pencoitzitriano ,supone levantarse a las 12 del mediodía. Con mi tomatera característica, la ducha mañanera y tomar el desayuno me lleva una hora, (aproximadamente) con lo que llegamos a nuestro destino a la una. Las probabilidades de que la biblioteca estuviera cerrada (o por ser sábado o por ser las 13 p.m.) eran elevadas, pero la Penca, con su inquebrantable fe en el destino (el cual sin duda alguna había querido que dedicásemos esa gris mañana de otoño al estudio) ni siquiera contemplaba esa posibilidad. Así que llegamos con nuestras caras de palurdas redomadas, armadas de un arsenal de carpetas, libros, y material escolar variado. ¿Qué nos encontramos? Pues a un buen hombre vestido de segurata que nos comunicó amablemente que, como yo suponía, la biblioteca no abría los sábados. Así que, lejos de abandonar nuestro cometido, nos dispusimos a buscar otra biblioteca que sí estuviera abierta. Cogimos el bus hasta llegar a la calle dónde, supuestamente, había otra biblioteca municipal. Pero las calles en Madrid no son precisamente cortas, y tras vagar como almas en pena avenida arriba, avenida abajo, me di por vencida: “tú ganas”, le dije a mi estómago. Y nos metimos a saciar nuestro voraz apetito en el Telepizza más cercano.

Continuará (que no estoy inspirada...)
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http//:emperatrizpenca.blogspot.com

AGRADECERÍA A QUIENES LA TENGAN INCLUIDA EN SUS ENLACES QUE CAMBIEN LA DIRECCIÓN.

ATENTAMENTE,

LA COMPILADORA Y ALTER EGO,
STA. MARÍA DEL PERRO.]]>]]>Nota de la compiladora:
Como ya dije en el post de la semana pasada, La Emperatriz se encuentra ahora mismo en plena actividad intelectual preparando los exámenes de junio y leyéndose todos los libros que por negligencia y vagancia ha dejado durante el cuatrimestre. [Creédme que es cierto, la vi estudiar ayer con mis propios ojos (¿con cuáles si no?) y le salía un alarmante humillo negro por la cabeza, tal era la intensidad de su esfuerzo intelectual]. Es por ello que me ha pedido que ejerza una vez más de compiladora y alter ego, y que realice esta breve antología de greguerías (una recopilación de las greguerías más decentes y menos descabelladas), que incluye además una nueva greguería de elevado contenido metalingüístico y freak. No obstante, me ha prometido que estará en breve de vuelta en la blogsfera y dispuesta a actualizar su blog en persona.

La traductora y compiladora,
Sta. María del Perro.


La palabra grandecito es ya una paradoja en sí misma.




Moto acuática es a maremoto lo que moto terrestre es a terremoto.

Resulta paradójico pensar que poto en latín significa beber y en castellano vomitar.

Era tan penca que, al carecer toda inspiración artística, cogió la línea naranja de metro y se bajó en Las Musas.

Los sonidos fricativos son verdaderamente friquis.

Una cosa que el Manco de Lepanto nunca reveló es que Don Quijote pasó los últimos años de su vida regando la meseta castellana con Fairy para intentar limpiar La Mancha.

Los fundamentalistas tienen la mente metida en una funda. Por eso creen que sólo sus ideas son las correctas.

Era tan incomprendida que hizo un viaje a Chiclana y trajo de souvenir un paquete de Trident sin azúcar.

Me comí un yogur griego y se me quedó en la boca un helenístico regustillo a Partenón.

En un desesperado intento de imitar a Saturno, el FOTOMATÓN acaba con sus propias fotos.

De tanto reflexionar sobre el origen metafísico del universo, el queso se quedó rayado.

En la consulta del médico los PACIENTES se vuelven a menudo IMPACIENTES.]]>
-¡Hola, Santa María! - me saludó. Al principió pareció extrañada de encontrarme, como si hubiera visto un doble de sí misma o algo parecido. O quizás es que no le gustaba que yo la hubiera pillado patinando a cien por hora por la pared del edificio aquel, en medio de la jungla de asfalto. Fue como cuando la vi sobrevolando la Torre Picasso mientras hacía un videoclip con los cuervos londinenses -. ¿Qué tal va todo? ¿Cómo están tus perros?

- Bien - le respondí -. Aunque la primavera no les sienta demasiado bien. Les ha dado fuerte la alergia este año con tantas gramíneas asesinas flotando por estos aires.

- ¡Pobrecillos! Yo me solidarizo con ellos. Yo estoy con el hocico dolorido, de tanto sonarme -. Entonces me ofreció unas galletas Mini María que estaba comiendo, para reponer glucosa -. ¿Quieres?

- Gracias, Emperatriz - contesté -, pero sería un poco como un acto de canibalismo atroz comerme esas marías. Ni siquiera después de ver El silencio de los corderos me sentiría capaz...

- ¡Qué va! ¿Por qué verte privada de ese delicioso placer antropófago? También yo como a veces acelgas con pencas, y no me siento mal en absoluto. Es como si un calvo no comiera atún. ¡Qué tontería!

En seguida nos vimos inmersas en una inacabable conversación sobre manías alimenticias, fiemadas varias, y nombres de comidas que eran nombres de persona a la vez. Incluso se nos llegaron a ocurrir unas cuantas greguerías. Me habló también como siempre de sus castillos aéreos, de su personalidad bulbosa y de sus ánforas de sueños que estaban vacías. (Imprescindible en cualquier conversación con la penca).

Al final la Emperatriz me dijo que tenía que volver a casa para seguir leyendo La Celestina. Decía que se le acumulaba el trabajo y que los exámenes estaban ya cada vez más cerca. Y me pidió por favor que escribiera yo un post por ella, porque ni siquiera encontraba tiempo para actualizar su blog. (Y eso es lo que estoy haciendo ahora).

- ¿Por qué no actualizas tú por mí? Tengo que acabar sin falta La Celestina antes de mañana. Yo sé que es asumir una responsabilidad muy grande, sobre todo ahora que mi índice de lectura se ha disparado, pero te agradecería infnitamente si escribieras algo por mí. Eres mi alter ego, seguro que haces algo bastante decente, aunque nuestros estilos no sean exactamente iguales.

Al final accedí y le prometí actualizar su blog. No sé quién me mandaba a mí encontrarme con ella esta tarde. Ahora está lloviendo, el aire huele a tierra mojada. Y seguro que Celestina no se ha muerto todavía.

Sta. María del Perro, compiladora, alter ego, observadora del mundo, incomprenida y perdedora de tiempo.

]]>La naturalidad es la más difícil de las poses. (Oscar Wilde).

Tengo mi ser expuesto por completo a todo tipo de estímulos sensoriales y extrasensoriales. Tengo mi espíritu prácticamente a la intemperie. (Un nervio se me destensa ante la imagen del tanatorio de sueños sin raíces). Soy la que intenta conjugar los verbos en presente y no en futuro, y fracaso estrepitosamente en el intento. (Hay un cementerio de ánforas vacías muy cerca de aquí). Soy receptor de la genialidad y la belleza en todas sus manifestaciones. (Otro nervio tiembla ante la hierba whitmaniana que se agita con ondas de mar, ante la incomprendida urraca que sufre el rechazo social y es condenada al ostrascismo por sus iguales). Soy un bulbo sin florecer, llevo los pétalos por dentro. (Hay una rosa pálida que sobrevuela mis circuitos cerebrales). No puedo dejar mis sentidos por completo a la intemperie. Vivo las cosas con demasiada intensidad. A veces puedo sentir tanto que me haga daño. A veces es necesario destilar las palabras antes de bebérselas, así no se te revuelven tanto los conductos sensibles.

Soy la poetisa de los sentimientos no verbalizados. Mis pensamientos son concebidos, pero no llegan a ver la luz. Y mientras hago un sobrehumano esfuerzo por transformar el contenido en la forma, me revisto de una cáscara no del todo opaca, pero que tamiza la luz y quita, en cierta manera espontaneidad. (Aunque la naturalidad es la más difícil de las poses. Quizá no sea posible ser siempre una persona espontánea, o quizás existan varias emperatrices que actúen de manera distinta según las circunstancias y según quién u qué sea el verborreado).

Pero creo que a veces es necesario exteriorizar las emociones silenciosas, verbalizar la negrura que se te mete dentro por mil sitios distintos (por los huequecillos que hay entre las líneas concéntricas de las yemas de los dedos, esas que de verdad nos distinguen del resto de los humanoides). En ocasiones hay que expresar el malestar y la cardialgia, no hay más remedio. (Y esta es una de las múltiples funciones que cumple el blog. ¡Vaya mierda de post!)]]>entiende, no se entera de nada). Hemos comprado piruletas del arco iris y moras de color rosa emperatriz para sumergirlas en las ánforas de calimocho y que impregnen el líquido con su esencia. Me he querido comprar también un lagarto de plástico, y una corona de emperatriz infantil, pero al final he logrado contener mis deseos. (Y eso aunque en mi barrio pijo no haya contenedores en la calle).

He leído en uno de estos periódicos de hacer barquitos que te dan en el metro que hay políticos que se han hecho blog, y entre ellos salía Michelle Bachelet, que convirtió su diario de campaña en un blog, y también Maragall. ¡Qué cosas! Será que también ellos han sucumbido al embrujo del blog. (Porque el blog engancha). Parece que el friquismo no es exclusivo de gente como yo.



Yo de hecho quería escribir hoy algo sobre los melocotones. O sobre los damasquillos o albaricoques, que son como los melocotones, pero de recién nacidos. Esta mañana le dije a la Pequeña Mara que me escribiera una palabra al azar (aunque el azar no exista, pero es que es una frase hecha), y me ella eligió la palabra pensamiento. Yo me acordé de la flor, que tiene esos colores tan intensos, porque yo buscaba algo concreto. (Y qué gracia llamarles pensamientos a las flores). Entonces me dijo la palabra melocotón, y yo estuve pensando como gestar un post a partir del melocotón. Porque yo pensaba, como Autonauta, que todo es carne de post, cualquier cosa es posteable, pero en el caso del melocotón es bien difícil, a no ser que te dejes llevar por tu vena filológica y hables de su origen etimológico. (Del latín malum cotonĭum).

¿Y por qué se la gente dice que se cae cuando se le va la conexión a Internet?]]>]]>gracias cuando me ha dado el ticket. (Tal vez porque le hago gracia yendo vestida de Naranjito). O tal vez es que a ella también le han regalado un pastel con una corona, o según la Pequeña Mara, es que ha follado en Semana Santa y está contenta. Por cierto, qué bonitas son las urracas.]]>


Y como había que celebrar la resurrección del señor, cogimos una cantimplora de calimocho y nos teletransportamos a la Plaza de Chueca, cegando con nuestra orgía de colores a los pobres urbanícolas que hacían de figurantes en el metro en ese momento, y cantando la canción del universo y las casitas de muñecas donde celebraba fiestas donde sólo estaba yo, y ya de paso, con la excusa del domingo de resurrección celebramos también que soy un año más chica (porque soy más mujer, quizás). Y una vez en el hábitat de siempre, nos hicimos las reinas de la pista y acabé fatigada de tanto hacer de gogó con pasos inventados, pero qué pechá de reír me di.

Hoy tengo una resaca considerable, y me da la sensación de que he matado unas cuantas neuronas de golpe, me pesa menos la materia gris, porque anoche entré de lleno en la fase de la cogorza total y del analfabetismo pleno; estaba tan ciega perdida que no podía ni leer el mensaje que me mandó Mafalda; me duele el cuerpo, y la tripa, como dicen aquí en Madrid, y las pestañas y el pelo, pero estoy muy contenta por todo en general, porque me funcionan los cinco o seis sentidos bastante bien, por los abrazos de osa menor, por las bicicletas y las gafas de pasta. La casa está otra vez puerca y acogedora, con pegotes en el suelo, y ya he caído en la cuenta de que no tengo motivos para estar con penas ni chorradas. Y no pienso trocear más pastillas de las de crecer en los petisuís oníricos, porque es muchísimo mejor ser una Emperatriz Infantil con sangre azul en el mundo de Fantasía.]]>