Creo que todo comenzó con Los Cinco. Esos niños que veraneaban solos, que atravesaban pasadizos secretos, que poseían un perro y una isla, que bebían cerveza de jengibre y comían pastel de riñones. Luego Peter Pan, luego Alicia. Despues Oliver y David Copperfield.

Más tarde Heathcliff, Jane Eyre, Emma, las Bennett...

Y Sebastian Flyte, Algernon, Windermere, la señora Dalloway, el padre Brown, la señorita Marple...

Y lugares mágicos. Serpentine, Cornualles, Kirrin, Bath, el condado de Kent, Kensington Gardens, los páramos, Devonshire, la isla de Wight, York, un espejo...

Y así he acabado sintiendo como mío un país que no conozco.

Pero al que voy a ir...

El sábado

Tenía un congreso en Barcelona estos días. Lo íbamos a pasar fenomenal, íbamos un montón de gente, nos íbamos a encontrar con gente que hacía años que no veíamos... Además cuatro días en Barcelona, el mar, las tiendas, mil cosas por ver y por hacer... Además la posibilidad de oir y poder hablar con gente a la que conoces de leer lo que publican en revistas científicas.

Pues todo al revés. De los cinco que íbamos, dos directamente no han podido ir. Otra llegó un día tarde. Yo trabajo hoy, así que tuve que volver anoche. No he estado ni 24 horas. Casi no he podido ir a nada. Los primeros que me encontré fueron unos indeseables a los que hacía años que no veía y aspiraba ano volver a ver en mi vida. El hotel estaba al lado de unas ferias (por la Merce) y nos hemos dormido arropados por un chunta chunta insoportable.

Lo único bueno es que me han ofrecido trabajo en Barcelona. No creo que vaya, pero siempre alaga.

Recorrí el otro día las librerías zaragozanas a la búsqueda del libro de Arrierita. El recorrido es breve, porque lo que se dice buenas librerías no hay muchas.

Empecé por Cálamo, que desde que me la descubrió Animadora es mi preferida. No estaba, pero ya que estaba allí, dí una vuelta a ver qué había. Y me compré Mi familia de Daniel Nesquens, que hace tiempo que lo quería.

Me fui a la Librería General y aquí tampoco lo tenían. Pero estaba el anterior, curiosamente en la sección de literatura erótica. A falta del que buscaba decidí comprarlo.

Crucé el paseo Independencia hacia la librería del Corte Inglés: Nada. En cambio me llevé una guía de Inglaterra, para las próximas vacaciones.

Como último recurso llegué hasta la Fnac. Y, de nuevo, no. Ya que estaba allí decidí comprarle un regao a mi hermano y me fui ala sección de Historia que es lo que a él le gusta. ¿Quién me manda a mí pensar en mi hermano? Mientras estaba curiosenado entre las biografías y los mil libros de Franco, la República y el Imperio, llegó a Autoayuda (Autoayuda está la lado de Historia!!!) mi último ¿royo? ¿novio???. Arjjjj. Uno de esos errores que se comenten en la vida (ya veis, hombre necesitado de libros de autoayuda) y luego reaparecen en los momentos más inoportunos, como en un pasillo sin salida de la Fnac.

Me camuflé tras la vida de Durruti y avancé hasta Novela Romántica de Bolsillo. Abandoné allí a Durruti y me parapeté tras Venganza de Vicatoria Holt. así pude llegar hasta Autores Españoles Por Orden alfabético y dejé a la Holt en copañía de Galdós para continuar yo escondida tras Almudena Grandes. Los libros de bolsillo no tapan nada. Una pila de Asterix me salvó la vida finalmente y ayudada por Obelix llegué hasta la escalera. Uuuuuf

Y me encontré en mi casa sin la última novela de Arrierita, pero con la penúltima, con una guía de Inglaterra, con el del Nesquens con el último Asterix.

Zaragoza es la ciudad del cierzo. Es un aire que necesitamos para que se nos aireen las ideas. Estamos hechos a él. Hay vientos que vuelven loca a la gente: el mistral, o el viento de Tarifa, que también tendrá un nombre que yo desconozco. Pero el cierzo hace lo contrario, preserva nuestra salud mental.

Por eso, en días como hoy, que sopla bochorno, una ola de depresión nos invade. Se nos recalientan la cabeza y se nos recuecen los dos o tres pensamientos que tenemos dentro. El bochorno nos apalanca en casa, nos aplasta contra el sofá. El cierzo nos despierta y nos empuja.

Por eso no espereis grandes cosas hoy de los blogs zaragozanos. Estamos apachurradas, empochecidas y lloricas.

Mañana cambia el aire. Mañana hablamos.

Conocí a IncreibleMalaSuerte (IMS) hace muchos años, cuando ambas estudiábamos COU. IMS era (es) una chica extraordinaria: lista, graciosa, simpática, guapa... En esa época sus metas eran las de casi cualquiera: pasarlo bien, reirse mucho, aprobar la selectividad, estudiar lo que quería, tener mil amigos, conocer tíos, conocer uno especial y maravilloso, salir con él, ser novios, casarse, tener hijos...

IMS fue logrando todos sus objetivos: aprobó la selectividad, entró en la carrera que ella quería, se rió muchísimo, conoció muchísimos chicos, tuvo montones de amigos, fue a mil fiestas... Pero especial y maravilloso no aparecía.

Con el tiempo sus objetivos fueron cambiando: quería encontrar trabajo, tener unos pocos amigos, seguir pasandolo bien, ir de marcha de vez en cuando y encontrar un tío normal para salir.

Encontró un buen trabajo, tenía muy buenos amigos, salían de marcha los sábados, seguía riéndose mucho... Pero tío normal no aparecía.

En los últimos años IMS recopiló novelas eróticas, comics porno, películas guarras y una completa colección del Cosmopolitan ya que, a falta de experiencia, decidió adquirir una gran formación teórica.

Finalmente IMS decidió que lo único que necesitaba era tirarse a un tío. Como único requisito puso que no fuera un asesino pervertido y que estuviera limpito.

IMS salió con infinidad de hombres, incluso muchos de ellos llegaron a su cama. Sorprendentemente nunca llegaba a alcanzar su objetivo. Algunos se durmieron, otros presentaron tremendos gatillazos secundarios al alcohol, uno resultó gay en el último momento e incluso dos de ellos recordaron repentinamente a sus novias y sufrieron terribles ataques de fidelidad.

Por fin, el pasado sábado, IncreibleMalaSuerte se deshizo de su virginidad.

Y si yo os cuento esta historia es porque creo que el acontecimiento merece ser celebrado a lo largo y ancho del planeta. Así que, esteis donde esteis, por favor, a las 23h (hora española) de este viernes levantad vuestras copas y brindad conmigo a la salud de IncreibleMalaSuerte.

Esta mañana ha tenido lugar la XXIV bajada del canal. La cosa consiste en que todos los años se organiza un descenso por el Canal Imperial de Aragón a su paso por Zaragoza para pedir que el ayuntamiento lo adecente un poco. Para recorrer el canal la gente fabrica embarcaciones inverosímiles, muchas de las cuales se hunden antes de empezar, o vuelcan a mitad de camino, con gran regocijo de la concurrencia. Los navegantes se visten de vikingos, de piratas, de ambas cosas a la vez. Los que miramos y aplaudimos sacamos la camiseta del Ché o la de Greenpeace para senirnos más revolucionarios y se aprovecha para reivindicar cualquier otra cosa venga o no a cuento. La edición de este año ha estado fenomenal, con muchísima gente y con muchísimas risas.

Ayer se puso (muy) enferma una compañera de trabajo. La sobrecarga de horas que tenemos es tal que en vez de preocuparnos por ella nos preocupamos por quién va a hacer su trabajo. Somos lo peor, verguenza me da. Ponte buena y no te preocupes por nosotros ni por el trabajo, que no nos lo merecemos.

Leo los comentarios al post de Club y de nuevo encuentro gente que comenta para insultar al autor del blog y a sus lectores. ¿De qué va la gente? Si no te gusta el blog no lo leas, no nos amargues la vida, no te ampares en el anonimato ni en la libertad de expresión para faltar al respeto al personal.

Y por cierto, qué emoción, hay gente que me ha votado a pesar de la durísima competencia. Yupiiii

Ayer le enseñé a Pitimini el nuevo (y esperado) complemento de la ipod. En foto, of course, porque el pack de bienvenida aún no se ha hecho efectivo.

L- Mira Pitimini, el último complemento para la ipod
P- Halaaaa... ¿Es un...?
L- Sí, justo eso. Se conecta a la ipod y vibra al ritmo de al música
P- ¿Lo tienes?
L- No (aún no)
P- Yo nunca he tenido cacharros de esos... ¿Qué tal es?
L- Pues si te digo la verdad, no tengo ni idea, yo tampoco lo he probado...
P- Ah! ¿No? Entonces... Con Animadora... ¿No haceis nada?
L- ¿Cómo nada?
P- Si no teneis cacharrines de estos... las lesbianas tienen estas cosas ¿no?
L (aLucinada)- Pitimini, esos cacharrines los usan las mujeres con las mujeres, los hombres con las mujeres, los hombres con los hombres, los hombres con las gallinas... Quien quiere ¿sabes?, con quien quiere, si les apetece...
P- Ya, pero lo que yo digo es que vosotras lo necesitais, porque como no hay rabo, digo...

Al final a esta chica va a haber que hacerle una demostración práctica. aunque Animadora no me deja, que dice que entonces sí que ya no nos la quitamos de encima nunca

Me he levantado con una especie de ánimo depresivo. Me molesta mucho porque hay que reservar la tristeza para momentos y situaciones que de verdad se la merezcan, pero...

No me pasa nada. Mi padre ya está bien, el trabajo va bien, la tesis como siempre, llueve, pero me gusta la lluvia...

Será que aunque me gusta la lluvia me da tristeza. Será que no tengo ganas de ir a trabajar hoy. Será que me da congoja ver a mi padre tan indefenso. Será el absurdo horario de la Escuela de Idiomas que me ha tocado.

No sé qué es. No quiero salir de la cama (aunque ya he salido), ni de casa. No me quiero vestir, ni duchar. No quiero salir a la calle con un paraguas. No quiero cerrar el paraguas para entrar en el trabajo.

Pero hoy no se ha muerto nadie. Sigo teniendo un trabajo y cobraré a fin de mes. Puedo pagar las vacaciones. Mañana comeré en casa de mis padres y mi madre hará tortilla de patatas. Y no tengo paraguas porque se lo he prestado a una chica que salía de mi cama esta mañana después de darme mil besos.

Así que me voy a duchar y a vestir y a la calle y a pagar la matrícula de la escuela de idiomas y a trabajar.

Porque si no oleré mal, me denunciarán por ir desnuda, cogeré una pulmonía, no podré ir a la escuela de idiomas, jamás aprenderé inglés, me echarán del trabajo y no cobraré y no iré de vacaciones. Y entonces sí que estaré triste de verdad.

Cinco minutos para escribir un post.

Cuando nos hacemos mayores nuestros padres se hacen viejitos.
Los viejitos se ponen malitos con frecuencia.
Los viejitos se curan despacito.

Ponte bueno papaíto, que me quedan 15 días de vacaciones y las tengo que coger ya, ya...

... Mejorando...

Mi padre se ha puesto malo. Me traslado casa de mis progenitores para cuidarlo...

Joder, joder. Estoy haciendo las putas diapositivas. Tengo que volver a sacar los asquerosos artículos de la bibliografía que llevan un mes a buen recaudo. Los cabrones volveran a cobrar vida. Voy a una media de dos horas por diapositiva. A este paso se me va a quedar el culo plano. Es viernes, pero para mí como si fuera jodido lunes. Mañana cae sobre mi la maldicón llamada "trabajar el sábado". Salen pelusas por debajo de la estantería. Tengo calor.

Pero no... La esperanza existe... Veo la luz....

Sí, sí, sí....

C.L.I.

C.L.I

C.L.I.

C.L.I.

C.L.I.

Nunca había ligado con mujeres. Es absolutamente cierto, porque yo entré directamente en la Fase 8 (lesbiana enamorada feliz), luego (paralelamente) en la 5 ( conociendo el bollomundo) y ahí sigo, en lo que podríamos llamar Fase 6,5 (8+5 / 2 =6,5). Para más información "las lesbianas son de otro planeta".

En el mundo hetero, mal que bien, algo sí ligué. Cuando entraba en la Fase 5 me entró un interés brutal por saber como se ligaba en el universo bollo. Tan pesada me puse que al final Animadora, que es una santa y en absoluto compartía tal interés, me llevó a Chueca como quien va de excursión. De semejante viaje de estudios deduje que se ligaba más o menos igual en todas partes. Pero claro, dada mi situación (lesbiana enamorada), no llevé a la práctica nunca tal aprendizaje.

En estos años, si alguien lo ha intentado conmigo, pues no me he enterado. Hasta este verano. Dos veces. La primera en Lisboa, mérito cero, porque estaba en el centro del ambiente bolleril lisboeta.

La segunda me da tema para un post:

Volvía de Madrid. Estaba yo repanchingada en mi asiento del tren, leyendo el "Cocina Ligera" (sigo a régimen). En esos asientos que van unos enfrente de otros con una mesita en medio. En eso que una maleta roja sobrevuela peligrosamente mi cabeza. Tradicional escena ferroviaria española: chica sola intentando subir al portaequipajes tremenda maleta.
- Lizzy: Espera, espera que te ayudo
-Chica: Sí gracias, a ver si entre las dos...
-Lizzy: A ver... Uuuu... ya está
-Chica mirando a través de clásicas gafas rectangulares de lesbiana moderna: Gracias... No hacen falta hombres...
-Lizzy, levantando la ceja derecha: Noooo, para nadaaaa...

Vuelvo a mi asiento, me parapeto detrás del Cocina Ligera. Mirando por encima del pastel de berenjenas. Chica sentada enfrente a la derecha, con gran libro negro. No veo el título... A ver... Ojo derecho de chica sobrepasando gran libro negro... Uuuuuh... Me está mirandoooo... Escena repetida sin variación alguna tres veces.

A la altura de Guadalajara analizo la situación: Hay dos premisas ciertas: 1.- Chica es lesbiana y 2.- Chica me mira. Y dos posibilidades:
a)quiere ligar
b)no quiere ligar

Si a) es cierta no sé que pito toco yo mirándola a ella, yo no quiero ligar.
Si b) es cierta es del género idiota mirarnos más.

Solución: no la miro más. Me concentro en como restar calorías al brazo de gitano.

El horóscopo gastronómico me anuncia un mes propicio para las nuevas relaciones. Me he leido la revista tres veces. Sé todo lo necesario sobre el pastel de berenjenas y el brazo de gitano. Nos hemos mirado seis o siete veces. Incluso me ha sonreido. Creo que se está descojonando de mí.

Llegando a Calatayud me asalta esta duda: Si quiere ligar es que tengo pinta de lesbiana... ¿por qué, si llevo vestido y estoy leyendo Cocina Ligera? Respuesta: que tendrá lesbianómetro incorporado.

Gracias a Dios Zaragoza. Qué stress. Y eso que no quiero ligar. No quiero imaginarme lo que será el día que sí quiera.

Post dedicado a Chaika

Ya estoy de vuelta, después de cinco días en Madrid. Hacía bastante que no iba y me he quedado impresionada con las famosas obras de Madrid. ¡Por Dios!, si está la ciudad agujereada. Encuentro mucho mérito en estos madrileños que no han ajusticiado a su alcalde. Entre el calor sofocante y la tierra llegaba todas las noches al hotel como si hubiera atravesado el Sahara.

Me he cortado el pelo. Finalmente no fui a Juan por Dios!. Fui a la Pelu-que-quería. La elegí por el nombre. Yo soy de ese tipo de decisiones: elijo los libros por la tapa y las peluquerías porque tienen nombres graciosos. Es que es el tipo de gracieta que parece inventada por Animadora, como Flan Sin Nata, Melón Blando o Plácido Domingo/jodido lunes. En fin, esas cosillas que dan risa de puro sinsustancia que son.

Bueno, el caso es que me he quedado bastante contenta. Tengo un extraño color entre castaño y pelirrojo, y ahora creo que tengo que hacer algo con estas cejas negras. O quizá sea cuestión de acostumbrarme, no sé.

Y otra tontada: el peluquero era de Zaragoza. Ya ves tú. Me he ido a Madrid a que me corte el pelo uno de Zaragoza. Llegamos a la conclusión de que todo el mundo es de Zaragoza. ¡Ay, qué cruz, yo que quería hacerme la moderna!