(Cat)Veo en la tele cómo muchachos de la Cruz Roja ayudan a hombres arribados a las Islas Canarias en patera. La imagen recoge el reparto de sandalias entre los subsaharianos, se me queda grabado el gesto ilusionado y de ternura infinita de uno de ellos, al tomarlas en sus manos. Parece un niño que recogiera su primer regalo de Navidades. Llega a España y lo primero que tiene para sus maltrechos pies son unas sandalias, eso que para muchos de nosotros es un "par de sandalias más", para él es "EL PAR". Seguramente, durante muchos años, recorrió los caminos duros y polvorientos de su país descalzo, con los pies llenos de callos, llagas, inmensamente doloridos... Hoy ya tiene su primer par de sandalias decente, venía descalzo o con un calzado sabe Dios cómo, y ya está calzado como Dios manda... Ya es un avance, el primero, espero, que de otros muchos...

Voy de camino a mi trabajo y delante de mí caminan una madre y su hijo... Van discutiendo, y yo, cotilla, afino el oído... El motivo de la discusión son unos tenis de marca que lleva no sé qué amigo del "nene" y que, por supuesto, él quiere también....¡No va a ser menos que su amigo! El niño con sus tenis de marca será "alguien", con sus tenis ordinarios, baratitos, es un ente anónimo, sin nombre, que se confunde entre la multitud de ovejas que somos todos... ¡Vaya, por Dios! En mi mundo la diferencia son unos tenis de marca, en el del más allá, ése que está más presente de lo queremos imaginar, y que nos invade cada día un poco más, con sus pateras, harapos, hambre, la diferencia la marcan unas simples sandalias... Y lo más triste es que niños con tenis de marca hay muchos; pero hombres, incluso, niños esclavos, que hacen tus tenis, tus malditos tenis de jilipollas, para que salgas de tu estúpido anonimato y te sientas realizado, hay a millones... Millones de personas que se conforman con un simple par de sandalias!

Salgo del trabajo, y voy ofuscada, como siempre, porque me ponen de los nervios los chuliboys de cuadriculados abdominales y su sonrisa de "nena, mírame que estoy que me salgo haciendo deporte"... No hagáis casos, paranoias mías ... Como decía, iba ofuscada dispuesta a que un café templase mis nervios... y veo... Tachan, se abre el telón!... Nena (superbarbie, melena morena, postiza por supuesto, es decir, con extensiones, y pechos y culo increíblemente resistentes a la gravedad...lo del culo, no lo sé, pero los pechos tienen truco, también sé que son de silicona) acompañada de Madelman de carne y hueso, un conocido culturista de estas tierras, dispuestos a retirar un café de la máquina... En esto los llama otro de su misma especie, vociferando (es una especie que gusta de hacerse notar, de ahí el escándalo, lamentablemente, no están en vías de extinción, cada vez hay más...) y el café se queda solito, diciendo: "bébeme"... Les digo: "eh, chicos, que os olvidáis el café"....Me contestan: "Tíralo, total, por 100 pelas"... Los miro con cara de estupefacción... Otro detalle que marca la diferencia. 100 pelas para ellos no es nada, para otros que no tienen con qué escribir, por ej. es un boli, varios folios, y si me apuras, hasta una ración de alimentos básicos: leche, pan... Así que esta "menda", que en su vida sabe mucho de nada y poco de mucho, pero si que conoce lo que son unas sandalias y para qué valen 100 pelas, se toma el café con una sonrisa de satisfacción en los labios pensando que con este pequeño, insignificante gesto, si que estoy marcando la diferencia entre estos "muñecos de gimnasio" , cada vez más estúpidos y numerosos, y yo... Y ayer me fuí contenta, depositándolos, con la imaginación, a ellos en la basura...