Sueño. Paseo por un museo. Todos los cuadros y esculturas son figuras humanas, no hay ni bodegones, ni paisajes.
Sobre todo representan santos, mártires y algún que otro retrato.
Todos los cuadros y las estatuas tienen en común heridas, en muchas partes del cuerpo, pero sobre todo más abajo de la cintura, a la altura de los ovarios, sangrantes, se ven a través de la piel.
Manchas en los cuadros gotean, poco a poco, serpenteando en la pared, dejando pequeños regueros rojos que llegan hasta el suelo, húmedo de pintura (quiero q sea pintura) piso los charcos q se forman, duele...
Ventanas abiertas, entra la noche en la sala y un viento desapacible y frío, claroscuros, todo es algo tenebroso, se escucha música de órgano a lo lejos. ¿Será mi entierro?
Siento algo así entre Bécquer y Kafka.
(Espero no despertar convertida en insecto)

¿Por qué no? Despertarse como mariposa tiene su aquél..

;)

Si, todos esperamos q sea pintura. Tiene q asustar ese sueño más bien pesadilla, pero a mi me da q solo las mentes privilegiadas llegan a imaginar cosas... como decirlo... espectaculares? puede ser
muaaaaaaaaaa

Quizás mi gran amigo SIGMUN FREUD tendría algo que decir...se lo consultaré.
Muaks,
Meayla

Ojalá que no. Sería muy desafortunado correr la misma suerte que Gregor Samsa y despertar un día convertida en insecto.