Sé muy bien que si alguna divina supestar chuekera se pasa por casualidad por este blog y lee esto que voy a escribir, se tirará de los pelos, se rasgará las vestiduras y tendrá que tomarse una caja de mini-magnun para superarlo. Y digo mini porque al ser mini engordan menos que los normales, ya se sabe.

Pero hacía mucho tiempo que tenía la necesidad de agradecerle todo lo que me da al único hombre que me hace feliz en mi vida.

Nos conocimos hace ya 12 años, cuando yo tenía apenas 13. Era una edad difícil, cuando empezas a crecer en todos los sentidos y empiezas a sentir como hay cosas que creías sagradas-como tus coches de juguete- que empiezas a guardarlas en una caja de zapatos vieja. Claro que eso era antes, cuando aún existía la EGB, porque ahora todo es tan distinto que hasta la infancia viene anunciada en cápsulas de crecimiento y doctrina. Creo que he tenido la suerte de ser de las últimas generaciones de españoles que pudieron ser niños y ser inocentes. Ahora, sin embargo, la inocencia está muy perseguida. Incluso en los colegios religiosos, ya se sabe. Aunque en estos últimos antes también, pero se prefería callar. Afortunadamente yo pisé por primera y última vez un colegio regilioso en 3º de BUP. Y nadie abusó de mí.

Pero como decía lo conocí una tarde extraña, rara, aburrida y llena de tormenta amenazante de lluvia. Quizás al final llovió, pero no me importaba. Algo tan simple como abrir el radiocassette de mi casa, introducir una cinta de él y darle al PLAY, abrió en mí una serie de sensaciones totalmente desconocidas, una serie de perfumes que nunca había olido, una cantidad de sabores que nunca había saboreado y una marea de placer sobrehumano que superaba ampliamente a mi primer orgasmo que entonces aún no había tenido.

Es difícil explicar las razones, por qué él y por qué entonces, pero desde aquel día, como una de sus mejores canciones, nunca más ha vuelto a separarse de mi. Ni siquiera cuando tuve la tentación durante unos años de ponerle los cuernos con otro que había descubierto, llamado Camilo Sesto. Ni siquiera cuando los cds remasterizados de toda la discografía de Camilo se agolpaban en mi mesa y hacían turnos para sonar en mi discman, ni siquiera entonces me abandonó.

Quizás haya gente que no pueda comprender todo lo que escribo, porque solamente quien comparte un sentimiento puede entender la locura de una pasión, pero tú siempre has sido algo importantísimo en mi vida. Si no te hubiese tenido a mi lado, estoy seguro que no estaría escribiendo esto ahora mismo por la sencilla razón de que seguramente no estaría escribiendo nada.

Ya sé que tú no vas a leer esto nunca, seguramente, pero tienes que saber que tú salvaste mi vida. La salvaste de la desesperación, de la soledad, del abandonarme a mi muerte lenta y de tirar la toalla para nunca más luchar por la felicidad que había perdido. Porque con 15 años me cambié de ciudad, me fui lejos de todos mis amigos y pasé unos años infernales y horrorosos que no se los deseo ni a mi mejor enemigo. Son estos cambios inesperados que se conjugan con la mala suerte de no encajar bien en el nuevo lugar donde te ubican. Pero la vida es así, y nada puede detenerla.

Tuve muchos momentos llenos de tristeza, de depresión, de recuerdo, de nostalgia y de soledad, infinita soledad. Pero siempre que pensaba que ya no había fuerzas para seguir, sonabas tú, aparecía alguna canción tuya en mis auriculares, y yo volvía a sonreir. Todo lo que sentí la primera vez en la tarde aquella no he dejado de sentirlo ni un solo momento desde que te conocí. Hasta hoy. Y hasta siempre, eso seguro.

Muchos amigos me dicen que nunca tengo una cara tan feliz como cuando voy a un concierto tuyo. Y creo que tienen razón, nada me hace más feliz que ir a dejarme las manos y la voz en tus recitales. Y es que yo siempre lo digo, que eres el único hombre que me hace feliz en mi vida.

No sabría decirte que muestra cogería de ti si tuviese que presentarte a alguien. Ya se sabe que cuando presentamos el novio a los amigos pues podemos hablarle de que esta muy bueno, o de que tiene un buen rabo, o de que es muy simpático, o de que es muy inteligente.... en fin

De ti, sin embargo, no sabría qué decir para presentarte. Ni siquiera que canción escoger para que te oigan. Son tantas y tan buenas.... Quizás tenga especial querencia por AMAME, o SOMOS, pero no son las únicas. Creo que la lista sería interminable. Y digo interminable porque tú eres infinito. Sí, ya sé que llevas solamente 50 años en los escenarios, pero esto solo es la antesala de un nombre que estoy seguro que será inmortal no solamente en mí sino en la memoria de toda la humanidad que ya hay y la que venga.

Y ese nombre, y ese hombre que me hace tan feliz no es otro que RAPHAEL.

Bueno, y no solamente por Jaime, el cantante, sino por el pedazo de disco que acaban de publicar, "Somos".

Precisamente en los últimos meses estoy volviendo a mi vicio de ir cada semana al corte inglés y comprarme el cd, o los cds, que vea y me gusten, debo de ser de los pocos españoles que no se lo piensan mucho a la hora de comprar un cd. Es verdad, no lo voy a negar, que también visito asiduamente el corte Emule, pero generalmente cuando me gusta un grupo o un cantante compro directamente el cd.

Aunque el Youtube últimamente es bastante eficaz para oír el disco entero de quien sea antes de saber si nos gusta para comparlo. Toda precaución es poco en estos tiempos de crisis, aunque para Mariano Rajoy más que tiempos de crisis es tiempo de oportunidades, de ahí que no dude en explotar de la manera más abyecta y miserable la desesperación y penurias de muchas familias españolas que asisten, despavoridas, a una vida en paro y sin muchas ilusiones de futuro.

El primer cd que me compré a la vuelta de navidades fue "En el aire", de Kiko y Sara. Sobra decir que a mí Kiko me encanta, aunque hace poco descubriera que tiene mujer e hijos y eso me causara unos minutos de profunda depresión, pues una vez soñé que lo conocia y se liaba conmigo. Oye, es que hay sueños más reales que la vida misma. Este nuevo disco suyo, "en el aire", no está mal, tiene varias canciones que merecen la pena, pero el anterior (Una de dos) estaba mucho mejor. De todos modos yo resaltaría las canciones "Viene y va", "Yo soy de mi", "Es la hora" y "en el aire", mis favoritas con mucha diferencia.

Claro que precisamente en reyes mi hermano pequeño me regaló un pack de Bustamante donde venía si album "al filo de la irrealidad", y un concierto suyo, junto a dos dvds. Y es que mi idilio con Bustamente viene desde muchos años atrás, cuando lo vi en OT y mi corazón sufrió un vuelco. Bien que le rogué a Dios que lo pusiera un día en mi cama, aunque con un bis a bis en un cuarto de baño me conformaba, y mira que conseguí que me firmase su primer disco y todo, pero nada, no hubo manera. Ya sé que desde la prensa y mi amado e idolatrado Raphael se le ha dado mucha más publicidad y más mimo al otro David, Bisbal, pero para mí solamente hay un David único y verdadero, que es Bustamente. Creo, además, que desde su primer disco ha evolucionado muchísimo, y su último disco "al filo de la irrealidad", es uno de los mejores que he escuchado en los últimos años. Quizás me gustó más "caricias al alma", pero eso es porque yo soy muy pastelero.

En el último mes me he comprado 3 discos, de Rocío Dúrcal, Pastora Soler y Melocos.

Rocío Dúrcal es una referencia obligada en la música sentimental gay. Claro que más del ala bollo que de los maricones, pero a mí me apasiona. Además es una edición especial de 3 cds con muchas de sus canciones más románticas, vamos, muchas de ellas para echarse a llorar y no parar. Especialmente grotesco resulta la canción que su marido, Junio, ha logrado grabar con Rocío, "Jamás te dejaré", y digo grotesco porque después de todo lo que ha pasado, después de confesar que le has sido infiel a Rocío, (bonita manera de pisotear su tumba), y de la que tienes montada con tus hijas por el tema de la herencia, hay que tener muy poca vergüenza para grabar esa canción.

Pero dejando de un lado esta anécdota, en dicha recopilación hay joyas extraordinarias que a mi me vuelven loca como "vestida de blanco", o que me hacen llorar hasta la extenuidad como "la gata bajo la lluvia". Creo que Rocío está muy infravalorada en las nuevas generaciones que adoran a petardas como Britney Spears y se santiguan si les hablas de la Dúrcal.

Pero pasemos a Pastora Soler. Su nuevo disco se llama como su single, "bandita locura", y aunque esta canción no es que esté tampoco mal, no es la mejor del disco, ni mucho menos. El disco contiene dos canciones escribas por David Demaría (dioss como me gusta) que son "hoy te ríes" y "en la madrugá", esta última posiblemente la mejor canción del cd. También graba un dueto con Manuel Carrasco, que no está nada mal. Pero la canción que a mí me impactó nada más oírla, que reflejó todo lo que estoy viviendo, es una llamada "Tenemos la mala costumbre". Una auténtica joya no apta para aquellos que sufren desamor por méritos propios. Ah, y ya para acabar tenemos "dame aire", que creo que será la típica canción de autoafirmación que tanto gusta a las divinas chuequeras repartidas por todos los rincones de esta España nuestra, y que seguro cantarán a grandes gritos en sus conciertos.

Pero el cd que más me ha gustado de un grupo español, incluso más que el de "Personas" de los incommensurables el Canto del Loco, ha sido el de Melocos.

Yo ya tenía su primer cd, que no estaba mal, con canciones muy chulas, pero que en su conjunto no llegaban a llenarme del todo. Del primer disco salvaría 4 canciones, 5 a lo sumo. Pero este nuevo disco supera con creces el primer y creo que confirman a Melocos, si nada lo remedia, como un grupo que puede seguir, perfectamente, la estela de éxitos de Dani Martín. Es díficil hablar de canciones, porque todas tienen algo, aunque "Somos", su primer single, tiene esa mezcla de nostalgia que ya nos pone, si tenemos el día tonto, con la lágrima fácil en los párpados.

A mí, aún así, la canción que más me ha gustado es una que canta con HaAsh, que ni tenía idea ni tengo idea de quien es, vamos sé que es una chica, pero nada más. La canción se llama "Tan lejos", y creo que puede seguir la estela del dueto pasado con la quinta estación de "cuando me vaya". A lo mejor escribo esto por deformación sentimental, pero yo acabé entregado en alma y lágrimas a esta canción justo en el momento que dice:

No quiero que pienses
que lejos de ti no me acuerdo
No te hagas ideas que no tengan
nada que ver
Y si un día de estos viajando
sales a mi encuentro
por mi madre que ya no te vuelvo
a soltar otra vez

Bueno, está claro que si me pusieran una pistola en la cabeza y me obligaran a elegir entre Zac y Mario, tendrían que apretar el gatillo. Es imposible elegir a uno de los dos, teniendo claro que ninguno de los dos tienen un rabo de 14 ó 15 cm, que sería la única oportunidad de desequilibrar la balanza. A los dos se les ve buenos paquetes y deben andar mano a mano en el tamaño.

Este fin de semana tuve la oportunidad de ver "VOLVER A LOS 17", una película cuyo argumento no es muy original pero que nadie espera ver ningún tipo de argumento poético cuando tiene delante a un pedazo de niñato como Zac Efron. En esto igual que en MENTIRAS Y GORDAS, ¿quién espera siquiera un guión más o menos decente, contando en la nómina com morenazos como Mario Casas o Yon Gonzalez o Hugo Silva? Sin olvidar a Maxi Iglesias, que por cierto está Algeciras empapelada con su cara, que creo que venía la semana pasada a una discoteca de aquí.

Porque parece ser que ha nacido la película-pasarela, es decir, una película hecha y dirigida para el homenaje a grandes bomobones fálicos y el gozo y disfrute del público femenino y homosexual. Y a mí no me parece mal, puesto que si una película es un peñazo y encima salen feos, ¿quién va a verla?, pues nadie...

No obstante, el VOLVER A LOS 17, hay un guión algo más desarrollado que en MENTIRAS Y GORDAS, ventaja de no ser una película española. Aún así, la escena que se ve en el trailer con Zac poniéndose una camisa a torso descubierto y marcando todos sus músculos en una pose de machito hetero que nos pone a todas como perras, lamento decir que no sale en la película. Así que ya sabéis, todos a descargarse el trailer para tener ese momento inmortalizado en el disco duro del ordenador, o del portátil, que queda como más gay.

Claro que en la vida no todo es sexo y lujuria, y aunque parezca mentira también existe un lugar donde, a veces, transitarlo es sinónimo o preludio del sufrimiento. Y me refiero, cómo no, al olvido. ¿Es fácil olvidar a una persona?, sin lugar a dudas, sí. Conforme pasan los años y uno mira hacia atrás se va dando cuenta de la cantidad de gente que un buen día fue importante en su vida y que al final terminó perdiéndole la pista. Los motivos suelen ser varios, claro, pero a mí ese devenir contínuo de la vida y esa transformación del estado de "amigo" al estado de "dios sabe donde andará", es algo que nunca he llevado demasiado bien. Quizás la superficialidad del mundo gay pone un acento más en esta tendencia que en el mismo mundo heterosexual se da sin reproches.

Pero yo me refería a olvidar a la persona que quieres, a la persona que amas, aquella con la que te gustaría compartir toda tu vida. Sí, ya sé que muchos no sabrán de lo que hablo y otros pensarán que sigo hablando de una película, pero no, hablo de una realidad, que a veces sucede, como es el enamorarse de alguien de verdad.

No podemos negar que casi siempre que un amigo o alguien sabe que estamos mal o rayados por un chico, su respuesta suele ser la misma: "anda que no hay tíos en el mundo", "será por rabos", "otro llegará", etc. y así una serie de frases hechas que orbitan alrededor de una misma idea: un clavo saca a otro clavo.

Sin embargo, a veces el clavo no llega y otras el clavo se resiste. Tampoco podemos olvidar aquello del tiempo como argumento al que debemos de confiar toda nuestra esperanza en superar un desamor: el tiempo lo cura todo. Pero como suele pasar con el virus de la gripe, a veces el desamor muta y se hace resistente al tiempo. Suele pasar, además, que el tiempo es algo muy relativo, muy relativo sobre todo al hablar de él, pues es bien fácil planificar, administrar o suponer un pasado o un futuro, sin tener en cuenta que lo que nosotros sentimos, lo que nosotros sufrimos, es el presente, y no podemos ver ni más allá ni más atrás, porque de nada sirve.

Por ejemplo. Se dan las fatítidicas casualidades de que nuestro hermano pequeño se va al Corte Inglés a comprarse un perfume, y de todos los que hay, porque anda que no hay perfumes, va a comprarse justo el mismo que nosotros le regalamos a quien nos ha destrozado el corazón. ¿Casualidad?, más bien yo diría que no, porque eso que llaman "destino" suele ser cruel y despiadado con los que sufrimos de amor y perseguimos sin éxito la amnesia emocional.

Precisamente hay una canción de "Lolita", de hace pocos años, que se titula "Amnesia", y que siempre me ha encantado. La pena es que yo, a día de hoy, estoy más cerca de cantar "Me arrepiento" de Alex Ubago, que esta de Lolita.

Porque esa es otra: las canciones. Cuando no tienes que olvidar a nadie, ni sufres por amor, pones la tele, la radio, los 40 principales, yo que sé, lo que sea, y aparece el último hit de Rihana, o de Madonna, que como es en inglés y no todos tenemos la suerte de ser biligües, pues solemos no entender lo que dice realmente la letra. Sin embargo, basta que estés destrozado, que lleves un día "regular", que hayas conseguido no pensar mucho en él, para que enciendas la radio del coche y empieces a oír:

Yo sé que he sido un tonto y que,
de ti me enamoré y no lo supe ver.
Vuelve, que el tiempo pasa y yo te hecho de menos.
En este punto te seré sincero y dejaré que hable mi corazón.
Que está latiendo, desesperado por ir a buscarte,
pero es inútil porque se ha hecho tarde
y me arrepiento de lo que pasó.

....Y claro, te cagas en Alex Ubago y la madre que lo parió. Pero claro, ¿que culpa tiene Alex Ubago?, porque cambias rápidamente el dial y es aún peor:

Mírame a los ojos
Y dime que todo volverá
A ser como antes
Acércate otra vez
Abrázame esta vez
No quiero que me dejes sola
Sin ti no quiero ser

.....Y te acuerdas que él también se compró el disco de Amaia Montero porque le encantó esa noche que lo llevabas puesto en tu coche y fuiste con él a cenar y luego al cine, a ver, no recuerdo qué pelicula, pero sí cogidos de la mano y en plan pasteleo del tonto que tanto daño te hace recordar cuando sabes que ya "otro ocupa mi lugar"

Llegados a este punto me gustaría ser como tantos y tantos feos que a pesar de ser feos son más putas que las gallinas, que aprendieron a nadar para tirarse a los patos. Pero yo no puedo. Pero ni puta ni comadre, porque tampoco puedo pensar en pedirle a Dios que aparezca alguien en mi camino porque sé que eso sería un arma de doble filo. No es agradable conocer a nadie y comprarlo al instante con aquel del que sigues enamorado hasta las tetas, en mi caso pectorales, que ya se me nota algo el gimnasio, todo hay que decirlo. Yo me acostumbré tanto a ti, que cuando estoy con alguien quiero que sea como tú, y como tú no hay nadie.

Hace poco estuve viendo "Fuga de cerebros", de mi amado y deseado Mario Casas, el cual está que revienta haga el papel que haga. Es más, a mí me ha enamorado más en el personaje que encarna en esta película, pues aunque en "Mentiras y gordas", su sensualidad rezumaba por todos sus pores, con escenas homo eróticas que podrían a cualquier pasiva más caliente que un perrito caliente, en "Fuga de cerebros", también existen escenas de alto voltaje sexual, sobre todo cuando se imagina cçomo sería un polvo- que digo polvo...polvazo!!!- con su eterna amada.

"Fuga de cerebros", al verdad, es una de las películas más pasables que he visto últimamente del cine español, que si le quitamos la cuota marica de Almodovar, las demás producciones suelen ser bastante mediocres, aunque nos intenten vender gato por liebre como en el caso de "el final del camino", bodrio infumable donde los haya.

Hace poco leí en un chat que tuvo Mario Casas en "el País", que la película era una mezcla de comedia y tambi´´en de momentos donde se podría llorar. Y yo pensé, ¿llorar?, porque desde luego, sino uno llora en "fuga de cerebros", es que está más tierno que las magdalenas de "la lechera". Sin embargo yo, por lo menos, y por hacerle caso a Mario, sí lloré. Bueno, tampoco mucho. Vale, sólo un amago de esas lagrimitas que te nublan los ojos pero no llegan a caer. Pero es cierto que en la película, al lado de la risas, que las hay, también existen momentos donde a uno le llega la reflexión, la nostalgia, la tristeza o, en el caso de los insensibles, el bostezo.

La historia en sí, un chico enamorado desde pequeño de una rubia espectacular, ya es una oda a la utopía en el mundo gay. Porque Mario Casas, que está buenísimo por mucho que lo quieran camulfar, encarna a un adolescente que ha pasado una infancia terrible de complejos y de humillaciones. Vamos, que no es precisamente el personaje de Mario ni el típico guaperas o graciosillo carismático del colegio o del instituto, sino todo lo contrario. La rubia amada, como os imaginaréis, es de esas espectaculares que despiertan la envidia, sanísima por supuesto, de todas esas maricas malas que son misógenos porque en el fondo les gustaría tener un buen coño y un buen par de tetas para poder ser la más puta del barrio. ¡Qué digo del barrio... de la ciudad!

Pero dejando a un lado estos análisis psicológicos de las fobias propias de los homosexuales, la fobia al fútbol es otra muy extendida, la película encierra un sentido del amor, de la amistad, del rídiculo también, que no se estila precisamente en los ambientes gays. Sería impensable que un chico homosexual del motón, sin demasiado carisma, enamorado del mismo compañero de clase desde la guardería, acabase teniendo una historia de amor en su adolescencia y convirtiéndose en el hombre de su vida. Ojo, no confundir esto con el típico compañero de clase buenorrísimo, reprimido, que nos lo encontramos años más tarde de la selectividad, y nos acaba follando. Que conste que esto a mí no me ha pasado.

Partiendo de esta reflexión, y sabiendo que un gay no puede aspirar a encontrar el amor de su vida ni en primaria ni en secundaria (por lo menos aún no ha ido ninguno al diario de Patricia a contarlo), ya encontrar el amor verdadero en las edades que el resto de la humanidad suele hacerlo, 20-30 años, es bastante complicado. Incluso para los guapos que quieran encontrar al hombre de su vida es difícil, porque en primer lugar los guapos solamente aspiran a encontrar al polvo del mes como mucho; y en segundo lugar si algún guapo de verdad quiere encontrar su media naranja de por vida corre el riesgo de que en la mayoría de ocasiones simplemente sea utilizado como un trofeo de caza.

Claro que no siempre que llega el amor de verdad sabemos verlo y, en el caso de verlo, conservarlo. Porque no hay nada más triste que el querer a quien no te quiere, que el seguir a quien no quiere compartir nada contigo. Vamos, lo que se suele llamar desamor. Y es que la frase de "ya no te quiero", es seguramente el peor puñal que se puede clavar en alguien que de verdad quiera al que se lo dice. Porque no solamente es un torpedo directo en la linea de flotación de nuestros sentimientos, sino también una buena dosis de impotencia al por mayor al comprobar que ya uno nada puede hacer ante esas palabras tan implacables.

Ya sé que algunos que han visto muchas películas me dirán que siempre se puede luchar por recuperar al que se pierde, pero yo no lo veo así. Cuando el amor se muere, por muy grande que haya sido, ya no se puede resucitar, porque un amor puede recuperarse cuando está en coma, cuando está en dificultades, cuando a pesar de todo existe un atisbo de esperanza en la mirada del otro, de los dos, pero cuando se muere... no queda más remedio que enterrarlo. Eso o poner el empeño en recuperar un cadáver y pasar el resto de tu vida bailando con él.

Y mejor que yo lo sabe decir Sabina, "porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren".

Lo confieso, desde hace unas semanas me he vuelto adicto al chocolate. El de comer, no el de fumar, claro está, que yo llevo siendo toda mi vida abstemio y no pienso cambiar por ningún hombre, por mucho que destroce mi corazón.

Pero lo peor no es esto, sino que Jaime Cantizano, el de salsa rosa, la dolce vita o como se llame ahora, empieza a enseñar su patita por fuera del armario. Y digo que esto es malo porque no va a salir del armario conmigo, sino con un pedazo de morenazo con el cual lo fotografiaron en Ibiza, creo. Ya, ya sé, que alguien tan buenorro y famoso como Cantizano no va a protagonizar su puesta en público sexual con un humilde y feo chico del montón como soy yo, pero en las peliculas de Hollywood a veces pasa. Claro que Walt Disney ahora prefiere utilizar chiguaguas para sus películas que son más baratos y educados que las personas.

De todos modos, y gustándome muchísimo Cantizano, yo no competiría con Mariñas por hacerme con un beso suyo, sino que ptreferiría dejarme mis uñas, dientes, lengua y lo que hiciese falta por irme a la cama, aunque solamente fuese una hora, con Mario Casas. Reconozco que me tiene totalmente enamorado este morenazo gallego que en la película de MENTIRAS Y GORDAS, le hace un flaco favor a la comunidad gay fea, que existe y es muy numerosa, al aparecer como el prototipo ideal de principe azul que, salvo excepciones dignas de medicación, deserían tener todos los homosexuales adolescentes y adultos, sin olvidarnos de algunos adúlteros también.

Porque claro, la película en sí tiene la ventaja que ni actores ni público tienen que poner todos sus sentidos en seguir un guión o una trama, sino que pueden abandonarse al placer de ver a tremendos tiazos que salen en todo su explendor, y nunca mejor dicho. Pero con Mario Casas es distinto, tal vez porque hace de gay enamorado locamente de ese amigo del alma que lo llevará a su destrucción total. Y aquí es cuando la imaginación y la frustración se dan rienda suelta en muchos al preguntarle al cielo por qué no pone un Mario Casas en su vida. O bueno, en su cama. Algunos hasta se conformarían con compartir cuarto oscuro con él, igual que en una escena de la película. Pero dejando de lado todos estos instintos homo eróticos que no pueden reprimirse viendo MENTIRAS Y GORDAS, a menos que uno sea una mojigata pueril, la verdad es que ver a tanto tío bueno, no olvidarse del resto del reparto, crea un poco de depresión también.

Nunca compartí demasiado la idea de que la vida es un sueño, porque creo que no lo es. Da la casualidad, a veces, que nosotros logramos convertir nuestra vida, o momentos de ella, en retazos o continuidad de algún sueño, pero esto es más producto del talento, la suerte o el paquete de cada uno, que de la fuerza secreta de los anhelos que consiguen cambiar el curso del destino. Es que hay mucho cursi que piensa que con desear algo con todas tus fuerzas, eso se consigue. Cuántos se habrían cagado encima, por ejemplo, si hubiesen seguido esa doctrina. Rajoy, seguro, si creyese que esforzándose en desear la Moncloa iba a aparecer en ella.

Sin embargo, la vida real tiene otro ritmo distinto. Es verdad que existen muchísimos tíos buenos, gente que tiene mucho dinero, otros que disfrutan de muchísima suerte, ahí tenemos al Pipita Higuaín, pero digamos que la mayoría silenciosa de la sociedad transcurre por este mundo sin demasiadas metas ni emociones. Las normales y corrientes a la gente común, dirán muchos, pero desde cuándo una vida corriente ha importado a los guionistas de cine y no digamos ya a los guionistas de la historia, que somos en su conjunto toda la sociedad, pero que monopolizan, de manera exclusiva, unos cuantos "bien pagaos".

No digo yo que esta insoportable levedad del ser tenga que estar continuamente en nuestras mentes, pero sí es verdad que hay personas que aspiran a algo más en esta vida sin llegar nunca a conseguirlo. Yo estoy convencido que en la existencia de cada persona existe un momento de no retorno donde el que triunfa ha triunfado aún pudiendo fracasar, y el que ha fracasado ya nunca podrá volver a intentar triunfar. Quizás para enamorarse siempre hay tiempo, y ganas que dirán muchos, pero para alcanzar ciertas metas en la vida, existen fechas de caducidad. Con raras excepciones, por supuesto.

De todos modos, yo podría conformarme con tener a mi lado a alguien que no fuese Mario Casas. Me conformaría, por ejemplo, con alguien que se llamase, por ejemplo, Sergio. Ahora bien, si Mario lee esto y me manda un email para quedar, primero tendría que saber que, por ejemplo, Sergio jamás llegaría. Porque si Sergio llegase, me quedaría con él. Contradicciones de un feo, Mario.