcro?, no les contestes nada, que ya lo verán luego. Luego..., tal vez cuando ni tú ni ellos existáis ya, por lo menos en este mundo de las apariencias. Y allí donde está el sepulcro, allí está la cuna, allí está el nido. Y de allí volverá a surgir la estrella refulgente y sonora, camino del cielo.
Y no me preguntes más, querido amigo. Cuando me haces hablar de estas cosas me haces que saque del fondo de mi alma, dolorida por la ramplonería ambiente que por todas partes me acosa y aprieta, dolorida por las salpicaduras del fango de mentira en que chapoteamos, dolorida por los arañazos de la cobardía que nos envuelve, me haces que saque del fondo de mi alma dolorida las visiones sin razón, los conceptos sin lógica, las cosas que ni yo sé lo que quieren decir, ni menos quiero ponerme a averiguarlo.
¿Qué quieres decir con esto?, me preguntas más de una vez. Y yo te respondo: ¿Lo sé yo acaso? ¡No, mi buen amigo, no! Muchas de estas ocurrencias de mi espíritu que te confío, ni yo sé lo que quieren decir, o, por lo menos, soy yo quien no lo sé. Hay alguien dentro de mí que me las dicta, que me las dice. Le obedezco y no me adentro a verle la cara ni a preguntarle por su nombre. Sólo sé que si le viese la cara y si me dijese su nombre me moriría yo para que viviese él. Estoy avergonzado de haber alguna vez fingido entes de ficción, personajes novelescos, para poner en sus labios lo que no me atrevía a poner en los míos y hacerles decir como en broma lo que yo siento muy en
serio.
Tú me conoces, tú, y sabes bien cuán lejos estoy de rebuscar adrede paradojas, extravagancias y singularidades, piensen lo que pensaren algunos majaderos. Tú y yo, mi buen amigo, mi único amigo absoluto, hemos hablado muchas veces a solas de lo que sea la locura, y hemos concordado en que una locura cualquiera deja de serlo en cuanto se hace colectiva, en cuanto es locura de todo un pueblo, de todo el género humano acaso. En cuanto una alucinación se hace colectiva, se hace popular, se hace social, deja de ser alucinación para convertirse en una realidad, en algo que está fuera de cada uno de los que la comparten. Y tú y yo estamos de acuerdo en que hace falta llevar a las muchedumbres, llevar al pueblo, llevar a nuestro pueblo español, una locura cualquiera, la locura de uno cualquiera de sus miembros que esté loco, pero loco de verdad y no de mentirijillas. Loco, y no tonto. Tú y yo, mi buen amigo, nos hemos escandalizado ante eso que llaman aquí fanatismo, y que, por nuestra desgracia, no lo es. No; no es fanatismo nada que esté reglamentado y contenido y encauzado y dirigido por universitarios, enamorados y pleukeras; no es fanatismo nada que lleve un pendón con fórmulas lógicas, nada que tenga programa, nada que se proponga para mañana un propósito que puede un orador desarrollar en un metódico discurso. Una vez, ¿te acuerdas?, vimos a ocho o diez mozos reunirse y seguir a uno que les decía: ¡Vamos a hacer una barbaridad! Y eso es lo que tú y yo anhelamos: que el pueblo se apiñe y gritando ¡vamos a hacer una barbaridad! se ponga en marcha. Y si algún universitario, algún enamorado, algún pelukero, algún cura o algún político le detuviese para decirles: “¡Hijos míos!, está bien, os veo henchidos de heroísmo, llenos de santa indignación; también yo voy con vosotros; pero antes de ir todos, y yo con vosotros, a hacer esa barbaridad, ¿no os parece que debíamos ponernos de acuerdo respecto a la barbaridad que vamos a hacer? ¿Qué barbaridad va a ser ésa?”; si alguno de esos malandrines que he dicho les detuviese para decirles tal cosa, deberían derribarle al punto y pasar todos sobre él, pisoteándole, y ya empezaba la heroica barbaridad
esto lo escribió Unamuno en febreo de 1906, hace 101 años. sólo lo he retocado y acortado humildemente. ¿A qué acojona saber que por lo menos llevamos un siglo anclados en esta miseria espiritual?
jajajjaajajajajjajajajjajjjajjaaj
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
DE TRAJE POR LA CALLE CON EL CORAZÓN DESNUDO (primera parte de 5)
Jope, muxos me decis q soy pesimista, me apreceis unos imbeciles si me perdonais, siempre crei q el Madrid ganaria esta liga y q rosa ganaria eurovisión, mas positivo no se puede ser
Me veo volver en traje del curro
Y me siento viejo
Y hace muxo q no siento q estoy con alguien, estar de verdad, desde mi ennovia, los lios y novios q e tenio no han supuesto na especial
Y em veo viejo y em rayo
Y ahor ame encuentro guay en el resto de aspectos
Pero sin el amor como q nada esta completo
Aunq me esfuerzo en creer q el amor no existe
Me lo repito
Q ayq star solo,q es lo mejor, q la cago con los tios
Q nunca e encontrao ningunoq me gustase de verdad, q losq me gustan no les conozco
Q no puedo gustar, no soy wapo, no soy feo feo, pero no tengo un gran cuerpo ni una gran cara
Tengo ojeras y mirada taciturna, soy interesante quiza, puedo parecer atractivo, peor no wapo
Pero ahora con traje, parezco un treinteañero
Y eso me raya
Pero tengo tantas ganas de estar con alguien, la verdad es q ya no busko ni un xico ni una xika, busko una persona, alguien q sea superespecial,a uqn suene a una amrikonada d hemiedra
Alquien a quien abrazar por detrás y levantar dicnedole “peor q wapo ers”
Yacerle coskillas, siempre me gusta hacer coskillas
Y taparme los ojso con las manos y luego quitarlas y poner cara de capullo
Y decirle que le quiero mientras le toko el pelo
Y cogerle por detras al dormir y darle un besito en el trapecio, uno pekeñito q no moleste
Y pegar la nariz y oler como huele y setirme en casa
Y cogerle de los pelos de las piernasy tirar
Y hacer q le robo la nariz y tirarme eructos en su cara si eso le molesta por joderle
Y reirme muxo con el, con esa cara de bobo qs eme pone cuando estoy mu feliz
Y acer locuras, decir q le kiero cuando estemos iperpedos de madrugada y no se escuche por al musika
Y salir de heteros y mirarle y sonreir sin hacer nada
Besarle el moflete y morderselo aciendo ruiditos
Si, soy un amrikon, si os doy asko pos os jodeis, q seguramente tambien lo seais vosotros
Ais donde estas tio?? Vas a aparecer alguna vez?
ais
M.o:L;AaaaAAaAAaaaa
Me veo volver en traje del curro
Y me siento viejo
Y hace muxo q no siento q estoy con alguien, estar de verdad, desde mi ennovia, los lios y novios q e tenio no han supuesto na especial
Y em veo viejo y em rayo
Y ahor ame encuentro guay en el resto de aspectos
Pero sin el amor como q nada esta completo
Aunq me esfuerzo en creer q el amor no existe
Me lo repito
Q ayq star solo,q es lo mejor, q la cago con los tios
Q nunca e encontrao ningunoq me gustase de verdad, q losq me gustan no les conozco
Q no puedo gustar, no soy wapo, no soy feo feo, pero no tengo un gran cuerpo ni una gran cara
Tengo ojeras y mirada taciturna, soy interesante quiza, puedo parecer atractivo, peor no wapo
Pero ahora con traje, parezco un treinteañero
Y eso me raya
Pero tengo tantas ganas de estar con alguien, la verdad es q ya no busko ni un xico ni una xika, busko una persona, alguien q sea superespecial,a uqn suene a una amrikonada d hemiedra
Alquien a quien abrazar por detrás y levantar dicnedole “peor q wapo ers”
Yacerle coskillas, siempre me gusta hacer coskillas
Y taparme los ojso con las manos y luego quitarlas y poner cara de capullo
Y decirle que le quiero mientras le toko el pelo
Y cogerle por detras al dormir y darle un besito en el trapecio, uno pekeñito q no moleste
Y pegar la nariz y oler como huele y setirme en casa
Y cogerle de los pelos de las piernasy tirar
Y hacer q le robo la nariz y tirarme eructos en su cara si eso le molesta por joderle
Y reirme muxo con el, con esa cara de bobo qs eme pone cuando estoy mu feliz
Y acer locuras, decir q le kiero cuando estemos iperpedos de madrugada y no se escuche por al musika
Y salir de heteros y mirarle y sonreir sin hacer nada
Besarle el moflete y morderselo aciendo ruiditos
Si, soy un amrikon, si os doy asko pos os jodeis, q seguramente tambien lo seais vosotros
Ais donde estas tio?? Vas a aparecer alguna vez?
ais
M.o:L;AaaaAAaAAaaaa
POSTFORMANCE
EL AMOR ENTRE BLOGGEROS
El amor entre desconocidos
El amor con desconocidos
El follar con desconocidos
Quieres follar con desconocidos
Quieres follar con desconocidos??
TÚ
El entendimiento y el buen sentido,
Con escaso arte, por sí mismos se presentan;
Y si os importa en serio decir algo,
¿es acaso necesario andar persiguiendo a las palabras?
Vuestros discursos, que tan bien emperifolláis
Para presentarle a la humanidad monas vestidas de seda,
¡son sofocantes como el viento brumoso
Que en el otoño susurra por entre las hojas secas!
PLÁTANO DE CANARIAS
Caer
Corre se acercan
Ah ah ah
Ven, acércate, no te preocupes
Chupa chupa que yo te aviso
Creo q me duele el culo de meterme tanta polla dijo el niño alpargata a jose luis Rodríguez zapatero en su ultima partida de bolos
Me dejas 20 euros q se me ha kedao la cartera encima de la decencia?
Pasame eso
Que?
Eso coño
Amparo
Jjajajajajajjjajjjajajajajajajajjajajaja
Me siento orgulloso,
de que?
de ti no
jodete marikon
con kien hablas?
dimelo tu
no, mejor
con muxa nata si
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
El amor entre desconocidos
El amor con desconocidos
El follar con desconocidos
Quieres follar con desconocidos
Quieres follar con desconocidos??
TÚ
El entendimiento y el buen sentido,
Con escaso arte, por sí mismos se presentan;
Y si os importa en serio decir algo,
¿es acaso necesario andar persiguiendo a las palabras?
Vuestros discursos, que tan bien emperifolláis
Para presentarle a la humanidad monas vestidas de seda,
¡son sofocantes como el viento brumoso
Que en el otoño susurra por entre las hojas secas!
PLÁTANO DE CANARIAS
Caer
Corre se acercan
Ah ah ah
Ven, acércate, no te preocupes
Chupa chupa que yo te aviso
Creo q me duele el culo de meterme tanta polla dijo el niño alpargata a jose luis Rodríguez zapatero en su ultima partida de bolos
Me dejas 20 euros q se me ha kedao la cartera encima de la decencia?
Pasame eso
Que?
Eso coño
Amparo
Jjajajajajajjjajjjajajajajajajajjajajaja
Me siento orgulloso,
de que?
de ti no
jodete marikon
con kien hablas?
dimelo tu
no, mejor
con muxa nata si
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
ANUNCIOS POR PALABRAS
Ref 8720
Oportunidad única
No seas el último
Días de platino
Si quieres participar en la comunidad CANALLA y recibir mensualmente las historias más impactantes y privadas de este anarko-omosexual madrileño envía ALTA espacio CANALLA a 5500
Ref.21345
Hoy, motivado por un bloggero con dudoso gusto para el calzado he decidido vender mi cuerpo de 19 a 00 horas. Por una copa. Prometo, y esto no e suna broma, q venderé mi cuerpo esta tarde noxe (hasta las doce q luego tendré q irme d efiesta a apsar el disgusto). Me liaré, comeré pollas y follare (si, posprimera vez no hare el amor)
Solo dejad vuestra oferta(el minimo e suna copa, si subimos pos ijo me dais una alegria)ñ y vuestro mail
Esto no es una broma
Acaso no sois una panda de vouyeristas deseosos de retozar en las vidas y sentimientos ajenos? Pos coño, vamos mas alla y vendamos no solo el alma sino ls jodidos cojones
Lo peor e q no recibire ninguna oferta, peor me keda el consuelo de q no sois de aki
J. novio de F, si lees esto ahzme el favor de pujar y te perdono la copa, jajjajjaj
Jajajajajjaajajajjaajajajajajaja
Q miserable es la vida d ecanalla
Jajjjajaajjaajajajajaj
Molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Ademas pongo esta foto a ver si hiero la sensibilidad de alguno y me insultais y menospreciais, q me hace bastante ilusion entablar una guerra por aki (mi vida es aburrida q pasa?)
No seais wenos q no merece la pena:P
Oportunidad única
No seas el último
Días de platino
Si quieres participar en la comunidad CANALLA y recibir mensualmente las historias más impactantes y privadas de este anarko-omosexual madrileño envía ALTA espacio CANALLA a 5500
Ref.21345
Hoy, motivado por un bloggero con dudoso gusto para el calzado he decidido vender mi cuerpo de 19 a 00 horas. Por una copa. Prometo, y esto no e suna broma, q venderé mi cuerpo esta tarde noxe (hasta las doce q luego tendré q irme d efiesta a apsar el disgusto). Me liaré, comeré pollas y follare (si, posprimera vez no hare el amor)
Solo dejad vuestra oferta(el minimo e suna copa, si subimos pos ijo me dais una alegria)ñ y vuestro mail
Esto no es una broma
Acaso no sois una panda de vouyeristas deseosos de retozar en las vidas y sentimientos ajenos? Pos coño, vamos mas alla y vendamos no solo el alma sino ls jodidos cojones
Lo peor e q no recibire ninguna oferta, peor me keda el consuelo de q no sois de aki
J. novio de F, si lees esto ahzme el favor de pujar y te perdono la copa, jajjajjaj
Jajajajajjaajajajjaajajajajajaja
Q miserable es la vida d ecanalla
Jajjjajaajjaajajajajaj
Molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Ademas pongo esta foto a ver si hiero la sensibilidad de alguno y me insultais y menospreciais, q me hace bastante ilusion entablar una guerra por aki (mi vida es aburrida q pasa?)
No seais wenos q no merece la pena:P
CANALLA MIEDIKA
Domingo 8 de abril de 2007
jeje, no he podido aguntar a volver q acasa para escribir, la verdad es que se exa de menos. Además tanto tiempo para mi, me conduce siempre a pensar y pensar. Y pensar siempre he creido que es morir un pokito. Así que aki estoy, muriendome en una playa sin sol, con bermudas y jersey, vestido como un complekto gilipollas guiri y pseudomoderno.
Apurando el ultimo ratejo antes de irme pa la ciduad, de volver al curro, a la uni, al gimnasio, al ajetreo, a los findes cortos y exprimidos. Aunque creo que eso se acaba, ya os contare porq mi salud se reskebraja de verdad, algo no funciona dentro del pekeño canalla.
He pensado muxo en la soledad estos días, nuse, supongo que es un tema recurrente entre los amrikones, la soledad, la fria e inmisericorde soledad. El gran miedo de los marikones:estar solos. Todos sabemos que somos pocos, en proporcion pokos respectoa los heteros, y eso nos aprieta el cullo y nos kiebra la voz. Cuando perdemos una pareja, un novio, un rollo, siempre pensamos que quiza sea el ukltimo. Siempre buskando en chats, siempre al acecho en las discotekas. Capaces de exarnos un novio en el culo del novio unicamente para poder sentir que no estamos solos. Aunque este lejos, aunque no nos kiera, auqnue sea una mierda, si es algo parece que es suficiente. Siempre miedo, siempre corriendo.
Cuando pasan lso años todo se acentua, mas meido, mas incapacidad d emovernos, si no emos conseguidoa alguien alrece que el tiempo se acaba, acabar solos, el miedo. Demasiado miedo.
Muxas veces lo dije cuando comence esta mierda d eblog, cuando era hetero, o por lo menos vivía como tal, no me importaba estar meses solos, era lógico, o eso parecía. Simplemente esperaba que apareciese otra mujer especial. Cuandon lo deje con alguna, no tuve miedo, sabía que habia millones mas. Millones de mujeres con las que podía cruzarme en las calles de cualkier ciudad y que me gustaban, eran preciosas y ademas, un buen porcentaje serían majas y wenas tias.
Ahora toda esa seguridad se ha convertido en miedo, ahora perder poko es perderlo todo. Si encuentras a alguein que te hace caso, da iwal las circuntancias. Algunbos diran que es mas puro, pero es mentira, es simple necesidad. Cuando aceptamos ser marikones supimos que podiamos acabar solos, pero un marikon con 50 años y solo no mola. Mola ver a George clooney solo, y no acojona. Ver a MacNamara solo da pena, nos devuelve una imagen, el abismo nos mira que diría Nietzsche.
Ahora paseas por la ciudad y ves cientos, miles de tios que te gustan, y la gran mayoria seguro son grandes tios. Alguno de ellos, decenas, seran tios con los q te reirías todos los dias, que podrian hacerte sonreir en el momento mas triste y cerrar el puño ante la mayor de las tempestades. Pero existe un problema, uno pekeño, jajajaja, era broma, relamente es un gran problema. Son heterosexuales. No sabes a quien el gusta comer pollas, no tienes ni zorra de ello.No puedes exar miraditas a gusto en el metro ni en la uni, porque quiza te lleves de regalo una sitaución incomoda y dolorosa. Solo puedes buskar en los lugares mas sordidos que imagino K. Dick, solo en los chats, solo en un mundo que no es tal y que se alimenta de las almas de los que fueron sin coraza para sus fragiles corazones. O en los garitos de ambiente, que no son mas reales que la red, oscuras y empinadas torres donde segismundos de cuarta suspiran porque todo no sea mas que un sueño.
El miedo chicos, todos teneis miedo, este post quiza siente mal, pero me importa tan poko caer bien en un submundo cuando el mundo real es tan…brillante. SHINE. Todos teenis miedo,
Tiene miedo el que como yo hice se buska un novio en prusia.
El que se amarra cada viernes al primer nabo que olisquea en una discoteka d emabiente perfumada con sudor.
Tiene miedo el que no buska el amor porq cree que ya no puede, ese tien muxo miedo, porq no es capaz de asumir siquiera el miedo que le come las entrañas
tiene miedo quien, como yo tambien hice, sale de una relacion para meterse en otra
tiene miedo el que espera
y el que no sabe esperar
tenemos muxo miedo, y eso condiciona nuestra vida. Ahora seria capaz de hacer cosas por encontrar amor (o algo que huela parecido) que nunka crei, sobre todo cuando la vida te enseña que el amor es como el agent Smith, hay muxos, y todos se parecen monstruosamente.
Tengo miedo muxo miedo, tecleo furioso con los dedos helados como tempanos golpeando las paredes de una carcel que mi miedo ha construido para cobijarme de la lluvia de la verdad, de la realidad.
Aquí dentro se esta bien, pero las estrellas, ay las estrellas!!hace demasiado que no las veo, el miedo me ha exo bajar la mirada a objetivos tan mundanos que se me escapan esos grandes obejtivos que hacen rotar los universos, esos grandes ideales. Todo prostituido por el miedo, por el hoy, por el ahora. La sestrellas no dejaran de brillar, pero nuestros ojos, cuando al fin los alcemos hacia el cielo, ya no seran lso mismos. Ya no serán los ojos de un niño, y quiza ya no podamos entender el significado vital y espiritual que el brillo de las estrellas nos devuelve.
Que pretenciosidad por dios. Siempre he escrito asi, nuse si hastio, si aburro, si incomodo (ojala incomodase) pero solo tecleo. Un moviemiento demasiado sencillo como apra producir cualkiera de estas reacciones.
Miedo, a que teneis meido chicos?? Decidmelo, soltadlo, dejad que os rasgue el pecho, ahora que todavía podeis cerrar esa herida.
Antes cuando veia una tia decia “uhmm esta esta wena, es wapa o tal” y luego la conocía, veía si me podía hacer reir, si me gustaba verla sonreir, verla llorar. Entonces quiza la metia en mi cama y veia si me gsutaba verla despertar y verla dormirse. Y después me enanmoraba, le entregaba todo y dejaba que nuestar ruleta girase.
Ahora ya no, si un tio es wapo es un buen candidato para liarme con el. Si ademas es majo, ¡coño!! Podiamos ser novios,y de repente pasan dos semanas y te das cuenta que has entregado de nuevo tu corazon por un plato de lentejas y que te convenciste de que conocias a alguein que, en realidad, nunka fue mas que una cara bonita y una conversacion amable.
He aprendido alguans cosas en este camino, me kedare hoy con dos, y terminare ya
1)alguein me dijo que los tios con el pelo teñido son pasivos, admito comentarios
2)nadie sufre mas el desamor que un marikon, de verdad lo xcreo, porq sabe que kiza sea su ultimo barco hacia la estabilidad. Tanto sacrificio se hace por algo, salir del armario, etc. por algo, por alguien. Y si no llega???
Jajjajajjajajajaajjaajajajajajajajajja
a veces pensar es morir, no os sentís un poko mas muertos?
Jajajajajjajajajajajaajajajajaj
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
este post se lo dediko a dos personas:
a salva, un comentarista que una vez dejó su firma aquí. Por qué? Porque hoy más que nunka me siento como Mónica Naranjo cantando “sobreviviré”
y a mi queridisimo Jaime, por estar loco, por recorrerse cientos d ekilometros para invitarme a comer, por decirme warradas para q me sonroje, por exarme un capote siempre, por apoyarme, pro acordarse de mi, ais, q seria esto sin ti. Nos in tus comentarios, eso daiwal, sin ti como personita
Desayunad bien hermanos, porque esta noxe cenaremos en el INFIERNO
jajajajajajajjaajajajajajajaja
jeje, no he podido aguntar a volver q acasa para escribir, la verdad es que se exa de menos. Además tanto tiempo para mi, me conduce siempre a pensar y pensar. Y pensar siempre he creido que es morir un pokito. Así que aki estoy, muriendome en una playa sin sol, con bermudas y jersey, vestido como un complekto gilipollas guiri y pseudomoderno.
Apurando el ultimo ratejo antes de irme pa la ciduad, de volver al curro, a la uni, al gimnasio, al ajetreo, a los findes cortos y exprimidos. Aunque creo que eso se acaba, ya os contare porq mi salud se reskebraja de verdad, algo no funciona dentro del pekeño canalla.
He pensado muxo en la soledad estos días, nuse, supongo que es un tema recurrente entre los amrikones, la soledad, la fria e inmisericorde soledad. El gran miedo de los marikones:estar solos. Todos sabemos que somos pocos, en proporcion pokos respectoa los heteros, y eso nos aprieta el cullo y nos kiebra la voz. Cuando perdemos una pareja, un novio, un rollo, siempre pensamos que quiza sea el ukltimo. Siempre buskando en chats, siempre al acecho en las discotekas. Capaces de exarnos un novio en el culo del novio unicamente para poder sentir que no estamos solos. Aunque este lejos, aunque no nos kiera, auqnue sea una mierda, si es algo parece que es suficiente. Siempre miedo, siempre corriendo.
Cuando pasan lso años todo se acentua, mas meido, mas incapacidad d emovernos, si no emos conseguidoa alguien alrece que el tiempo se acaba, acabar solos, el miedo. Demasiado miedo.
Muxas veces lo dije cuando comence esta mierda d eblog, cuando era hetero, o por lo menos vivía como tal, no me importaba estar meses solos, era lógico, o eso parecía. Simplemente esperaba que apareciese otra mujer especial. Cuandon lo deje con alguna, no tuve miedo, sabía que habia millones mas. Millones de mujeres con las que podía cruzarme en las calles de cualkier ciudad y que me gustaban, eran preciosas y ademas, un buen porcentaje serían majas y wenas tias.
Ahora toda esa seguridad se ha convertido en miedo, ahora perder poko es perderlo todo. Si encuentras a alguein que te hace caso, da iwal las circuntancias. Algunbos diran que es mas puro, pero es mentira, es simple necesidad. Cuando aceptamos ser marikones supimos que podiamos acabar solos, pero un marikon con 50 años y solo no mola. Mola ver a George clooney solo, y no acojona. Ver a MacNamara solo da pena, nos devuelve una imagen, el abismo nos mira que diría Nietzsche.
Ahora paseas por la ciudad y ves cientos, miles de tios que te gustan, y la gran mayoria seguro son grandes tios. Alguno de ellos, decenas, seran tios con los q te reirías todos los dias, que podrian hacerte sonreir en el momento mas triste y cerrar el puño ante la mayor de las tempestades. Pero existe un problema, uno pekeño, jajajaja, era broma, relamente es un gran problema. Son heterosexuales. No sabes a quien el gusta comer pollas, no tienes ni zorra de ello.No puedes exar miraditas a gusto en el metro ni en la uni, porque quiza te lleves de regalo una sitaución incomoda y dolorosa. Solo puedes buskar en los lugares mas sordidos que imagino K. Dick, solo en los chats, solo en un mundo que no es tal y que se alimenta de las almas de los que fueron sin coraza para sus fragiles corazones. O en los garitos de ambiente, que no son mas reales que la red, oscuras y empinadas torres donde segismundos de cuarta suspiran porque todo no sea mas que un sueño.
El miedo chicos, todos teneis miedo, este post quiza siente mal, pero me importa tan poko caer bien en un submundo cuando el mundo real es tan…brillante. SHINE. Todos teenis miedo,
Tiene miedo el que como yo hice se buska un novio en prusia.
El que se amarra cada viernes al primer nabo que olisquea en una discoteka d emabiente perfumada con sudor.
Tiene miedo el que no buska el amor porq cree que ya no puede, ese tien muxo miedo, porq no es capaz de asumir siquiera el miedo que le come las entrañas
tiene miedo quien, como yo tambien hice, sale de una relacion para meterse en otra
tiene miedo el que espera
y el que no sabe esperar
tenemos muxo miedo, y eso condiciona nuestra vida. Ahora seria capaz de hacer cosas por encontrar amor (o algo que huela parecido) que nunka crei, sobre todo cuando la vida te enseña que el amor es como el agent Smith, hay muxos, y todos se parecen monstruosamente.
Tengo miedo muxo miedo, tecleo furioso con los dedos helados como tempanos golpeando las paredes de una carcel que mi miedo ha construido para cobijarme de la lluvia de la verdad, de la realidad.
Aquí dentro se esta bien, pero las estrellas, ay las estrellas!!hace demasiado que no las veo, el miedo me ha exo bajar la mirada a objetivos tan mundanos que se me escapan esos grandes obejtivos que hacen rotar los universos, esos grandes ideales. Todo prostituido por el miedo, por el hoy, por el ahora. La sestrellas no dejaran de brillar, pero nuestros ojos, cuando al fin los alcemos hacia el cielo, ya no seran lso mismos. Ya no serán los ojos de un niño, y quiza ya no podamos entender el significado vital y espiritual que el brillo de las estrellas nos devuelve.
Que pretenciosidad por dios. Siempre he escrito asi, nuse si hastio, si aburro, si incomodo (ojala incomodase) pero solo tecleo. Un moviemiento demasiado sencillo como apra producir cualkiera de estas reacciones.
Miedo, a que teneis meido chicos?? Decidmelo, soltadlo, dejad que os rasgue el pecho, ahora que todavía podeis cerrar esa herida.
Antes cuando veia una tia decia “uhmm esta esta wena, es wapa o tal” y luego la conocía, veía si me podía hacer reir, si me gustaba verla sonreir, verla llorar. Entonces quiza la metia en mi cama y veia si me gsutaba verla despertar y verla dormirse. Y después me enanmoraba, le entregaba todo y dejaba que nuestar ruleta girase.
Ahora ya no, si un tio es wapo es un buen candidato para liarme con el. Si ademas es majo, ¡coño!! Podiamos ser novios,y de repente pasan dos semanas y te das cuenta que has entregado de nuevo tu corazon por un plato de lentejas y que te convenciste de que conocias a alguein que, en realidad, nunka fue mas que una cara bonita y una conversacion amable.
He aprendido alguans cosas en este camino, me kedare hoy con dos, y terminare ya
1)alguein me dijo que los tios con el pelo teñido son pasivos, admito comentarios
2)nadie sufre mas el desamor que un marikon, de verdad lo xcreo, porq sabe que kiza sea su ultimo barco hacia la estabilidad. Tanto sacrificio se hace por algo, salir del armario, etc. por algo, por alguien. Y si no llega???
Jajjajajjajajajaajjaajajajajajajajajja
a veces pensar es morir, no os sentís un poko mas muertos?
Jajajajajjajajajajajaajajajajaj
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
este post se lo dediko a dos personas:
a salva, un comentarista que una vez dejó su firma aquí. Por qué? Porque hoy más que nunka me siento como Mónica Naranjo cantando “sobreviviré”
y a mi queridisimo Jaime, por estar loco, por recorrerse cientos d ekilometros para invitarme a comer, por decirme warradas para q me sonroje, por exarme un capote siempre, por apoyarme, pro acordarse de mi, ais, q seria esto sin ti. Nos in tus comentarios, eso daiwal, sin ti como personita
Desayunad bien hermanos, porque esta noxe cenaremos en el INFIERNO
jajajajajajajjaajajajajajajaja
EL CORAZÓN ROBADO
«Nada banal germina dentro de esta cabeza: será un genio del Mal o un genio del Bien»
rimbaud.PNG
EL CORAZÓN ROBADO 273
¡Mi triste corazón (274) babea a popa,
mi corazón que colma el caporal (275)
y me vierten en él chorros de sopa,
mi triste corazón babea a popa:
con las bromas sangrientas de la tropa
que brama un carcajeo general,
mi triste corazón babea a popa,
mi corazón que colma el caporal!
Itiofálicos (276) y soldadinescos (277)
sus chistes sangrientos lo han depravado;
y de noche componen unos frescos (278)
itiofálicos y soldadinescos.
¡Oleajes abracadabrantescos (279)
llevadme el corazón, que sea lavado!
Itiofálicos y soldadinescos
sus chistes sangrientos lo han depravado.
Cuando se agoten sus chimós (280) gargálicos (281)
¿cómo vivir, oh corazón robado?
llegarán con sus estribillos báquicos;
cuando se agoten sus chimós gargálicos
sentiré sobresaltos estomáquicos,
yo, el del corazón despedazado.
Cuando se agoten sus chimós gargálicos
¿cómo vivir, oh corazón robado?
.
274 No es preciso indicar de qué corazón se trata. ¿Ano o pene?
275 Conservamos la denominación estrictamente francesa de ese grado militar. Empleándola en
español, la palabra se bestializa un tanto; lo que no viene mal. Al mismo tiempo nos ayuda a
conservar la estructura formal del poema, tan importante aquí, pues, tratándose de una sucesión
de triolets perfectos, la forma frívola acrecienta el alcance desolador de la sustancia del poema.
Hay quien piensa que la palabra se refiere a una marca de tabaco para mascar.
276 El itiofalo es una amuleto en forma de falo en erección; aquí el adjetivo tiene un alcance más
amplio, relativo al falo.
277 Neologismo construido a partir de soldado. Soldadesco, palabra perfectamente española, no
hubiera traducido el matiz callejero, risible, grotesco, del término francés.
278 Pinturas o cuadros compuestos por las personas que participan en la bacanal.
279 El poder purificador del mar lo volveremos a encontrar en El barco ebrio; allí servirá para lavar
la materia vomitada. De su lado, el Abracadabra re ha sido fórmula mágica.
280 La pasta de tabaco mezclada con saliva. ¿Podemos darle otro significado más repulsivo? Juntemos
las dos impresiones.
281 Relativos a las gárgaras, a la garganta; pero relativos también al gargalismo, como aberración
sexual.
y tras la mañana de los versos llega la noche de las miserias
me voy de vacaciones, ea
molaaaaaaaaaaaaaaaaaa
rimbaud.PNG
EL CORAZÓN ROBADO 273
¡Mi triste corazón (274) babea a popa,
mi corazón que colma el caporal (275)
y me vierten en él chorros de sopa,
mi triste corazón babea a popa:
con las bromas sangrientas de la tropa
que brama un carcajeo general,
mi triste corazón babea a popa,
mi corazón que colma el caporal!
Itiofálicos (276) y soldadinescos (277)
sus chistes sangrientos lo han depravado;
y de noche componen unos frescos (278)
itiofálicos y soldadinescos.
¡Oleajes abracadabrantescos (279)
llevadme el corazón, que sea lavado!
Itiofálicos y soldadinescos
sus chistes sangrientos lo han depravado.
Cuando se agoten sus chimós (280) gargálicos (281)
¿cómo vivir, oh corazón robado?
llegarán con sus estribillos báquicos;
cuando se agoten sus chimós gargálicos
sentiré sobresaltos estomáquicos,
yo, el del corazón despedazado.
Cuando se agoten sus chimós gargálicos
¿cómo vivir, oh corazón robado?
.
274 No es preciso indicar de qué corazón se trata. ¿Ano o pene?
275 Conservamos la denominación estrictamente francesa de ese grado militar. Empleándola en
español, la palabra se bestializa un tanto; lo que no viene mal. Al mismo tiempo nos ayuda a
conservar la estructura formal del poema, tan importante aquí, pues, tratándose de una sucesión
de triolets perfectos, la forma frívola acrecienta el alcance desolador de la sustancia del poema.
Hay quien piensa que la palabra se refiere a una marca de tabaco para mascar.
276 El itiofalo es una amuleto en forma de falo en erección; aquí el adjetivo tiene un alcance más
amplio, relativo al falo.
277 Neologismo construido a partir de soldado. Soldadesco, palabra perfectamente española, no
hubiera traducido el matiz callejero, risible, grotesco, del término francés.
278 Pinturas o cuadros compuestos por las personas que participan en la bacanal.
279 El poder purificador del mar lo volveremos a encontrar en El barco ebrio; allí servirá para lavar
la materia vomitada. De su lado, el Abracadabra re ha sido fórmula mágica.
280 La pasta de tabaco mezclada con saliva. ¿Podemos darle otro significado más repulsivo? Juntemos
las dos impresiones.
281 Relativos a las gárgaras, a la garganta; pero relativos también al gargalismo, como aberración
sexual.
y tras la mañana de los versos llega la noche de las miserias
me voy de vacaciones, ea
molaaaaaaaaaaaaaaaaaa