Bueno, chic@s, le pese a quien le pese... tengo que decirlo... TOOOOOOOOOOOOOOOOOMA YA!!!! A la final de la Champions (joder, pero mira que se sufre siendo del Barça, la leche).
Nada, una de tantas noticias buenas, aunque teniendo la pasta que ganan estos tíos, pues eso, que tendrían que llegar a todas las finales, o, cuando menos, entrenar de nueve a dos y de cuatro a siete, o un intensivo de 8 a 3 para que supieran lo que tenemos que hacer los curritos, madrugar.
Ya puestos, estaría bien que les subieran el alquiler a proporción (o sea que no acabaran el mes o las pasaran putas) y lo mismo con los consumos de agua, luz, gas y electricidad.
Que les cobraran tanto por la letra del coche, que sudaran sangre para pagarla y que, cuando les viniera el seguro, tuvieran que hacer florituras para pagarlo.
Que, si su club los despidiera, al año siguiente viniera hacienda y les diera un palo de cojones por el finiquito.
Estaría bien que ganaran sólo mil euros al mes, para que se enteraran que la gente normal las pasa putas para sobrevivir.
Que tuvieran que compartir piso con otros compañeros de equipo. Imaginaros a Beckham... Yo así también soy fanática del orden... Y ¿cómo se pagaría su rollo masoca con lo de los tatus? Si ganara mil euros al mes, Victoria ya lo habría dejado, por no dar la talla (o, mejor, por no darla su cuenta corriente).
En fin, que final de la Champions, y eso. Pero que cualquiera que haya en el campo, ganarán más pasta en un año que yo en toda mi vida. Así yo también sonrío y hago el saludo surfero...
Mmmmm. En fin, que mala es la (mi) envidia

Dos jubilados se encuentran en la sala de espera de un consultorio de la Seguridad Social y uno le comenta al otro:
- Ayer no te vi por aquí...
Y el otro le responde:
- Es que estaba enfermo...

Acabó, por fin nuestra particular "Ruta del Bacalao", que empezó a finales de marzo y culminó ayer por la tarde: en menos de un mes Madrid, Holanda y Alicante. Casi todo para currar, pero también a conoceros a muchas de las blogueras que sigo asiduamente y, por sus comentarios, también me siguen a mi...

Después del fin de semana madrileño, estos días he tenido la oportunidad de compartir birras y agua de valencia con la felina más estupenda de la blogosfera...

Resulta curioso que pocos días antes nacieran más linces. En fin cosas de la vida y todo eso.

Bueno, chicas, puedo prometer que actualizaré mucho más, ahora que ya vulvo a andar por mis barcelonas y que, para vuestra tranquilidad, las cosas van muuuuuuuucho más tranquilas y todo el mundo se está poniendo en su sitio.

Pues nada, muchos besotes a toda la humanidad y a bloquear, que algo queda.

Ah! Que no se me olvide: BLONDIE, TE QUIERO...

Últimamente, en el contacto con algunas personas que me rodea, me doy cuenta de las diferentes caras de la "maldad" (y que conste que también he visto muchísima bondad últimamente).
Siempre he querido pensar que la gente era buena y que la maldad podía provenir de su propio egoísmo, de ir constantemente a la suya y de no ser capaces de levantar la mirada y ver si sus acciones pueden perjudicar a los demás.
Con el tiempo, me he dado cuenta que también es una cuestión de falta de escrúpulos: no es que no levanten la mirada para medir las consecuencias de sus acciones, sinó que les importa un comino lo que les pase a los demás, si es que ellos salen beneficiados de sus malas artes.
Después, también hay gente que, consumida por su propio ego y después de un increíble e inverosímil ejercicio de autoconvicción creen, literalmente, que ellos son los reyes del mambo y que el resto de la humanidad es, simplemente, una auténtica mierda y que, como tal, no merece el más mínimo respeto.
En una vuelta de tuerca a la maldad, todavía existe un nivel superior a este tipo de mala gente, que es la gente mala. Es la gente que no tiene escrúpulos, ni honestidad, ni nada. Son los que piensan que todos somos malos y, como esto es así, hay que joder a todo el mundo. Así. Como si fuera un deporte

en diez minutos nos abrimos para el aeropuerto.
Muchas gracias por vuestras felicitaciones: está claro que 35 es un buen record... y voy a seguir batiéndolo.
Así que, allá voy. Gracias a:
Blondie por ser la mejor rubia del mundo mundial, por quererme tanto, por quedarse y por querer compartir 50 años más (lo del regalazo, te lo compensaré),
a la del miércoles temoso y a las del sábado chuequero, por subirme la moral (no sabéis cuanto),
a la felina alicantina por sus garfields y cosas (igual nos vemos pronto),
a la madre que me parió y al padre que la metió (llamadme al móvil mío, no al otro, collons),
a mi hermano mayor por hacer de mi una persona incoformista, ambiciosa y buena,
a mi padre por demostrarme que con la humildad y la bondad se llega lejos,
a mi hermano mediano por, por, por... bueno, por algo (las motos, tal vez?),
a mis chicas del coro: pequeña, martin, la blondie y todos y todas los que me quieren,
a los que me odian, también, por perder el tiempo.

Me vais a perdonar, pero no tengo el c. para farolillos.
Encima, cuando ya tenía el post todo escrito no sé qué cojones he tocado y se me ha ido a tomar todo por el c.
Estoy de bastante mala leche. Se ha perdido humor de 35 años, razon, aquí.
Mira que mi cumple, ni fú, ni fa. Esto de hacer años en miércoles, teniendo que coger un avión y no sabiendo cuándo lo voy a poder celebrar (gracias a la inestimable colaboración de las vacaciones de Semana Santa), pues me toca lo cojones. Espero hacer alguna cosa más esta noche con Blondie que las maletas.
Yo no sé si es la regla, el cartabón o la escuadra. Y no toca.
Estoy chof total.
Ya no me salen argumentos con carpinteras, putas o bailarinas.
Estoy cansada. Muy cansada.
Me duele la espalda y la moral.
Me da por culo ir a un país extraño a trabajar, ni que sea unos días.
Encima, convención en Altea. Que bonita Altea. Altea es preciosa.
Todos somos maravillosos. Como Altea.
Vaya mierda no poder decir lo que piensas, porque no puedes hacerlo.
Que pereza.
Me sentaría en el suelo hasta que tuviera ánimos para volverme a levantar.
Debe ser la astemia primaveral... o la alergia al plátano.
Yo que sé.

Hoy no actualizo porque estoy rara.
Hasta mañana (si me desrarizo).