¿Y que tal si durmieras
y que tal si,
estando dormido
soñaras?

¿Y que tal si,
en tus sueños
volaras al cielo
y de allí trajeras
una rara y bella flor ?

¿ Y que tal si
al despertar, tuvieras esa flor
en la mano?
¿Qué pasaría ?

(Es de Milton, últimamente tengo ganas de despertarme con alguien al lado, aunque sea una flor...)

Esa canción de Ismael Serrano... ese desconocimientos q tienen los científicos de lo q sucede a niveles inferiores a los neutrones o dentro de nuestro cerebro ... esas paradojas y aporías de los filósofos, q sólo llevan a la inmovilidad total, incapacidad de decisión.... algunas obras de teatro ... (sigo superando la amarga incoherencia de "Esperando a Godot")
Ese futuro.... ¿realmente existe o lo creamos nosotros?
¿Soy yo o lo q esperan q yo sea?
¿Cómo, sin poder saber con exactitud lo q voy a hacer la semana q viene, m piden q decida para el próximo curso?
Se acabaron las formalidades, los formularios con huecos, donde sólo había q poner equis en los sitios adecuados, se acabaron las flechas q me dirigían el camino, y las señales de tráfico q lograba comprender...
Incluso el idioma, q yo creí q me orientaba, sólo m confunde más.
Si alguna vez hubiera aprendido a usar brújula o a discernir los buenos de los malos consejos..... pero creo q no acudí al reparto de bienes el día q la naturaleza fue proporcionando seguridad a todos los seres.... no, ese día seguro q yo estaba dormida en algún laurel o tonteando con la manzana de eva....
Se acerca una nueva era, de funcionarios prácticos, de médicos, científicos, empresarios con iniciativa e ingenieros....
Y yo, m veo igual q siempre, viendo la vida pasar, desde mi ventana de realidad deformada, usando los pinceles y las palabras como m viene en gana, con atisbos de libertad.... ¿adónde podré llegar con tan poco equipaje?

Rocas audazmente colgadas, amenazadoras, nubes de tormenta que se amontonan en el cielo y se adelantan con rayos y con truenos, volcanes en todo su poder devastador, huracanes q van dejando tras sí la desolación, el océano sin límites rugiendo de ira, una cascada profunda en un río poderoso ... reducen nuestra facultad de resistir a una insignificante pequeñez, comparada con su fuerza.
Pero su aspecto, tanto más atractivo, cuanto más temible, con tal de q nos encontremos nosotros en un lugar seguro y llamamos sublimes a esos objetos porque elevan las facultades del alma por encima del término medio ordinario y nos hacen descubrir en nosotros una facultad de resistencia de una especie totalmente distinta q nos da valor para poder medirnos con el todo-poder aparente de la naturaleza.

Llevo varios días dedicada a Kant, al cine y al consumir cantidades industriales de chocolate, apenas renuevo el blog ¿para qué, para decir sólo sandeces?
Intento averiguar qué es lo sublime pero el concepto (si acaso cabe tener concepto de ello) se me resiste. Se van agotando las horas, expiran los últimos montones de arena del reloj y mi vida sigue igual, solitaria.
Estoy empezando a convertirme en ese Ser q tantos comentarios generaba (algunos de compasión, otros de sarcasmo) en los primeros años q pasé en el colegio: comía siempre sólo, hablaba sólo por los pasillos, no se le conocía cotilleo, ni relación alguna, no se le veía donde estaban todos los demás, en ninguna gran aglomeración, siempre sólo y murmurando entre labios.Resultó ser mi vecino, y algunas veces intenté hablar con él (o él intentó hablar conmigo) una vez me ayudó con una maleta muy pesada y de vez en cuando lo escuchaba a través de la pared. Poco más, no es más q otro de los muchos bichos raros de mi pasado
Pero hoy, me he visto exactamente igual q él, reflejado en mis recuerdos, comiendo en una mesa yo sola, ante la atenta mirarada de los demás y hablando con las paredes, contando mis penas a través de Internet, (esto suena a finiquito). No quería escribir tan dramática y autocompasiva, pero es que otra cosa no me sale...
Al fin y al cabo, ¿qué soy yo? ¿alguna sustancia autónoma e independiente q siempre subyace a estos mis pensamientos o apenas los fragmentos exteriores q otros ven en mí y los comentarios q genero, el recuerdo q tendrán de ese bicho raro q nunca hablaba con nadie y paseaba sola, vestida de colores oscuros, a veces sin peinar?
Por mal camino van mis pensamientos, hoy después de un día entero dedicado a Kant, quizá me vaya al cine, o pasee por las calles de Madrid, buscando en los ojos de la gente lo q no puedo encontrar dentro de mí. ¿qué voy a hacer con estas mis horas vacías?

La musa hermana ha mirado mi rostro
con ojos claros, llenos de luz,
tras sacarme del dedo el anillo de oro,
primer regalo de la primavera

Mira, Musa, qué felices son todas:
las mujeres, las chicas, hasta las viudas.
Prefiero la tortura y la muerte
a esa clase de cadenas.

Ya sé que con afán divino
deshojaré también la tierna margarita.
Todas las criaturas de la tierra
han de padecer penas de amor.

Hasta el alba arde mi vela
y no suspiro por nadie.
No, por nada del mundo quiero
saber cómo alguien besa a otra mujer.

Mañana, riéndose, me dirán los espejos:
- no hay brillo en tus ojos, ni luz...
Contestaré bajito: -ha venido la musa
y me arrebató el regalo divino.

Anna Ajmátova

(Qué genial esta poeta rusa q m ha descubierto un amigo filólogo. Podría copiar cualquiera de sus versos, pero estoy en ese típico día - catarsis cuando lees estas palabras y es como si te vieras reflejada en un espejo, con los ojos sin brillo, ni luz.... Resulta trasnochado, pero m siento identificada con la poeta, quien elige el mundo de las palabras antes q el de la realidad... Así m veo ultimamente...)

Me despierto con la boca pastosa y el sol hiriéndome en la cara, me miro al espejo y empiezo a recordar, cómo pudo ser, sólo con un calimocho, que me pusiera tan mala....
Son las 10 de la mñn, creo q mi fiesta acabó a medianoche, estoy empezando ya la decadencia. Ojos irritados, pintura negra por toda la cara, intento quitármela y no se va, ahh, es que son ojeras, del tamaño de groenlandia, por lo menos. Ay cómo me duele la cabeza y qué sucio está todo, uñas negras descascarilladas, el disfraz (de bruja) por el suelo y los zapatos manchados de serrín, putos tacones, no vuelvo a ponérmelos, como dije la última vez q los usé.
¿Qué hacer a las 10 de la mñn resacosa perdida y siendo la única habitante de un planeta, donde todos los demás duermen o fueron vencidos en la batalla? Bueno, pues hasta la hora de la comida, me da para ver "Doctor Zhivago". Llevo muchísimo tiempo con ganas de ver cómo hace su papel Geraldine Chaplin, pero m faltan horas, siempre ... y además "Doctor Zhivago" es de los pocos, poquitos libros q no he conseguido acabar, así mato dos pájaros de un tiro y una vez conozca los personajes bien, intento de nuevo leerlo.
Sí, sí, qué buenas intenciones... duré una hora delante de la pantalla (bastante es para mi estado) y volví a caer en el sueño plácido de los borrachos.
Qué escenas tan tristes me estoy construyendo (o deconstruyendo?) últimamente, cómo necesito un cambio y a ver si encuentro un par de horas para acabar de ver la peli.
Eso sí, la Chaplin, genial...

Continúo mi recorrido nocturno por libros e Internet, son mi ventana a la realidad, creo. Quizá uso palabras ajenas cuando las mías no me surgen, o cuando aunque surjan, no me convencen, así q un poeta argentino q acabo de descubrir, Roberto Juarroz, cuyas palabras las siento muy mías, o como me gustaría q fueran...

Quizá vaya a dormir ya, q mañana me espera de nuevo día completo...

POESÍA VERTICAL, 14

He encontrado el lugar justo donde se ponen las manos,
a la vez mayor y menor que ellas mismas.

He encontrado el lugar
donde las manos son todo lo que son
y también algo más.

Pero allí no he encontrado
algo que estaba seguro de encontrar:
otras manos esperando las mías.