La naturalidad es la más difícil de las poses. (Oscar Wilde).

Tengo mi ser expuesto por completo a todo tipo de estímulos sensoriales y extrasensoriales. Tengo mi espíritu prácticamente a la intemperie. (Un nervio se me destensa ante la imagen del tanatorio de sueños sin raíces). Soy la que intenta conjugar los verbos en presente y no en futuro, y fracaso estrepitosamente en el intento. (Hay un cementerio de ánforas vacías muy cerca de aquí). Soy receptor de la genialidad y la belleza en todas sus manifestaciones. (Otro nervio tiembla ante la hierba whitmaniana que se agita con ondas de mar, ante la incomprendida urraca que sufre el rechazo social y es condenada al ostrascismo por sus iguales). Soy un bulbo sin florecer, llevo los pétalos por dentro. (Hay una rosa pálida que sobrevuela mis circuitos cerebrales). No puedo dejar mis sentidos por completo a la intemperie. Vivo las cosas con demasiada intensidad. A veces puedo sentir tanto que me haga daño. A veces es necesario destilar las palabras antes de bebérselas, así no se te revuelven tanto los conductos sensibles.

Soy la poetisa de los sentimientos no verbalizados. Mis pensamientos son concebidos, pero no llegan a ver la luz. Y mientras hago un sobrehumano esfuerzo por transformar el contenido en la forma, me revisto de una cáscara no del todo opaca, pero que tamiza la luz y quita, en cierta manera espontaneidad. (Aunque la naturalidad es la más difícil de las poses. Quizá no sea posible ser siempre una persona espontánea, o quizás existan varias emperatrices que actúen de manera distinta según las circunstancias y según quién u qué sea el verborreado).

Pero creo que a veces es necesario exteriorizar las emociones silenciosas, verbalizar la negrura que se te mete dentro por mil sitios distintos (por los huequecillos que hay entre las líneas concéntricas de las yemas de los dedos, esas que de verdad nos distinguen del resto de los humanoides). En ocasiones hay que expresar el malestar y la cardialgia, no hay más remedio. (Y esta es una de las múltiples funciones que cumple el blog. ¡Vaya mierda de post!)

jajajaja
qué mal suena mi comentario, digo lo del ataque de sensatez porque si nos diera a todos uno y viéramos la parte friki de esto de los blogs, igual lo dejábamos a la vez. Pero afortunadamente no nos da.
más besos

qué susto! ayer esto no me funcionó en todo el día y creí que te habías marchado forever (en un ataque de sensatez). Pero veo que no.
beso penca

umm te encontré por casualidad...y me gustó lo que vi...

actualiza! que entre tú y yo esto parece un concurso para ver quién se hace más de rogar xDD

Hola guapa! Gracias por pasar a visitarme... y gracias por el link, ha sido una sorpresa. Me quedo por aquí husmeando un poco en los archivos para conocerte mejor. De momento, lo que he leído me encanta. Ah! Y te robo una frase: "La naturalidad es la más difícil de las poses"...

Besos

No creo que sea una mierda de post. Creo que es muy bonito. Me guardo dentro lo de la rosa pálida.
un besazo

Oye penkiya,algún día alguien "hará contigo lo que la primavera hace con los cerezos" y esos pétalos saldrán a la luz ya de una vez.Muxos bess mi niña.

De mierda nada Penca, me ha encantado. Me has tocado la fibra como nunca...

1 beso

(Por cierto ¿donde estás a estas horas? So golfa...)

Tu prosa es genuina, pero es terrible todo eso que dices (aunque no abandones ese sentido del humor tan peculiar que tienes).
He sentido una completa identificación con unas vivencias, afortunadamente, pasadas.
Sea lo que sea, espero que se te pase pronto (ya que supongo que todo esto que expresas no es una sensación permanente).
Un beso.

Cerdi, d verdad...cada día escribes mjor. Ya verás como todo pasa y vuelves a metamorfosearte en esa reina freak q m alegra la vida.

TE KIERO UN MONTÓN!!

Besitos

supongo que una mierda es lo que has sentido para escribir así, pero el post no es una mierda, el post es pura poesía, me ha llegado al corazón...

besos, muchos besos desparramados para que te sientas mejor...

mafaldita, please, ¿me dices el título de la canción? creo que la necesito...

A winter’s day
In a deep and dark december;
I am alone,
Gazing from my window to the streets below
On a freshly fallen silent shroud of snow.
I am a rock,
I am an island.
I’ve built walls,
A fortress deep and mighty,
That none may penetrate.
I have no need of friendship; friendship causes pain.
It’s laughter and it’s loving I disdain.
I am a rock,
I am an island.

Don’t talk of love,
But I’ve heard the words before;
It’s sleeping in my memory.
I won’t disturb the slumber of feelings that have died.
If I never loved I never would have cried.
I am a rock,
I am an island.

I have my books
And my poetry to protect me;
I am shielded in my armor,
Hiding in my room, safe within my womb.
I touch no one and no one touches me.
I am a rock,
I am an island.

And a rock feels no pain;
And an island never cries

Simon and Garfunkel

Me ha encantado el post, Emperatriz, una sensibilidad y una prosa exquisitas. And a rock feels no pain...

El hecho de guardar sentimientos quizá tenga más que ver con el hecho de que al mostrarlos te sientes más vulnerable.

no te quedes nada dentro, q después salen úlceras :-)

besos