Llegan en un destartalado Ford Mondeo de color verde botella.


Rapidamente abre la puerta trasera y sale a toda prisa al encuentro de sus amigos sin esperar a que sus padres tambien abandonen el coche.

Los saluda con un extrano giro de muneca y cuando presiente la carcania de sus padres de nuevo se las arregla para mover a todo su grupo de amigos hacia la otra punta de la acera, lejos de ellos, de la zona que ocupan, la zona de los padres ahora.

Ellos tienen todos un aspecto humilde, muy acorde con el barrio. De acuerdo que alguno va vestido con traje y corbata pero basta con ver los desgastados puños de una chaqueta, o el color amarillento de una camisa, o el estupido dibujo de una corbata para darse cuenta entonces que pese a las apariencias, a lo mucho que tratan de distanciarse del resto, en realidad todos son mas o menos igual de pobres o ricos según se mire, todos pertenecen a esa clase media baja que da vida a estas calles, por mucho que intenten disimularlo y les averguence.


En cambio, enfrente suyo, el grupo formado por sus hijos justo frente al taller de mi padre si que es mucho mas heterogeneo, podria situarlo tanto aqui como en pleno centro de la ciudad, en la zona más chic de Barcelona.

Unos van en plan garrulillo pero de marca claro. Otros con esas sudaderas de Mini Cooper y Vespa que parece que van a estar tan de moda este verano pero que hace un par de anos vendian a un precio carisimo en las tiendas de ropa inglesa importada que hay al final de las Ramblas. Otros se situan mientras a mitad del camino, , anonimos, con camisetas y zapatillas Pull & Bear, nada especial. Y las chicas mientras cantan canciones de Melendi e improvisan una especie de baile tribal. Hay pocas cosas tan deprimentes como el reggae, las rastas y todo ese rollo que me llevan la verdad.


El padre del chico del principio de la historia sonr'ie todo el rato. Lleva unos vaqueros que le hacen mas gordo y ancho de lo que es, una camiseta de colores de Desigual muy desteñida. Tiene el pelo blanco y muy corto, esta casi calvo pese a tener cuarenta años como mucho y no deja de moverse, de saludar feliz a todo aquel que se cruza en su camino. Parece que la excitacion del viaje de su hijo le ha transportado a su propia juventud de nuevo y eso que el no quiere que se le acercen , que en cuanto que le ve por alli cerca hablando con alguno de sus amigos se pone a mirar hacia otra parte, como queriendo huir.


Dentro de la oficina de mi padre al mismo tiempo, la novia sudamericana de uno de los obreros mientras espera.

Sentada en una silla enfrente mio no deja de escribir a su familia una interminable carta en la que seguro que maquilla toda la realidad y pinta a su familia un panorama en nada parecido a como es : acaban de despedir a su novio, ella trabaja en una empresa de limpieza y tiene un disgusto enorme, jamas penso que él seria capaz de robar como lo ha hecho, su unico cometido es ya esta tarde pedir una nueva oportunidad para él al socio de mi padre que por cierto sé que se la va a denegar

Un revuelo de pronto, gritos, voces, un buen número de padres tratando de obtener de sus hijos algo tan simple como un par de besos de despedida. Pero ellos se resisten , se esconden y muchos padres parecen terminar finalmente por entenderlo y hasta justificarlo.

Ha llegado el autobús escolar, el mismo de la excursión, pronto se iran todos, serán libres.Podrán por unos dias fumar, beber, follar, reírse hasta caer agotados, sin límites.


Se forma de repente un nuevo grupo ,el de los profesores, que trata de organizarlo todo lo mejor posible .

La mayoría tienen pinta de cabrones, igual que sus colegas de los colegios privados que yo he sufrido, solo que los de este instituto enfrente del taller, en pleno S Andreu, parecen viejos hippies inadaptados al siglo veintiuno, con sus melenas completamente blancas, sus camisetas con motivos solares, su fingida cara de buenas personas.


Yo no me voy este puente.

Me quedaré aqui.

hombre, ya que te quedas postea más :D