Ella no sabe que en el país donde los sueños se tocan ella es su propio mástil, firme en el doloroso mar de sus cuitas

Ella no sabe que en el silencio de la noche, en el mañanero tb, la ilusión de otros es su propia ilusión

Ella no sabe que su llanto ahogado es el preludio de una risa emergente, sin necesidad de metamorfosis ajenas

Ella no sabe que no son los cuentos los que la convierten en niña, sino que es niña porque le gustan los cuentos

Ella no sabe que de palabras de otr@s se construirá su propia historia

Ella no sabe que la casa de..., la mirada de...,la caricia de...,el amor de..., son... su casa, su mirada, su caricia, su amor

Ella no sabe que ellos no son su refugio, sino que ella es el refugio

Ella no sabe que es el disfraz de sí misma

Ella no sabe muchas cosas

No, ella no sabe, pero yo la entiendo

sí, señorita, por ahí van los tiros, muy buen ojo, sí señor...siga disparando...pero aún no sé, ni yo, como acabará...

precioso post, es como un cuento con una moraleja (o conclusión) invisible...

besos mil