Siempre hemos tenido sospechas pero ahora se nos confirma. Mi padre intenta asesinarnos. Si alguna vez hemos tenido dudas todas se están disipando con la llegada del frio, porque el señor gordito que vive con nosotros no quiere ni oir hablar de encender la calefacción.
Es cierto que le ignoramos, que cuando llegamos a casa y saludamos siempre obviamos su presencia y que incluso huimos cuando llega a la maison moribunda, pero la revancha está siendo temible.
El frio comienza a entrar poco a poco en los hogares y aquí se encuentra las puertas abiertas para campar a sus anchas. En casa todo el mundo vamos con capas de camisetas y jerseys ¡Si el otro día salí a la calle y hacia más calor que en mi casa!
La que peor lo pasa es la abuela, pobrecita. Si normalmente ya camina algo lento, debido al frio cruzar los pasillos se ha convertido para ella en la subida al Everest.
Al no tener un sitio propio y dormir en la terraza el frio se hace más patente, porque mi señor padre fue el que se encargó de "cerrar" la terraza para servir de cuarto, y claro, ésto implica que tiene más grietas que la cara de Jordi González. Asi que para dormir echo encima de la cama todo lo que encuentro, abrigos, muñecos... a ver si así entro en calor.
Y es que el señor, al ser un inventor, no puede encargarse de purgar los radiadores y ya está como haria cualquier hijo de vecino. Una tarea tan simple como esa acaba siempre en una trágica vorágine de acontecimientos. Normalmente los radiadores comienzan a expulsar lodo marrón, la presión de la caldera comienza a subir, el radiador de aire del salón se convulsiona y expulsa chorros de agua hirviendo y en una ocasión llegó a "medio explotar" la caldera.
Después de todo no se está tan mal en casa con los jerseys puestos.

Mis queridos groupies de mi querido moribundo: no subestiméis el don de la palabra. Nada de lo que aquí se cuenta es inventado. La mitad de las cosas que parecen metáforas o exageraciones, creedme, son la pura verdad. Su familia es hilarantemente encantadora, a pesar de los desvaríos de su padre (los cuales son ciertos, de verdad), de las peleas con sus cuñados o de la pobre abuela cosiendo toquillas gigantescas. Son geniales y... perturbadoramente reales.
Aunque claro, maña para contar sí que tiene el jodío, sí...

Ay, pobrecito, encima de que duermes en la terraza tienes que pasar frío. Te imagino durmiendo en la cama bajo una montaña de bratz...

Me ha encantado lo de mansión moribunda. Ja, ja, ja...

Un beso.

JAjajaja!!!Por que no le comprais a tu padre un Lego...para q haga y deshaga a sus anchas!!!Y tu pobre abuela, ha llegado ya a la cima??Jajaja q gracia tienes tio!!jajaja
Por cierto, no seria mas facil poner un brasero???bueno, q digo, fijo q a tu padre le da por quemar las faldillas de la mesa camilla o algo parecido...uy uy uyyyyy!!!!
Un abrazo campeon

Yo siempre lo he dicho: "Sobrevivir al padre." Y luego un terapeuta mujer me comentó "Las madres somos tóxicas"
El padre es la autoridad, el que manda o quizá el que trae el pan a casa. La madre quizá la que administra. Las familias modernas están más equilibradas. Pero los traumas que no resuelven los padres de si mismos pasan a la siguiente generación.

Quizá tu padre os quiere congelar porque alguien lo congeló a él. Quizá tu padre no ha visto bricomanía o vio demasiada bricomanía y le sale regularcin.

Si nadie le apoya a él os hará la vida imposible. A ver si alguien se le acerca con cara de complicidad... ya verás como todo cambia... por lo menos pedirle que os deje encender velitas..

pobre moribundo mio!! Te envío todo el calor del mundo